#25N (2)

-Imagen Brooke Shaden-

La brutalidad

del que ejerce violencia.

El mundo del silencio,

soledad y vergüenza.

La lágrima, ya, seca.

El dolor

           y la secuela.

Y la cicatriz, profunda,

recuerdo de la eternidad

vivida en el averno.

-Verónica Calvo-

En el umbral de los pasos perdidos

-Imagen Leonor Fini-

En el umbral,

los pasos perdidos.

Silencio y noche,

noche y ausencia.

Ocupo este espacio,

íntimo, pequeño,

casi invisible,

donde la lluvia es eterna

y la eternidad,

me llena y me conmueve.

Tenue resplandor anaranjado:

me arrebatas la sombra

de los días vacíos.

Cada lunes venidero

lo llenaré de espera,

hasta que el viento

me lleve o me disuelva.

Todo pudo haber sido.

(Todo, ya lo digo).

Pero los sueños

son vapores que se pierden

en ese umbral, donde resuenan,

los pasos perdidos.

-Verónica Calvo-

Blues

-Imagen tomada de la red-

Caen las hojas,

al ritmo de aquel blues,

que escuchamos

en el Barrio Francés.

Es tiempo de otoño,

de clavar(se) la nostalgia

en el recuerdo.

Es tiempo de cielo y lienzo.

Es hora y deshora.

            Es tiempo y destiempo.

Queda la música,

el sabor del bourbon

en el recuerdo.

Pasos perdidos.

Metal y piedra.

Queda…

Qué poco queda.

-Verónica Calvo-

Crepúsculo de otoño

-Imagen Katia Chausheva-

Llega el crepúsculo

envuelto en sus rojos y dorados.

De este lado del mundo,

exploro con entrega,

el recuerdo de tu imagen.

Suspiro mirando al cielo

y descubro la estrella vespertina.

Luce solitaria, foco de plata,

en la inmensidad de la nostalgia.

Te imagino allá, tan lejos,

ajeno a este, mi recuerdo, en la ventana.

Es la Hora Mágica.

Llega tu voz, me envuelve,

me acaricia y se disuelve.

En el horizonte

resplandece el último fulgor

del sol rebelde.

Tu imagen se evapora

y yo, con desgana,

cierro la ventana.

Mañana, será mañana…

-Verónica Calvo-

(A Jota, que es otoño en primavera y viceversa)

Soneto para una noche de difuntos

-Imagen tomada de la red-

Es noche cerrada de niebla y frío.

Avanzo en silencio entre sepulturas.

Las tristes y gélidas esculturas,

resplandecen en blanco escalofrío.

Un búho negro señala una tumba.

Apuro mi paso hacia la espesura.

Ulula, elevándose, hacia la altura,

mientras un eco, lúgubre, retumba.

Húmedas hojas recubren la losa

y abrigan los restos que abajo habitan.

¡Hay soledad y olvido en esta fosa!

Descubro las letras. Los nombres, gritan.

Tiemblo y dejo en el mármol una rosa;

muerta estás, todos los nombres, musitan.

-Verónica Calvo-