He descendido y alzado el vuelo

-Imagen: Brooke Shaden-

El salitre resbala por mi espalda.
Aire, agua y sangre soy.
Esquivo manantial de mi alma,
sereno sosiego
y frágil limbo de brumas.
 
He descendido y alzado el vuelo
desde la escarcha del invierno
a una primavera de jaras.
 
Verónica Calvo
ISNI 0000 0005 0390 9911
 
(Poema publicado en este blog el 23 de febrero de 2013)

Transición

                                              -Imagen Diane Varner-

Apuro las últimas horas de noviembre. Se va.

Su luz se fue entre la lluvia. Con el elegante vuelo de las hojas moribundas. Los colores  que engalanan a Natura. El olor de las hogueras. Crepúsculos rojos y dorados. Se lleva el silencio primigenio de la larga noche mágica. El revivir en la esperanza. Cada sueño que regala.

Siempre me resisto a dejarlo ir.

 

Sé que noviembre se diluye en diciembre y que, éste, resguarda el eco de noviembre.

 

Llega el manto de pausa y sueño. El letargo de los árboles que nos muestran su belleza descubierta. Las reuniones con el adentro. El canto del viento. Los susurros de la escarcha y el aroma del aire blanco de la sierra.

Me gusta diciembre.

Recta final de etapas, incógnitas de porvenir. Llegará Sol Invictus y los días, inevitablemente, alargarán.

Me quedaré custodiando el último copo de nieve con el corazón puesto en el próximo otoño. Desando que avance hasta noviembre. Y luego volverá el ciclo de fin y principio del generoso diciembre.

 
Verónica Calvo
ISNI: 0000 0005 0390 9911

Nocturno

                                          -Imagen Catrin Welz-Stein-

La noche.
Me envuelve
su evanescencia.
 
La noche.
Una mirada de luna.
El roce en la piel
de una estrella.
 
Evanescencia.
Luna.
Noche.
 
Vuelo Noche.
Amo Noche.
Noche.
 
Yo soy la noche.
 
 
Verónica Calvo

H. P. Lovecraft: Oceanus

   -Imagen tomada de la red-

A veces me detengo en la orilla
donde las penas vierten sus flujos,
y las aguas turbulentas suspiran y se quejan
de secretos que no se atreven a contar.
Desde las simas profundas de valles sin nombres,
y desde colinas y llanuras que ningún mortal conoce,
la mística marejada y el hosco oleaje
sugieren como taumaturgos malditos
un millar de horrores, henchidos por el temor
que ya contemplaron épocas hace tiempo olvidadas.
¡Oh vientos salados que tristemente barréis
las desnudas regiones abisales!
¡Oh pálidas olas salvajes, que recordáis
el caos que la Tierra ha dejado tras de sí!
Una sola cosa os pido:
guardad por siempre oculto vuestro antiguo saber.

 

H. P. Lovecraft

Dalia de noviembre

 

Oculto en la noche de difuntos

-Imagen Louis Treserras-

La bella luna se oculta entre nubes
y el silencio cae a plomo en la estancia,
en el ambiente presencia y fragancia,
corporeidad sutil como las nubes.
 
En este silencio vibra un latido:
mi corazón se acompasa en la calma
y siento sus caricias en el alma.
La mágica noche lo ha permitido.
 
Feliz baila la llama de la vela
que alumbra el velo del mundo y lo oculto.
Dejo mi mente libre. Mi alma, vuela.
 
Reconozco los ecos de lo oculto;
todo lo que mi corazón anhela
y que desde el silencio, es rito y es culto.
 

Verónica Calvo

De un tiempo a esta parte

-Imagen: Remedios Varo-

Podríamos decir

que de un tiempo a esta parte,

se ha instalado

una isla de silencio

en nuestras vidas.

 

Hay estelas en el cielo,

humo en el horizonte

y resaca en la rompiente.

 

Señales o señuelos.

 

Elige.

 

De un tiempo a esta parte

hemos comprendido

que el silencio nos protege.

 

Ante tanta palabrería absurda.

Ante tanta polémica ridícula.

 

La razón, para ti toda.

La verdad (la tuya), entera te la doy.

Contigo. O contra ti. No me interesa(s).

 

Señuelos o señales.

 

Decide.

