Usuda Arō: Haiku

     -Imagen tomada de la red-

 

Leve es la primavera
solo un viento que va 
de árbol en árbol.

 
Usuda Arō

Wisława Szymborska: Las tres palabras más extrañas

 -Imagen tomada de la red-

Cuando pronuncio la palabra Futuro,
la primera sílaba pertenece ya al pasado.
 
Cuando pronuncio la palabra Silencio,
lo destruyo.
 
Cuando pronuncio la palabra Nada,
creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.
 
 
Wisława Szymborska

Elizabeth Siddal: Un bosque silencioso

         -Imagen tomada de la red-

Oh, bosque silencioso, te atravieso
con el corazón tan lleno de miseria
por todas las voces que caen de los árboles,
y las hierbas que rasgan mis piernas.

Deja que me siente en tu sombra más oscura,
mientras los grises búhos vuelan sobre ti;
allí he de rogar tu bendición:
no convertirme en una ilusión,
no desvanecerme en un lento letargo.

Escrutando a través de las penumbras,
como alguien vacío de vida y esperanzas,
congelada como una escultura de piedra,
me siento en tu sombra, pero no sola.

¿Podrá Dios traer de vuelta aquel día,
en el que como dos figuras sombrías
nos agitamos bajo las hojas tibias
en este bosque silencioso? 

Elizabeth Siddal

Edgar Allan Poe: A...

 -Imagen tomada de la red-

Duerme, duerme, una hora más;
no quisiera quebrar tan plácido sueño,
despertarte al amanecer, en la lluvia,
en la sonrisa y en el llanto.

Duerme, duerme, como figura esculpida
sublime y bella tú eres;
el ángel de la guarda te protege con el ala
y abanica tu rostro.

Se diría que no eres hija de la Tierra
—tal es tu figura angélica—,
sino que naciste de un cielo
donde hay tormentas

que marchitan la flor luminosa, perfecta,
pues todo aquí es belleza y quietud,
y las áureas arenas anuncian instantes
que no contemplan el mal.

Duerme, duerme, un sueño mágico
ondula, quizá, cuando duermes
más tu espíritu, plácido, sereno,
con lágrimas despertará.

Edgar Allan Poe

Akiko Yosano: La primavera es corta

-Imagen tomada de la red-

La primavera es corta,
¿quieres sentir la eternidad?,
le dije,
y, tomando sus manos,
las hundí entre mis poderosos pechos.
 
Akiko Yosano

Baudelaire: Los beneficios de la Luna

                                                                 -Imagen tomada de la red-

La luna, que es el capricho mismo, se asomó por la ventana mientras dormías en la cuna, y se dijo: «Esta criatura me agrada.»

Y bajó muellemente por su escalera y pasó a través de los cristales. Luego se tendió sobre ti con la textura flexible de una madre, y depositó en tu faz sus colores. Las pupilas se te quedaron verdes y las mejillas suavemente pálidas. De contemplar a tal visitante, se te agrandaron de manera rara los ojos, tan tiernamente te apretó la garganta, que te dejó para siempre ganas de llorar.

Entretanto, en la expansión de su alegría, la Luna llenaba todo el cuarto como una atmósfera fosfórica, como un veneno luminoso; y toda aquella luz viva estaba pensando y diciendo: «Eternamente has de sentir el influjo de mi beso. Hermosa serás a mi manera. Querrás lo que yo quiera y yo lo que me quiera a mí: al agua, a las nubes, al silencio y a la noche; al mar inmenso y verde; al agua informe y multiforme; al lugar en que no estés; al amante que no conozcas; a las flores monstruosas; a los perfumes que hacen delirar; a los gatos que se desmayan sobre los pianos y gimen como mujeres, con voz ronca y suave.

«Y serás amada por mis amantes, cortejada por mi cortesanos. Serás reina de los hombres de ojos verdes a quienes apreté la garganta en mis caricias nocturnas; de los que quieren al mar inmenso, tumultuoso y verde; al agua informe y multiforme, al sitio en que no están, a la mujer que no conocen, a las flores siniestras que parecen innecesarios de una religión desconocida, a los perfumes que turban la voluntad y a los animales salvajes y voluptuosos que sin emblema de su locura.»

Y por todo esto, niña mimada, maldita y querida, estoy ahora tendido a tus pies, buscando en toda tu persona el reflejo de la terrible divinidad, de la fatídica madrina, de la nodriza envenenadora de todos los lunáticos.

