La poesía
... Hay días en que estamos
más desnudos que nunca
y más libres
o con la piel más aérea para la muerte nos sentimos.
... Hay días en que estamos
más desnudos que nunca
y más libres
o con la piel más aérea para la muerte nos sentimos.
Entonces,
de repente
la escritura se hace delgada, y transparente los oídos
y el apagado tacto llega a las raíces.
Nos duele el agua de los arroyos,
nos hieren las alas, nos crucifica el leño de un ciego entre
piedras.
Y callamos, como una quemadura
como una corteza arrancada que muestra dentro
su rostro de Rouault leño vivo,
como aquella pasión desnudísima
aquella trágica fijeza del aire,
aquellos labios separados del tronco,
y aquel contado día que el tiempo tuvo hasta la muerte.
("En los oscuro")
La poesía destruye al
hombre...
La poesía destruye al hombre
mientras los monos saltan de rama en rama
buscándose en vano a sí mismos
en el sacrílego bosque de la vida
las palabras destruyen al hombre
¡y las mujeres devoran cráneos con tanta hambre
de vida!
Sólo es hermoso el pájaro cuando muere
destruido por la poesía.
La poesía destruye al hombre
mientras los monos saltan de rama en rama
buscándose en vano a sí mismos
en el sacrílego bosque de la vida
las palabras destruyen al hombre
¡y las mujeres devoran cráneos con tanta hambre
de vida!
Sólo es hermoso el pájaro cuando muere
destruido por la poesía.
("El último hombre" 1984)
15 comentarios:
Yo tengo hoy uno de esos días, D. Leopoldo, sígame, sígame con sus versos que siento que me hago aguas y no se responderme, y mire que me busco y me pregunto, pero no me encuentro y me pasa que no sé qué es lo que me pasa.
Gracias Vero por estos poemas que se clavan tan hondo, pero que reconfortan.
qué cosas Verito, cada poeta tiene sus propias interpretaciones sobre la Poesía
pero a la larga todos y ninguno puede con la exacta
será porque la misma Poesía es indefinible
solo perceptible desde el alma
besitos
TEXTO DE LUJO. GRACIAS.
BESOS
Padre e hijo poetizando a la poesía. Cada cual con su versión de la herida, y con su bendición, cada cual.
Besos
Me gusta esa poesía... sensibilidad, herida abierta, sangrante en uno...Y la perspectiva consciente, que se alza como el águila, en el otro...
Una preciosidad para enmarcar, Verónica, gracias por traérnoslos.
Mi abrazo grande y mi cariño,amiga.
Feliz semana.
M.Jesús
Cierto.
Besos.
Panero siempre sabe lo que dice.
Panero ha ido perdiéndose paulatinamente en su propia locura, ya lo anunciaba su hermano pequeño antes de morir. Pero antes de volverse cada vez más hermético todavía tenía ráfagas de genialidad. Sus imágenes son tan únicas que demuestran que para eso están ciertos cerebros libres de lucidez, para volar a paisajes nuevos y exclusivos. Me gustan esos versos en los que a veces nos levantamos más desnudos que nunca. O esas mujeres devora-cráneos con hambre de vida. Único.
Que familia!!!
Vi un documental sobre la familia Panero.
Inolvidable.
No conocía estos poemas.
Besos.
Cuánto sabes de escritores¡
y que bueno que lo compartas con nosotros.
Bss corazón¡
Una vida tan tortuosa que cuesta trabajo creer diera frutos tan preclaros.
Gracias, Vero, por no dejar en el olvido a personajes así.
Un abrazo
¡Qué bonitos poemas!.
Con la poesía podemos reír o llorar,
es un estado de ánimo que nos permite sacar las emociones desde lo más hondo.
Un abrazo muy grande.
Bonitos versos.
Padre e hijo haciendo de la poesía un indescifrable cúmulo de emociones.
Preciosos poemas!
Besos
Un par de grandes locos poetas...
Y la Poesía vibra en la mente dislocada de unos versos que sangran y supuran...
Bien merecían su paso por este espacio, y no hubiese dudado nunca que no los trajeras hasta aquí.
;-)
Besos, preciosa.
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