 

-Verónica Calvo-

 

Julien Gracq: En el castillo de Argol

El castillo se alzaba en la extremidad de un espolón rocoso. Espesas masas de helechos de la altura de un hombre bordeaban el sendero. Cuando el joven Albert, último vástago de una familia noble y rica, rebasó la puerta, ya el destino había dispuesto el juego perverso que culminaría en un triángulo sobrecogedor. Pronto, un mensaje le anuncia la llegada de su amigo Herminien, ángel negro y fraterno, y de Heide, mujer de belleza radiante, a la vez que infernal y divina.

Es ésta novela gótica que representa las conversaciones del género y las trasciende. El mito de la Caída, la doble naturaleza de cualquier salvador —«la mano que inflige la herida es también la mano que cura»— están presentes en una historia que el autor quiere versión demoníaca —y por ello nos avisa, perfectamente autorizada— de Parsifal. Escrita con una sintaxis milagrosa, se diría que bajo cada página, como bajo el rostro de Heidre, pasa «la luz constantemente arrastrada por invisibles y traslúcidos bajeles».

(Sinopsis de la editorial Siruela)

«Se trata de una novela excelente, típico ejemplo del fantastique francés, en el que el terror ya es solo el eco de un eco y se transforma en esteticismo puro. La novela no pretende dar miedo, sino crear un clima poético. No aparecen fantasmas, cámaras secretas ni cadáveres. Pero el autor, en el prólogo, hace una interesante confesión: “Ojalá se consigan movilizar aquí las poderosas maravillas de Los misterios de Udolpho, del Castillo de Otranto y de La casa Usher para comunicar a estas débiles sílabas un poco del hechizo que conservan sus cadenas, sus fantasmas y sus sepulcros.” Y, en efecto, cadenas, fantasmas y sepulcros flotan invisibles en el ambiente del Castillo de Argol, el cual se erige protagonista de la novela, vuelve borrosa la identidad de sus personajes humanos y hace olvidar la anécdota. Al cabo de los años, de esta novela solo queda el recuerdo de una tristeza desoladora, del dulce tedio romántico d las grises piedras del castillo. Y Argol, onírico, se sitúa junto a Udolho, se confunde con Udolpho, en esta región del país de los Sueños donde se alzan castillos imposibles.»

Rafael Llopis, Historia natural de los cuentos de miedo (Ediciones y Talleres de Escritura Fuentetaja)

 

Autor: Julien Gracq
Nº de páginas: 120 págs.
Encuadernación: Tapa blanda
Editorial: Siruela
ISBN: 9788478446537

El vuelo de la cometa

                                              -Imagen Brooke Shaden-

Bajo el cielo
tormentoso
de septiembre,
contemplo el vuelo
de una cometa.
Un deseo
escapa
y se prende
en uno de sus lazos.
 
La niña corre,
ríe, salta
y hace girar
y girar
la cometa,
sin saber
que el deseo
se desprende
y, como un cohete,
pone rumbo
al infinito espacio oscuro
donde se gestan
los sueños y los deseos.
 
Verónica Calvo

Llueve

                                                    -Imagen tomada de la red-

La fragancia de la lluvia.
El cielo gris
resalta el verdor del árbol.
 
Todo es silencio.
 
Todo está en calma.
 
Se quiere detener el tiempo.
Que no vuelva la otra vida
con sus vacíos.
Con la soledad y la añoranza.
 
Pero ahora llueve sin melancolía.
No hay temor a lo que ha de venir,
ni sensación de permanencia.
 
Solo hay lluvia.
 
Y el verdor del árbol.

-Verónica Calvo-

Pensar(te)

-Imagen Anka Zhuravleva-

En el silencio,
pienso en ti.
Hay un espacio en el aire.
Que todo lo cubre.
Que todo lo abarca.
 
(Y te pienso).
 
El silencio reaviva este pensar
y pensarte.
Existe una luz diferente.
Rasga lo oscuro tu risa.

El tacto.
           El silencio.
 
Y te pienso.
Y te pienso.
 
(Y te pienso).
 
Verónica Calvo

Ida Vitale: Mariposa, poema

 -Imagen: Prensa Latina-

 

En el aire estaba
impreciso, tenue, el poema.
Imprecisa también
llegó la mariposa nocturna,
ni hermosa ni agorera,
a perderse entre biombos de papeles.
La deshilada, débil cinta de palabras
se disipó con ella.
¿Volverán ambas?
Quizás, en un momento de la noche,
cuando ya no quiera escribir
algo más agorero acaso
que esa escondida mariposa
que evita la luz,
                                 como las Dichas.

