25 de febrero de 2014

Abdicación


Tómame, oh noche eterna, en tus 
brazos y llámame hijo.

Yo soy un rey que 
voluntariamente abandoné mi 
trono de ensueños y cansancios. 

Mi espada, pesada en brazos 
flojos, a manos viriles 
y calmas entregué;
y mi cetro y corona yo los dejé 
en la antecámara, hechos pedazos.

Mi cota de malla, tan inútil, 
mis espuelas, de un tintineo tan fútil, 
las dejé por la fría escalinata.

Desvestí la realeza, cuerpo y alma, 
y regresé a la noche antigua y serena 
como el paisaje al morir el día.


Fernando Pessoa

-Imagen tomada de la red-

20 de febrero de 2014

Tagore: El jardinero


5

Inquieto estoy y sediento de cosas lejanas, y el alma se me abre en un anhelo de llegar al fin de las remotas vaguedades. Y tu flauta me llama penetrante, ¡oh más allá sin nombre!, y yo me olvido de que estoy sin alas, preso en esta cárcel para siempre.
   Ando ansioso y desvelado; como un extranjero soy, en tierra dura. Tu aliento me llega, susurrando en su lengua que mi corazón entiende como suya, una esperanza imposible. Y tu flauta me llama, penetrante, ¡oh secreto lejano!, y yo me olvido de que no sé la senda, de que el alado corcel no está conmigo.
   Desganado, voy peregrinando por mi propio corazón. En la niebla soleada de las horas lánguidas, ¡qué inmensa visión de ti se alza en el azul del cielo! Y tu flauta me llama penetrante, ¡oh último fin!, y yo me olvido de que esta casa en que vivo sólo tiene cerradas todas sus puertas.


-El jardinero-

Imagen: Elena Dudina

16 de febrero de 2014

Sobre la poesía

  
 La poesía, ¿qué es la poesía?
Es un estado anímico, una necesidad de vaciar el interior, una idea.
También es un cofre donde guardar recuerdos, o el peso de la conciencia para movilizar mentes en pos de una urgencia social.
Para otros, la poesía es un reto para buscar rimas y contar sílabas, incluso hay quienes crean poemas que parecen sudokus.
Y por supuesto, no olvidemos, hay poesías encriptadas que parecen hechas para poner en jaque al lector.

   He asistido a debates donde se pone en duda el arte de la poesía libre; pero también he escuchado menospreciar a aquellos que sienten la rima, diciendo que son fríos y distantes. En definitiva, se enjuicia, desde el gusto personal, a quien escribe la poesía que siente.

   La poesía, ¿qué es la poesía? ¿quién es poeta?
   Poeta es quien escribe poesía, más allá de gustos y formas. Poesía es aquello que nos llega, nos roza y nos moviliza, nos aporta belleza, nos hace reflexionar. 
O incluso, sentir efervescencia, porque no hay palabras para expresar lo que los versos nos han dejado.
   He conocido personas que dicen no entender la poesía, o que les aburre o no les gusta. Siempre les digo que no han encontrado su poema, su poeta, la unión mágica que se da cuando lo encuentras. Se crea un vínculo para siempre cuando lees aquello que otro ha escrito, y te ha calado dentro, que hace que la respiración se entrecorte y algo te diga: es esto.

   Y Ustedes, ¿qué piensan qué es poesía? ¿Quién es su poeta favorito? ¿Qué poema les ha tocado el alma para siempre? ¿A qué edad comenzaron a leer o a escribir poesía?

   Les animo a compartir sus opiniones, sus gustos por la poesía, incluso dejen un poema que les haya gustado.




