Punto final

-Imagen Brooke Shaden-

Los poemas,

que te escribí,

saturada de palabras,

con los libros

que me regalaste,

están guardados.

Mis paisajes solitarios

y tu imposición,

de sol en vez de luna,

están (casi) olvidados.

Las cenizas, esparcidas.

 -Ahora, oda a la vida-.

Tus tiempos muertos.

      Mis tiempos vivos.

Atrás queda,

un borrón oscuro,

diluido en esta luz,

del nuevo camino.

-Verónica Calvo-

Edgar Allan Poe: Solo

-Imagen tomada de la red-

Desde los días de mi infancia no he sido

como eran otros, no he visto

lo que otros vieron, no he podido extraer

mis pasiones de la primavera común,

no he recibido de la misma fuente

mi duelo, ni he podido despertar

el deleite, con armonía, en mi corazón;

y todo lo que amé lo amé solo.

Entonces, en mi infancia, en el alba

de una vida más turbulenta, surgió

tanto el abismo del bien como del mal

el misterio que todavía me tiene encadenado:

del torrente o de la fuente,

del rojo risco en el monte,

del sol que giraba y me rodeaba

con su otoñal tinte de oro,

el rayo que en el cielo,

al pasar cerca, estalló,

del trueno y de la tormenta;

y de la noche que tomó la forma

—cuando el resto del Cielo era azul—

de un demonio ante mis ojos.

-Edgar Allan Poe-

Estío

-Imagen Duy Huynh-

Estío. Todo es amarillo.

Hora de inventar

un paisaje poblado

de azucenas.

Hora de arrancar

la sombra, que habita,

entre mi yo y la niebla.

Estío. 

       Hastío.

Queda caminar

hacia el olvido.

Qué poco importan ya,

los pasos perdidos.

Hastío. 

         Estío…

-Verónica Calvo-

En la noche

-Imagen Christian Schloe-

La ventana abierta

a la noche.

Un coro de estrellas

nos observa.

Entre tu cuerpo y el mío,

media algo parecido a un siglo.

De tu susurro

a mi aullido.

De lo que buscas,

y yo, he perdido.

El silencio instalado

en esta quietud noctámbula.

Tu mirada

en la mía reposada.

Afuera la ciudad, calla.

En la lejanía

ecos de pisadas.

Son tus sueños

camino del suicidio.

Son mis arterias

de realidad, saturadas.

Y a pesar del (des)encuentro,

la noche abre nostalgias.

-Verónica Calvo-

Insomnio

-Imagen Hu Jun Di-

Del silencio roto.

Al filo del horizonte,

cuelgo el insomnio.

Sombra

cobijada en el rincón.

Triste fantasma

que llora su inmortalidad.

Al fondo, un eco.

Tal vez un latido,

o dos, rasgan esta (in)quietud.

Del silencio envolvente.

En el horizonte, un filo.

Insomnio (de fondo)

donde la sombra

acaricia fantasmas.

Llantos y ecos.

Todo es ajeno.

Y ese silencio

que todo lo puede.

Y este sueño,

esquivo en el estío.

Y entonces… todo es más Noche.

-Verónica Calvo-

Acción Poética