Ida Vitale

(Del poemario De procura de lo imposible)

Richard Ford: Canadá

Dell Parsons tiene quince años cuando sucede algo que marcará para siempre su vida: sus padres roban un banco y son detenidos: «Primero contaré lo del atraco que cometieron nuestros padres. Y luego lo de los asesinatos, que vinieron después.» Su mundo y el de su hermana gemela Berner se desmorona en ese momento. Siempre habrá un antes y un después de este acontecimiento. Nada volverá a ser lo mismo, porque se ha traspasado un límite y no hay vuelta atrás.

Con los padres en la cárcel, Berner, llena de resentimiento, decide huir de la casa familiar en Montana. A Dell, un amigo de la familia le ayudará a cruzar la frontera canadiense con la esperanza de que allí pueda tener una segunda oportunidad y reiniciar su vida en mejores condiciones. En Canadá se hará cargo de él Arthur Remlinger, un americano enigmático y carismático cuya frialdad oculta un carácter sombrío y violento. Y en ese nuevo entorno de prados y cielos que se pierden en el horizonte, Dell reconducirá su vida y se enfrentará al mundo de los adultos, aunque para ello deba encararse a Remlinger.

Una bellísima y profunda novela sobre la pérdida de la inocencia, sobre los lazos familiares y sobre el camino que uno recorre para alcanzar la madurez. Un libro de aliento épico sobre los ritos de paso de la adolescencia que confirma a Richard Ford como uno de los ineludibles maestros en activo de la literatura norteamericana.

(Sinopsis de Anagrama)

 

«Era gente que escapa del pasado, que no miraba mucho atrás si podía evitarlo, y cuya vida entera había estado siempre en algún punto del futuro inmediato»

Una gran novela que engancha desde la primera página.

 

Autor: Richard Ford

Premio Princesa de Asturias 2016

Nº de páginas: 512

Editorial: Anagrama (colección Panorama de narrativas)

Encuadernación: tapa blanda

ISBN: 978-84-339-7871-4

Año de publicación: 2013

Traductor: Jesús Zulaika Goicoechea

Tankas de estío y olvido

                                   -Imagen de kjpargeter en Freepik-

 

Fragancia de noche

 

                                                       -Imagen pxhere-

Cae la noche.
Las sombras se funden
con la oscuridad.
Hay un velo vaporoso
en el cielo.
Aroma a dama de noche
recién abierta.
Jazmín, laurel y lavanda.
Bajo la luz de la luna
la belleza se envuelve en sueños.

Fragancia de noche,
luna
y flores.
 
Verónica Calvo

Alfonsina Storni: Tentación

  -Imagen tomada de la red-

 

Afuera llueve; cae pesadamente el agua
que las gentes esquivan bajo abierto paraguas.
Al verlos enfilados se acaba mi sosiego,
me pesan las paredes y me seduce el riego
sobre la espalda libre. Mi antecesor, el hombre
que habitaba cavernas desprovisto de nombre,
se ha venido esta noche a tentarme sin duda,
porque, casta y desnuda,
me iría por los campos bajo la lluvia fina,
la cabellera alada como una golondrina.
 
Alfonsina Storni
 
(El dulce daño, 1918)

(Des)Encuentro

 

-Imagen tomada de la red-

La mirada, esquiva.
El eco del silencio.
Cabe tanta distancia
en estos pocos
centímetros.
que nos separan…
 
Luz amarilla.
Aire frío.
La espera intuye
la ausencia.
 
Pocas palabras.
Demasiada entrelíneas.
Arrastraré un velo de sombra
enganchado en la certeza.
 
Yo tenía el corazón grande
y una rosa en la sonrisa.
Sentir sin pensar,
y pensar sintiendo el universo.
 
Lo que fue.
Todo aquello.
    (Todo aquello
                    que fue).
 
Tengo el corazón herido
y el lejano recuerdo
del aroma de una rosa.
 
-Verónica Calvo-

Estelas de sueños

-Imagen Catrin Welz-Stein-

De este instante,
el cielo violeta.
 
Rayo de luna
sobre los sueños.
 
Lugar donde ser.
 
E s t a r.
 
De este momento,
el aire que cimbrea los cabellos.
 
Perfume de luna.
Cielo de terciopelo.
 
La deriva del vuelo.
La intensidad del momento.
 
Más allá del horizonte
atesoro un bello recuerdo.
 
Estelas de sueños
brillan en mi noche
y yo, en ellas me envuelvo.
 
 
-Verónica Calvo-

Sakura

  

-Imagen pixabay-

Escondido

-Imágenes Christian Schloe-

La palabra oculta
en la mirada disimulada.
Lo críptico.
La frase silenciada.
 