 -Charles Baudelaire-

(De Poemas en prosa, o El spleen de París)

H. P. Lovecraft: Oceanus

   -Imagen tomada de la red-

A veces me detengo en la orilla
donde las penas vierten sus flujos,
y las aguas turbulentas suspiran y se quejan
de secretos que no se atreven a contar.
Desde las simas profundas de valles sin nombres,
y desde colinas y llanuras que ningún mortal conoce,
la mística marejada y el hosco oleaje
sugieren como taumaturgos malditos
un millar de horrores, henchidos por el temor
que ya contemplaron épocas hace tiempo olvidadas.
¡Oh vientos salados que tristemente barréis
las desnudas regiones abisales!
¡Oh pálidas olas salvajes, que recordáis
el caos que la Tierra ha dejado tras de sí!
Una sola cosa os pido:
guardad por siempre oculto vuestro antiguo saber.

 

H. P. Lovecraft

Ida Vitale: Mariposa, poema

 -Imagen: Prensa Latina-

 

En el aire estaba
impreciso, tenue, el poema.
Imprecisa también
llegó la mariposa nocturna,
ni hermosa ni agorera,
a perderse entre biombos de papeles.
La deshilada, débil cinta de palabras
se disipó con ella.
¿Volverán ambas?
Quizás, en un momento de la noche,
cuando ya no quiera escribir
algo más agorero acaso
que esa escondida mariposa
que evita la luz,
                                 como las Dichas.

Ida Vitale

(Del poemario De procura de lo imposible)

Alfonsina Storni: Tentación

  -Imagen tomada de la red-

 

Afuera llueve; cae pesadamente el agua
que las gentes esquivan bajo abierto paraguas.
Al verlos enfilados se acaba mi sosiego,
me pesan las paredes y me seduce el riego
sobre la espalda libre. Mi antecesor, el hombre
que habitaba cavernas desprovisto de nombre,
se ha venido esta noche a tentarme sin duda,
porque, casta y desnuda,
me iría por los campos bajo la lluvia fina,
la cabellera alada como una golondrina.
 
Alfonsina Storni
 
(El dulce daño, 1918)

Carmen Martín Gaite: Flores amarillas

-Imagen tomada de la red-

Mi prado estaba lleno
de flores amarillas
y yo las arranqué.
Ya nada tengo.
Por el tallo cortado
sube una áspera savia
hasta mi corazón.
Se hace inmensa la tarde
y todo sabe a lo que pudo ser.
 
-Carmen Martín Gaite-

Baudelaire: Un hemisferio en una cabellera

-Imagen tomada de la red-

 

Déjame respirar mucho tiempo, mucho tiempo, el olor de tus cabellos; sumergir en ellos el rostro, como hombre sediento en agua de manantial, y agitarlos con mi mano, como pañuelo odorífero, para sacudir al aire.

¡Si pudieras saber todo lo que veo! ¡Todo lo que siento! ¡Todo lo que oigo en tus cabellos! Mi alma viaja en el perfume como el alma de los demás hombres en la música.

Tus cabellos contienen todo un ensueño, lleno de velámenes y mástiles; contienen vastos mares, cuyos monzones me llevan a climas de encanto, en que el espacio es más azul y más profundo, en que la atmósfera está perfumada por los frutos, por las hojas y por la piel humana.

En el océano de tu cabellera entreveo un puerto en que pululan cantares melancólicos, hombres vigorosos de toda nación y navíos de toda forma, que recortan sus arquitecturas finas y complicadas en un cielo inmenso en que se repantiga el eterno calor.

En las caricias de tu cabellera vuelvo a encontrar las languideces de las largas horas pasadas en el diván, en la cámara de un hermoso navío, mecidas por el balanceo imperceptible del puerto, entre macetas y jarros refrescantes.

En el ardiente hogar de tu cabellera respiro el olor del tabaco mezclado con opio y azúcar; en la noche de tu cabellera veo resplandecer lo infinito del azul tropical; en las orillas vellosas de tu cabellera me emborracho con los olores combinados del algodón, del almizcle y del aceite de coco.

Déjame morder mucho tiempo tus trenzas, pesadas y negras. Cuando mordisqueo tus cabellos elásticos y rebeldes me parece que como recuerdos.

-Charles Baudelaire-

(De Poemas en prosa, o El spleen de París)

Alfonsina Storni: Voy a dormir

                                                 -Imagen tomada de naiz-

Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierba, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.
 
Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara a la cabecera;
una constelación, la que te guste;
todas son buenas; bájala un poquito.
 
Déjame sola: oyes romper los brotes…
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases
 
para que olvides… Gracias. Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido.
 
-Alfonsina Storni-

(Fue publicado en Las grandes Mujeres, recopilación de poemas de la poeta)

Alfonsina y el mar por Calamaro

Bukowski: Destrozar la belleza

un rayo de sol
de un rojo rosado
lo desmonto
en el garaje
como un rompecabezas.
los pétalos están tan grasientos
como beicon rancio
y caen
como doncellas del mundo
con el envés hacia el suelo
y miro hacia arriba
al viejo calendario
que cuelga de un clavo
y toco
mi cara llena de arrugas
y sonrío
porque
el secreto
se escapa a mi entender.
 
