Volar.
Alcanzar las altas atalayas
perdidas entre nubes,
y así, dormitar en el olvido.
-Verónica Calvo-
-Imagen Elena Dudina-
Blog de poesía, literatura y lectura
21 de noviembre de 2015
17 de noviembre de 2015
Amores perros
Linda
y Tobías ansiaban verse, como cada día, en el parque.
Pero
Tobías había tomado una decisión, y ese sábado, buscó con la mirada lánguida, a
Linda. Tras saludarse efusivamente y dándose, a
escondidas un beso con prisas, corrieron a refugiarse bajo los sauces
del estanque.
—Linda,
he estado pensando en nuestra relación.
—Oh,
Tobi, creo que no me va a gustar lo que vas a decirme, lo veo en tus ojos y lo
siento en el tono de tu voz.
— No es fácil para mí, créeme. Esto
de vernos como mucho veinte minutos a diario está acabando conmigo. Estoy tan
ansioso que apenas atiendo a juegos, carantoñas y lo más preocupante, a la
comida. Interrumpen como si fuera algo peligroso nuestros momentos de intimidad. Así que, mi querida Linda, intentaré por todos los medios llevarle al otro
parque.
En
ese momento empezó a llover y se escucharon voces a lo lejos que les llamaban
con insistencia.
Linda tomó su hueso de goma amarillo y escondiendo la cola entre las patas, trotó al encuentro de Alicia.
-Verónica
Calvo-
-Imagen
tomada de la red-
13 de noviembre de 2015
Encierros y exilios
Pobres
princesas aquellas,
en
sus altas torres
húmedas,
frías, insalubres.
Tan
aburridas,
eternamente
cosiendo
para
no suicidarse
contra
su desidia.
Un
día igual a otro
y el
otro como el siguiente.
Ajadas
y polvorientas,
olvidadas
como un viejo
vestido
al fondo del armario.
Y yo,
emperatriz de mi mundo,
tengo
una habitación calentita,
llena
de libros amigos,
y el
ordenador siempre a mano.
Escribo,
veo películas,
escucho música.
Me
entretengo,
y de
tanto en tanto,
me
visitan
para ver si sigo viva.
Cómo
han cambiado los encierros y los exilios,
ya
sean involuntarios, o voluntarios.
-Verónica Calvo-
8 de noviembre de 2015
Relthi: África
¡Oh! África,
mi áfrica...!
Eres
una oportunidad
para
blasfemar filantropías…
tu
nombre… tu significado
ha
sido convertido
en
mensaje subliminal
de
pobreza,
en
vil ejemplo de tercer mundo.
Las
personas más “poderosas”
del
planeta, te niegan madre,
porque
el estereotipo dinero,
es
ahora su útero de clonaciones.
¡Oh!
África, después de tanta fertilidad...
ahora
eres una madre huérfana,
sin
títulos ni testamentos
para
los herederos de las guerras.
¡Oh!
África… todos esos tiranos
que
te conquistaron safari…
reinventaron,
inmortalizarón
la
esclavitud en tu piel.
Y
desde entonces,
tu
geografía ha sido elegida
para
las orgías del olvido.
¡Oh!
África, áfrica…
la
hambruna no es un negocio
que
propicie guerras mundiales...!!!
¡¡El
mundo actual es “moderno”!!,
y ha
evolucionado en coordenadas…
y tú,
y tu norte aún siguen en el sur.
-ReltiH-
Copyright
© 2015 Derechos Reservados
4 de noviembre de 2015
31 de octubre de 2015
Puente entre orillas
Viejo
puente de piedra
entre
dos ríos
que
se juntan en la vega.
Sentada
espero
sobre
musgos en tu lomo.
El
murmullo del agua
invita
al sosiego.
Silencio…
Desde
este lado de la orilla
laten
corazones.
Los
oigo.
Sus
pulsos laten en el mío.
¡Vida viva!,
arrulla
la sangre en las venas.
