El vuelo de la cometa

                                              -Imagen Brooke Shaden-

Bajo el cielo
tormentoso
de septiembre,
contemplo el vuelo
de una cometa.
Un deseo
escapa
y se prende
en uno de sus lazos.
 
La niña corre,
ríe, salta
y hace girar
y girar
la cometa,
sin saber
que el deseo
se desprende
y, como un cohete,
pone rumbo
al infinito espacio oscuro
donde se gestan
los sueños y los deseos.
 
Verónica Calvo

Llueve

                                                    -Imagen tomada de la red-

La fragancia de la lluvia.
El cielo gris
resalta el verdor del árbol.
 
Todo es silencio.
 
Todo está en calma.
 
Se quiere detener el tiempo.
Que no vuelva la otra vida
con sus vacíos.
Con la soledad y la añoranza.
 
Pero ahora llueve sin melancolía.
No hay temor a lo que ha de venir,
ni sensación de permanencia.
 
Solo hay lluvia.
 
Y el verdor del árbol.

-Verónica Calvo-

Pensar(te)

-Imagen Anka Zhuravleva-

En el silencio,
pienso en ti.
Hay un espacio en el aire.
Que todo lo cubre.
Que todo lo abarca.
 
(Y te pienso).
 
El silencio reaviva este pensar
y pensarte.
Existe una luz diferente.
Rasga lo oscuro tu risa.

El tacto.
           El silencio.
 
Y te pienso.
Y te pienso.
 
(Y te pienso).
 
Verónica Calvo

Ida Vitale: Mariposa, poema

 -Imagen: Prensa Latina-

 

En el aire estaba
impreciso, tenue, el poema.
Imprecisa también
llegó la mariposa nocturna,
ni hermosa ni agorera,
a perderse entre biombos de papeles.
La deshilada, débil cinta de palabras
se disipó con ella.
¿Volverán ambas?
Quizás, en un momento de la noche,
cuando ya no quiera escribir
algo más agorero acaso
que esa escondida mariposa
que evita la luz,
                                 como las Dichas.

Ida Vitale

(Del poemario De procura de lo imposible)

Richard Ford: Canadá

Dell Parsons tiene quince años cuando sucede algo que marcará para siempre su vida: sus padres roban un banco y son detenidos: «Primero contaré lo del atraco que cometieron nuestros padres. Y luego lo de los asesinatos, que vinieron después.» Su mundo y el de su hermana gemela Berner se desmorona en ese momento. Siempre habrá un antes y un después de este acontecimiento. Nada volverá a ser lo mismo, porque se ha traspasado un límite y no hay vuelta atrás.

Con los padres en la cárcel, Berner, llena de resentimiento, decide huir de la casa familiar en Montana. A Dell, un amigo de la familia le ayudará a cruzar la frontera canadiense con la esperanza de que allí pueda tener una segunda oportunidad y reiniciar su vida en mejores condiciones. En Canadá se hará cargo de él Arthur Remlinger, un americano enigmático y carismático cuya frialdad oculta un carácter sombrío y violento. Y en ese nuevo entorno de prados y cielos que se pierden en el horizonte, Dell reconducirá su vida y se enfrentará al mundo de los adultos, aunque para ello deba encararse a Remlinger.

Una bellísima y profunda novela sobre la pérdida de la inocencia, sobre los lazos familiares y sobre el camino que uno recorre para alcanzar la madurez. Un libro de aliento épico sobre los ritos de paso de la adolescencia que confirma a Richard Ford como uno de los ineludibles maestros en activo de la literatura norteamericana.

(Sinopsis de Anagrama)

 

«Era gente que escapa del pasado, que no miraba mucho atrás si podía evitarlo, y cuya vida entera había estado siempre en algún punto del futuro inmediato»

Una gran novela que engancha desde la primera página.

 

Autor: Richard Ford

Premio Princesa de Asturias 2016

Nº de páginas: 512

Editorial: Anagrama (colección Panorama de narrativas)

Encuadernación: tapa blanda

ISBN: 978-84-339-7871-4

Año de publicación: 2013

Traductor: Jesús Zulaika Goicoechea

Tankas de estío y olvido

                                   -Imagen de kjpargeter en Freepik-

 

Fragancia de noche

 

                                                       -Imagen pxhere-

Cae la noche.
Las sombras se funden
con la oscuridad.
Hay un velo vaporoso
en el cielo.
Aroma a dama de noche
recién abierta.
Jazmín, laurel y lavanda.
Bajo la luz de la luna
la belleza se envuelve en sueños.

Fragancia de noche,
luna
y flores.
 