-Charles Bukowski-

 (De Madrigales de la pensión; traducción: J.M. Moreno Carrascal)

-Imagen tomada de la red-

Lan Ling: El blanco color de la cercanía

                                                                           -Imagen tomada de la red-

 

Ya los labios de ayer han roto el origen
del canto. El sonido acaba en el
mar. No puede saltar desde la inmensidad
de la muerte. En la oscurísima
nieve del invierno, en la ribera, pasa
caminando una grulla. Sus alas
desplegadas sostienen el espacio entre
el cielo y la tierra. Fuego de
esplendor trágico. Cierta clase de martirio.
Al fin y al cabo, las plumas no
se descomponen, sino que regresan a la
tierra. Tienen la promesa de que
su fantasma revoloteará, sujeto al viento.
Al cabo de un momento la soleada
terraza se vuelve húmeda y fría. Ni siquiera
la ventana puede eludir la memoria
de un simple destello en el fondo de un lago.
 
-Lan Ling-
 
(Pertenece a El barco de orquídeas, antología de poetisas chinas recopiladas por Ling Chung y Kenneth Rexroth. Traducción de Carlos Manzano)

Almudena Guzmán: Quien

-Imagen Marcela Bolívar-

Quien hace del dolor ajeno

impasible

rentable y vanidosa inspiración,

no debería pasar a la historia

ni como hombre ni como poeta.

Hombres y poetas hay pocos.

Raposas entre las viñas los más.

-Almudena Guzmán-

 (De El príncipe rojo)

Maram Al-Masri : Hatifa

 

                                                       -Imagen tomada de la red-

HATIFA

 

Madre: fallecida
Padre: Safar Ali
Edad: 16 años
Profesión: la muerte no le ha dejado trabajar

¿Es un crimen
si mis pies se alegran de tocar la esencia
de la tierra
cuando bailo?

¿Es un crimen
si desnudo mis hombros
y dejo flotar mi pelo?

¿Es un crimen
pintarme los labios
y decir que tengo boca?

¿Es un crimen
si soy una chica
como todas las otras chicas del mundo?

¿Si tengo un cuerpo,
si duermo,
si canto
si escribo
si tengo deseos
si amo?
¿Es un crimen vivir en un país
donde ahorcan
la libertad?

-Maram Al-Masri -

(De Almas con pies desnudos)

Anne Sexton: Amarillo

                                                                                                       -Imagen tomada de la red-

 

Cuando enciendan el sol
de nuevo plantaré a los niños
bajo él, encenderé mi alma
con una cerilla y la dejaré cantar,
cogeré a mi madre y la enjabonaré,
cogeré mis huesos y los sacaré brillo,
aspiraré mi anticuado peinado,
pagaré las malas deudas de mis vecinos,
escribiré un poema llamado Amarillo y bajaré
mis labios para beberlo,
me alimentaré con cucharaditas de calor y
todos estarán en casa jugando con
sus alas y el planeta
se estremecerá con todas esas sonrisas y
no habrá veneno en ningún sitio, ni plagas
en el cielo y habrá un caldo materno
para toda la gente y nunca
moriremos, ninguno de nosotros, continuaremos,
¿verdad?
 

-Anne Sexton-

(De Palabras para el Dr. Y)

Ángel González: Elegido por aclamación

                                                                                   -Imagen tomada de la red-

                                                                   

Sí, fue un malentendido.
                                     Gritaron: ¡a las urnas!
y él entendió: ¡a las armas! —dijo luego.
Era pundonoroso y mató mucho.
Con pistolas, con rifles, con decretos.

Cuando envainó la espada dijo, dice:
La democracia es lo perfecto.
El público aplaudió. Sólo callaron,
impasibles, los muertos.

El deseo popular será cumplido.
A partir de esta hora soy —silencio—
el Jefe, si queréis. Los disconformes
que levanten el dedo.

Inmóvil mayoría de cadáveres
le dio el mando total del cementerio.
 
-Ángel González-
 (De Grado elemental)

José Hierro: Vida

-Imagen tomada de la red-

Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.

Grito: “¡Todo!”, y el eco dice “¡Nada!”.
Grito “¡Nada!”, y el eco dice “¡Todo!”.
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada).

Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.

-José Hierro-

(De Cuaderno de Nueva York)

Raymond Carver: Insomnio de invierno

-Imagen tomada de internet-

La mente no duerme, descansa impaciente,

atenta al respiro que se toma la nieve

antes del asalto final.

Ojalá estuviera aquí Chéjov para recetarme

algo -tres gotas de valeriana, un vaso

de agua de rosas- lo que fuera, da igual.

A la mente le gustaría salir de aquí

y pisar la nieve. Le gustaría correr

con una manada de animales peludos, todo colmillos,

bajo la luna, avanzar por la nieve sin dejar

huella ni rastro alguno, nada por detrás.

Mi mente enferma esta noche.

-Raymond Carver-

(De Fuegos)