Se deja (entre)ver
lo que se dice-siente.
Y se siente-dice
todo aquello silenciado.
 
Escondido.
 
(Disimulado).
 
Hay un entrelineado
escrito con luz de luna
y rubricado
en el fulgor del lucero del alba.
 
Silencio.
Y madrugada.
 
A nuestro alrededor,
una nube de palabras.
 
Verónica Calvo

La breve eternidad de lo efímero

-Imagen Jaya Suberg-

I
 
En esta brevedad
atrapamos el instante.
Y al mirarnos,
lo volvemos eterno.
 
II
 
Nos queda este efímero momento,
atrapado en el interior para siempre.
En nuestra percepción
se vuelve eterno.
 
III
 
Yo no te quiero breve,
aun sabiendo
que ya en mi corazón eres eterno.
 
IV
 
Hay una mirada a lo eterno.
Más allá del tiempo.
Más allá de nuestro efímero momento.
 
Verónica Calvo

Alessandro Baricco: Seda

-Imagen Anagrama editorial-

Alessandro Baricco presentaba la edición italiana de Seda que tuvo un éxito extraordinario en su país, con estas palabras: Ésta no es una novela. Ni siquiera es un cuento. Ésta es una historia. Empieza con hombre que atraviesa el mundo, y acaba con un lago que permanece inmóvil, en una jornada de viento. El hombre se llama Hervé Joncour. El lago, no se sabe. Se podría decir que es una historia de amor. Pero si solamente fuera eso, no habría valido la pena contarla. En ella están entremezclados deseos, y dolores, que se sabe muy bien lo que son, pero que no tienen un nombre exacto que los designe. Y, en todo caso, es nombre no es amor. (Esto es algo muy antiguo. Cuando no se tiene un nombre para decir las cosas, entonces se utilizan historias. Así funciona. Desde hace siglos).

Todas las historias tienen una música propia. Ésta es una música blanca. Es importante decirlo porque la música blanca es una música extraña, a veces te desconcierta: se ejecuta suavemente y se baila lentamente. Cuando la ejecutan bien como oír el silencio y a los que la bailan estupendamente se les mira y parecen inmóviles. La música blanca es algo rematadamente difícil.

No hay mucho más que añadir. Quizá lo mejor sea aclarar que se trata de una historia decimonónica: lo justo para que nadie se espere aviones, lavadoras o psicoanalistas. Quizá en otra ocasión.

(Sinopsis de la editorial Anagrama)

 

«Tiene algo dentro, una suerte de infelicidad»

Una pequeña joya de la literatura. Magistralmente escrita. Muy buena la traducción. Para leer y releer. si no la habéis leído, os la recomiendo.

Autor: Alessandro Baricco

Nº de páginas: 128

Editorial: Anagrama (Colección Panorama de narrativas)

Encuadernación: Tapa blanda

ISBN: 978-84-339-0840-7

Año de publicación: 1997

Traducción: Xavier González, Carlos Gumpert

 

Donde habitas

-Imagen Kyle Thompson-

En los momentos de calma,
cuando el silencio
todo lo abarca,
llegas deslizándote
como una sombra
entre mis filos.
Habitas la quietud de la noche
y te haces época y leyenda.
Al amparo del sueño
puedo besar tu nombre.
 
Todo es luz y luna.
Y eternidad.
 
Hasta que rompe el alba el hechizo
y me obliga a transitar el largo día
con sus quizá, todavía o nada.
 
Y aun así
sigo esperándote entre las horas.
 
Me deslizo como arena entre los dedos,
y me refugio en la indiferencia,
cada vez que pronuncias mi nombre.

Solo deseo que llegue la noche.

 
-Verónica Calvo-

Al otro lado de lo onírico

  -Imagen Leonor Fini-

Te enciendo el cielo
y dejo que los astros
orbiten nuestros nombres.
 
(Te escondo certezas
y dejo que florezcan incertidumbres).
 
Al otro lado de lo onírico,
una casa deshabitada.
Es la eternidad anidada
en nuestras manos.
 
En este plano lejano,
un llanto acallado.
 
(Al cobijo del abrazo.
Al cobijo de lo ansiado).
 
Te enciendo el corazón
y me llenas de palabras.
Aúllo tu nombre
y su eco
reverdece el páramo
donde late la poesía.
 
En el cielo los astros
giran y giran.
En lo onírico
hay un solo latido.
 
 
Verónica Calvo