Verónica Calvo

Alfonsina Storni: Tentación

  -Imagen tomada de la red-

 

Afuera llueve; cae pesadamente el agua
que las gentes esquivan bajo abierto paraguas.
Al verlos enfilados se acaba mi sosiego,
me pesan las paredes y me seduce el riego
sobre la espalda libre. Mi antecesor, el hombre
que habitaba cavernas desprovisto de nombre,
se ha venido esta noche a tentarme sin duda,
porque, casta y desnuda,
me iría por los campos bajo la lluvia fina,
la cabellera alada como una golondrina.
 
Alfonsina Storni
 
(El dulce daño, 1918)

(Des)Encuentro

 

-Imagen tomada de la red-

La mirada, esquiva.
El eco del silencio.
Cabe tanta distancia
en estos pocos
centímetros.
que nos separan…
 
Luz amarilla.
Aire frío.
La espera intuye
la ausencia.
 
Pocas palabras.
Demasiada entrelíneas.
Arrastraré un velo de sombra
enganchado en la certeza.
 
Yo tenía el corazón grande
y una rosa en la sonrisa.
Sentir sin pensar,
y pensar sintiendo el universo.
 
Lo que fue.
Todo aquello.
    (Todo aquello
                    que fue).
 
Tengo el corazón herido
y el lejano recuerdo
del aroma de una rosa.
 
-Verónica Calvo-

Estelas de sueños

-Imagen Catrin Welz-Stein-

De este instante,
el cielo violeta.
 
Rayo de luna
sobre los sueños.
 
Lugar donde ser.
 
E s t a r.
 
De este momento,
el aire que cimbrea los cabellos.
 
Perfume de luna.
Cielo de terciopelo.
 
La deriva del vuelo.
La intensidad del momento.
 
Más allá del horizonte
atesoro un bello recuerdo.
 
Estelas de sueños
brillan en mi noche
y yo, en ellas me envuelvo.
 
 
-Verónica Calvo-

Sakura

  

-Imagen pixabay-

Escondido

-Imágenes Christian Schloe-

La palabra oculta
en la mirada disimulada.
Lo críptico.
La frase silenciada.
 
Se deja (entre)ver
lo que se dice-siente.
Y se siente-dice
todo aquello silenciado.
 
Escondido.
 
(Disimulado).
 
Hay un entrelineado
escrito con luz de luna
y rubricado
en el fulgor del lucero del alba.
 
Silencio.
Y madrugada.
 
A nuestro alrededor,
una nube de palabras.
 
Verónica Calvo

La breve eternidad de lo efímero

-Imagen Jaya Suberg-

I
 
En esta brevedad
atrapamos el instante.
Y al mirarnos,
lo volvemos eterno.
 
II
 
Nos queda este efímero momento,
atrapado en el interior para siempre.
En nuestra percepción
se vuelve eterno.
 
III
 
Yo no te quiero breve,
aun sabiendo
que ya en mi corazón eres eterno.
 
IV
 
Hay una mirada a lo eterno.
Más allá del tiempo.
Más allá de nuestro efímero momento.
 
Verónica Calvo

Alessandro Baricco: Seda

-Imagen Anagrama editorial-

Alessandro Baricco presentaba la edición italiana de Seda que tuvo un éxito extraordinario en su país, con estas palabras: Ésta no es una novela. Ni siquiera es un cuento. Ésta es una historia. Empieza con hombre que atraviesa el mundo, y acaba con un lago que permanece inmóvil, en una jornada de viento. El hombre se llama Hervé Joncour. El lago, no se sabe. Se podría decir que es una historia de amor. Pero si solamente fuera eso, no habría valido la pena contarla. En ella están entremezclados deseos, y dolores, que se sabe muy bien lo que son, pero que no tienen un nombre exacto que los designe. Y, en todo caso, es nombre no es amor. (Esto es algo muy antiguo. Cuando no se tiene un nombre para decir las cosas, entonces se utilizan historias. Así funciona. Desde hace siglos).

Todas las historias tienen una música propia. Ésta es una música blanca. Es importante decirlo porque la música blanca es una música extraña, a veces te desconcierta: se ejecuta suavemente y se baila lentamente. Cuando la ejecutan bien como oír el silencio y a los que la bailan estupendamente se les mira y parecen inmóviles. La música blanca es algo rematadamente difícil.

No hay mucho más que añadir. Quizá lo mejor sea aclarar que se trata de una historia decimonónica: lo justo para que nadie se espere aviones, lavadoras o psicoanalistas. Quizá en otra ocasión.