De
la otra orilla nada se sabe.
Quienes
en ella habitan
visten
recuerdos y cuelgan olvidos.
En
medio del viejo puente
he
hecho mi nido.
De
una orilla vengo,
a
la otra, me encamino.
-Verónica
Calvo-
-Imagen Tomada de la red-
27 de octubre de 2015
Te lo digo versado
Ah,
sí, aquí viene el ego desbordado.
Universo
de fuegos de artificio,
envueltos
en la nube de silencio,
que
oculta tu oropel monetizado.
Las
palabras andas manipulando.
Atónita
y callada lo presencio.
Falsedad,
ya caerás. Lo sentencio.
A
pulso enemistades te has gestado.
Prender
más fuego al debate renace
en ti
el ansia protagonista inquieto,
que
como marketing, usas y te hace.
Siendo
certeza de lo que prometo,
la
verdad he dicho mientras me nace,
en mi
alma de poeta, este soneto.
-Verónica
Calvo-
-Imagen:Marcela Bolívar-
23 de octubre de 2015
Sea
Hubo un desencanto,
-tal vez dos-,
rompiendo una noche
para instalarse en un verso.
Tras la derrota
vino una esperanza
vestida de vapor añejo.
Porque dentro del alma,
la poesía tiene licencia
y versa añejo luto,
días de lunas
y noches de soles.
Pero vino el cadencioso
rumor de las alas que elevan
y sobrevuelan las borrasca.
Y ahí,
donde el cielo es inmenso,
lleno de dolores y esqueletos,
mil pájaros negros lo surcaron
devorando cada nube densa
que se nutre de las venas.
-Sea así,
dijo entregada a la memoria de
hormonas,
a la evidente pleamar donde desborda.
-Sea.
Y agazapada, se camufló, en su propia
sombra.
-Verónica Calvo-
-Imagen tomada de la red-
19 de octubre de 2015
15 de octubre de 2015
Violín
Violín,
elevas mi alma
en tu caricia.
Rompes las cadenas
que me mantienen
y retienen prisionera
de la forma.
Desgarra con tus notas
el filo de esta noche
tan silente y solitaria.
Dame tu poesía
en el oído susurrada.
Seré libre en melodía;
en tu magia, acunada.
-Verónica Calvo-
-Imagen: Marta Dahlig-
11 de octubre de 2015
El guardián invisible
Sinopsis
En los márgenes del río Baztán, en el valle de
Navarra, aparece el cuerpo desnudo de una adolescente en una circunstancia que
lo relacionan con un asesinato ocurrido en los alrededores un mes atrás.
La inspectora de la sección de homicidios de la
policía foral, Amaia Salazar, será la encargada de dirigir una investigación
que la llevará de vuelta a Elizondo, una pequeña población de la que es
originaria y de donde ha tratado de huir toda su vida. Enfrentada con las cada
vez más complicadas derivaciones del caso y con sus propios fantasmas
familiares, la investigación de Amaia es una carrera contrarreloj para dar con
un asesino que puede mostrar el rostro más aterrador de una realidad brutal al
tiempo que convocar a los seres más inquietantes de las leyendas del Norte.
“Creo que eres una de esas mujeres abnegadas y entregadas al sostén de una familia que nadie te ha pedido que sostengas, sólo para tener una buena carga de culpabilidad y reproches que arrojar sobre los demás como una losa que termina sepultando a todas las personas de tu alrededor hasta que te ves sola con tu abnegación y los reproches que nadie quiere oír.”
Tenía
muchas ganas de leer la trilogía del Baztán de Dolores Redondo, pero esperé a
que estuviera completa y me di el gusto de leerla sin pausa. Mereció la pena,
os lo aseguro.