Un grano de poesía es suficiente para perfumar un siglo.
                                                                  -José Martí-


Es imposible traducir la poesía. ¿Acaso se puede traducir la música? 
                                                                                              -Voltaire-

La poesía es la pintura que se mueve y la música que piensa. 
                                                                  -Émile Deschamps-


La poesía es el eco de la melodía del universo en el corazón de los humanos. 
-Victor Hugo-

La pintura es poesía muda; la poesía pintura ciega. 
                                                 -Leonardo da Vinci-


La poesía es el género de la sinceridad última e irreversible. 
                                                                  -Mario Benedetti-


Comprendí que el trabajo del poeta no estaba en la poesía; estaba en la invención de razones para que la poesía fuese admirable.
                                             -Jorge Luis Borges-

Cada poema es único. En cada obra late, con mayor o menor grado, toda la poesía. Cada lector busca algo en el poema. Y no es insólito que lo encuentre: Ya lo llevaba dentro.
   -Octavio Paz-

La poesía está por todas partes, pero llevarla al papel es, por desgracia, más complicado que verla.
     -Vicent Van Gogh-

La poesía es el sentimiento que le sobra al corazón y te sale por la mano.
                                                                                         -Carmen Conde-

El año que es abundante de poesía, suele serlo de hambre.
                                                          -Miguel de Cervantes-

Se requiere de mucha desesperación, insatisfacción y desilusión para escribir unos pocos buenos poemas. No es para todo el mundo ya sea para escribirlos o siquiera leerlos.
-Charles Bukowski-

El hombre sordo a la voz de la poesía es un bárbaro.
                                                   -Johann W. Goethe-

Un poema comienza en deleite y termina en sabiduría.
                                                               -Robert Frost-

Un gran poeta es la joya más preciosa de una nación.
                                              -Ludwig Van Beethoven-


-Imágenes tomadas de la red-

11 de febrero de 2014

De ésas



He salido al mundo, una bruja poseída,
rondando el aire negro, más valiente por ello;
soñando el mal, he sobrevolado
las casas planas, de luz en luz:
pobre solitaria, con mis doce dedos, enajenada.
Una mujer así no es una mujer, lo sé.
Yo he sido de ésas.
He encontrado las cuevas tibias del bosque,
las he llenado de sartenes, tallas, estantes,
de armarios, sedas, de incontables bienes;
he preparado la cena para los gusanos y los elfos:
llorando, aullando, ordenando lo que estaba mal.
A una mujer así no se la comprende.
Yo he sido de ésas.
He viajado contigo, carretero, saludando
con los brazos desnudos a los pueblos que dejábamos atrás,
aprendiéndome las últimas rutas de la claridad, superviviente
allí donde tus llamas aún muerden mis muslos
y crujen mis costillas bajo la presión de tu carreta.
Una mujer así no se avergüenza de morir.
Yo he sido de ésas. 

(Poemas de amor -1969-)

-Imagen: Laura Zalenga-

7 de febrero de 2014

Martín Chirino: Sobre la Espiral del Viento



   Martín Chirino es uno de los artistas contemporáneos más influyentes de España en el siglo XX, siendo reconocido a nivel internacional.
   Miembro del grupo El Paso y Premio Nacional de Artes Plásticas en 1980, presenta una selección de esculturas en hierro forjado, en esta exposición enmarcada dentro del Proyecto Revisiones, que muestra una lectura actual sobre autores históricos.

   Vientos, Espirales y Afrocanes se darán cita en Senda durante unas semanas.
   Obras sólidas en hierro forjado, que arrancan de la tierra para elevarse hasta algún infinito. Piezas que quieren volar y elevarse, que se repiten una y otra vez y que representan puntos de ida y vuelta. El autor entiende su actividad artística como ciclos de creación que se desarrollan de igual manera a causa de la evidente inseguridad ante lo desconocido en el momento decisivo de la creación.


Del 30 de enero hasta el 1 de marzo, en Senda, Barcelona




-Imagen: "Viento Solano" de Martín Chirino-

1 de febrero de 2014

Haiku y Tanka









Invierno hielo
altas cumbres nevadas
paisaje blanco


(Pintura de Hiroshige)











Brotan callados
manantiales salados
a nuestros ojos
vuelven espejos grises
sombras densas del alma

(Pintura de Hu Jun Di)




Verónica Calvo