(Sinopsis de la editorial Anagrama)

 

«Tiene algo dentro, una suerte de infelicidad»

Una pequeña joya de la literatura. Magistralmente escrita. Muy buena la traducción. Para leer y releer. si no la habéis leído, os la recomiendo.

Autor: Alessandro Baricco

Nº de páginas: 128

Editorial: Anagrama (Colección Panorama de narrativas)

Encuadernación: Tapa blanda

ISBN: 978-84-339-0840-7

Año de publicación: 1997

Traducción: Xavier González, Carlos Gumpert

 

Donde habitas

-Imagen Kyle Thompson-

En los momentos de calma,
cuando el silencio
todo lo abarca,
llegas deslizándote
como una sombra
entre mis filos.
Habitas la quietud de la noche
y te haces época y leyenda.
Al amparo del sueño
puedo besar tu nombre.
 
Todo es luz y luna.
Y eternidad.
 
Hasta que rompe el alba el hechizo
y me obliga a transitar el largo día
con sus quizá, todavía o nada.
 
Y aun así
sigo esperándote entre las horas.
 
Me deslizo como arena entre los dedos,
y me refugio en la indiferencia,
cada vez que pronuncias mi nombre.

Solo deseo que llegue la noche.

 
-Verónica Calvo-

Al otro lado de lo onírico

  -Imagen Leonor Fini-

Te enciendo el cielo
y dejo que los astros
orbiten nuestros nombres.
 
(Te escondo certezas
y dejo que florezcan incertidumbres).
 
Al otro lado de lo onírico,
una casa deshabitada.
Es la eternidad anidada
en nuestras manos.
 
En este plano lejano,
un llanto acallado.
 
(Al cobijo del abrazo.
Al cobijo de lo ansiado).
 
Te enciendo el corazón
y me llenas de palabras.
Aúllo tu nombre
y su eco
reverdece el páramo
donde late la poesía.
 
En el cielo los astros
giran y giran.
En lo onírico
hay un solo latido.
 
 
Verónica Calvo

Sensación

                                                          -Imagen Bogna Kuczerawy-

La sensación
puede abarcar el día
y sobrevivir a la noche.
A veces se instala la nostalgia;
otras se evapora la tristeza.
 
El recuerdo amarillea
en la memoria caprichosa.
Levanto la vista
y busco evadirme del momento.
 
Hay algodón
en el cielo azul profundo.
Todo es aire y sol y ausencia.
 
La sensación
me abarca por entera.
Sé que esta noche
vendrá el silencio.
 
Y de puntillas,
el alba entrará
arrastrando su timidez
hasta mi cama.
 
Una espiral
me recorre 
el corazón
hasta el alma.
 
Verónica Calvo

Carmen Martín Gaite: Flores amarillas

-Imagen tomada de la red-

Mi prado estaba lleno
de flores amarillas
y yo las arranqué.
Ya nada tengo.
Por el tallo cortado
sube una áspera savia
hasta mi corazón.
Se hace inmensa la tarde
y todo sabe a lo que pudo ser.
 
-Carmen Martín Gaite-

Palabras

 

 -Imagen tomada de la red-

I
 
Lo que no contamos.
Lo que nosotros sabemos.
Frente a frente, distancia
de medio metro.
Un vocabulario entero.
 
II
 
De la palabra al silencio.
Inhalar. Exhalar.
La voz vuela al corazón.
La levedad
del único aliento.
 
III
 
De tu cuerpo a mi cuerpo,
un mundo de silencio.
Lo que no contamos.
Lo que sabemos.
Inhalo. Exhalas. Exhalo. Inhalas.
Las palabras con su levedad
son nuestro único aliento.
 
Verónica Calvo

Haikus a una mariposa

 

Donde solo habite el silencio

-Imagen tomada de la red-

Partir.
Ir donde los árboles tapan el cielo.
Respirar neblina y estrellas.
 
Olvidar(te).
O al menos, hasta donde pueda.
 
Partir lejos.
Donde no pueda alcanzarte,
donde solo habite lo nuevo.
 
Y allí, arrancarte del alma a poemas.
 
Hasta que ya casi no duelas.
 
Verónica Calvo

Abrazo

                                                                       -Imagen Duy Huynh-

Y fueron segundos.
Intensos, fuertes. Únicos.
No había espacio,
ni tiempo,
ni voces.
Solo el olor de tu cuerpo,
la vibración del alma
y el leve temblor
de nuestras voces
(hasta que se hicieron silencio).
 
La quietud fundida en nuestro entorno.
Renacer y morir pegada a tu latido.
Ser nada y a la vez entregarlo todo.
 
Hubo un universo mágico
y en él,
fuera de las prisas del tiempo,
 
n o s o t r o s.
 
-Verónica Calvo-