Dolores
Redondo es una gran escritora que tiene un estilo muy personal. Sabe mantener
el ritmo, describe de tal manera que es imposible que no te llenes de imágenes,
olores y sensaciones, es ágil pues no alarga ni entrecorta acciones o hilo
argumental, se nota, y al menos yo, aprecio un trabajo de investigación
profundo no sólo en el protocolo y lenguaje policial, sino también en la
mitología vasco-navarra que acompaña, haciendo más interesante aún, la
trilogía.
Urde tramas y subtramas con elegancia y nos
sumerge en la vida de sus personajes llenos de claros y oscuros. Nos lleva a
ser espectadores invisibles de sus grandezas y miserias, de lo que callan y
ocultan.
En cuanto a la mitología nos presenta ese
mundo de leyenda desde la visión del creyente y el escéptico.
¿Y si existen y están involucrados en estos extraños
asesinatos de adolescentes que aparecen en los márgenes del río Baztán
dispuestas en una especie de ritual de purificación con restos de pelos de
animal y rastros que no parecen humanos? ¿Por qué aparecen sus zapatos
indicando que hay un nuevo cadáver dispuesto? ¿Es el basajaun el asesino o está
ayudando a la inspectora Salazar?
Amaia Salazar no sólo ha de descubrir estos
extraños asesinatos sino que ha de enfrentase a sus propios fantasmas que la
acompañan desde la infancia.
“Amaia sentía en aquel bosque
presencias tan palpables que resultaba fácil aceptar una cultura druida, un
poder del árbol por encima del hombre, y evocar el tiempo en que en aquellos
lugares y en todo el valle la comunión entre seres mágicos y humanos fue religión.”
Si no habéis leído esta primera entrega de la trilogía, os la recomiendo.
Si la habéis leído, ¿qué opináis? Sin spolier, por favor.
Autora:
Dolores Redondo
Nº de
páginas: 440
Encuadernación: Tapa
blanda
Editorial: DESTINO
Lengua: CASTELLANO
ISBN: 9788423341986
Precio:
18,50 €
7 de octubre de 2015
De una hoja moribunda a una hoja muerta
Espérame,
amada.
Pronto
caeré
a la
Tierra del Destino.
Ya
siento
mi
muerte cercana;
inevitable
cumplimiento
de la
vida en su tiempo.
Amada,
mi amada,
desde
mi deriva
te contemplo:
seca.
Muerta.
Y
aun, tan bella.
Fuimos
eternos,
sabiéndonos
efímeros,
desde
nuestro brote
de
primavera.
Y
ahora…
Ahora
hemos
completado
nuestro ciclo.
Caigo.
Junto
a ti reposo
en
este nuestro
único
estío.
-Verónica
Calvo-
-Imagen: Serrano-
3 de octubre de 2015
Safo: Desde Creta ven, Afrodita
Desde Creta ven, Afrodita,
aquí
a
este sacro templo, que un bello bosque
de
manzanos hay, y el incienso humea
ya
en los altares;
suena
fresca el agua por los manzanos
y
las rosas dan lugar a su sombra,
y
un profundo sueño de aquellas hojas
trémula
baja;
pasto
de caballos, el prado allí
lleno
de flores de primavera
y
las brisas soplan oliendo a miel...
Ven,
chipriota, aquí, y tras tomar guirnaldas,
en
doradas copas alegremente
mezclarás
el néctar para escanciarlo
con
alegría.
29 de septiembre de 2015
24 de septiembre de 2015
Poema sin nombre
Y qué sabrá
del
dolor,
cuando
nunca
sintió
el filo del aire
cortar
sus venas.
Cuando
nunca supo
qué
es vivir
estando
muerta;
cuando
todo es inercia
y
para poder vivir, anestesia.
Y qué
pensará
con
cada negación
de la
palabra y la acción.
Puntas
de flechas clavadas
en la
piel fina que atesoro.
Y qué
sabrá,
si no
supo, ni pensará
jamás
que el pedestal,
donde
se alza,
se
hará pedazos.
Como
hizo mi corazón.
-Verónica
Calvo-
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