Recuerdos que el viento (no) se lleva

                                             -Imagen Donata Wenders-

Los recuerdos,
remolinos en las aguas
de los ríos quietas,
cubren y cimbrean
esta piel que añora tu presencia.
 
Hay, más allá del viento,
una música que evoca,
que sueña y libera
cada nostalgia al sol tendida.
 
De mi boca escapa un deseo
y el viento lo mece,
lo ondea y se lo lleva.
Me lleva. Nos lleva.
 
Lejos ya del mundo,
en el onírico paisaje nocturno,
me preguntaré, a la luz de las velas,
si es cierto que existe el olvido,
y si de verdad, los recuerdos,
el viento se los lleva.
 
-Verónica Calvo-

Dolor en azul y amarillo

 -Imagen Wallpaperstock-

Podría hablar de lo que siento.
De vergüenza y terror al mismo tiempo.
Del dolor que siento mío.
 
Vergüenza ante tanta consigna aprendida;
ante tanta red social saturada de etiquetas.
Palabras y más palabras. Tanto palabrerío en tono político.
 
Dolor por cada vida arrebatada.
Terror al sátrapa sordo y ciego empoderado.
Hay gritos y silencios que se expanden por el mundo.
 
Injusticia sostenida largo tiempo.
Miradas de geopolítica para otro lado.
Intereses y comercio. Un conflicto encapsulado.
 
Por el cielo vuelan misiles en vez de pájaros.
Llueven bombas y la sangre forma charcos.
En los campos de cosecha los tanques abren surcos.
 
Hemos vuelto hacia atrás creyéndonos agarrados al futuro.
 
Y yo no puedo escribir ni un poema, al menos, digno.
Porque la guerra me espanta, me duele y me mata.
No puedo. Porque no lo entiendo.
 
-Verónica Calvo-

Lan Ling: El blanco color de la cercanía

                                                                           -Imagen tomada de la red-

 

Ya los labios de ayer han roto el origen
del canto. El sonido acaba en el
mar. No puede saltar desde la inmensidad
de la muerte. En la oscurísima
nieve del invierno, en la ribera, pasa
caminando una grulla. Sus alas
desplegadas sostienen el espacio entre
el cielo y la tierra. Fuego de
esplendor trágico. Cierta clase de martirio.
Al fin y al cabo, las plumas no
se descomponen, sino que regresan a la
tierra. Tienen la promesa de que
su fantasma revoloteará, sujeto al viento.
Al cabo de un momento la soleada
terraza se vuelve húmeda y fría. Ni siquiera
la ventana puede eludir la memoria
de un simple destello en el fondo de un lago.
 
-Lan Ling-
 
(Pertenece a El barco de orquídeas, antología de poetisas chinas recopiladas por Ling Chung y Kenneth Rexroth. Traducción de Carlos Manzano)

De tierra y aire

 

                                                     -Imagen Remedios Varo-

Hay abandono en tu postura.
Un rayo de sol acaricia tu cabello.
Tantas veces quisiste ser aire…
Ahora a la tierra te entregas.
 
Soñaste un muro de piedra.
Un muro de piedra escalaste.
Siendo tú, tanta tierra,
¿cómo acabaste siendo aire?
 
Debajo de tu nombre
existe un campo de trigo.
Dentro de tu mirada
la niebla todo lo abarca.
 
En un poema inacabado
eres el aire que levanta la tierra.
Eres la tierra que se abandona en el aire.
 
-Verónica Calvo-

Domingo

I
 
Abrir la ventana.
Respirar el aroma del domingo.
Solo cielo azul.
Ningún sonido.

 

II
 
Es la quietud.
El eterno eco del no sonido.
Hay, en el cielo, muchos suspiros.

  

III

Abrir la ventana.
Sentir los pasos perdidos.
El silencio sepulcral del domingo amanecido.
 
-Verónica Calvo-

-Imagen Hu Jundi-