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-Imagen tomada de la red-
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Blog de poesía, literatura y actos culturales
30 de agosto de 2019
19 de agosto de 2019
Punto final
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-Imagen Brooke Shaden-
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Los poemas,
que te escribí,
saturada de palabras,
con los libros
que me regalaste,
están guardados.
Mis paisajes solitarios
y tu imposición,
de sol en vez de luna,
están (casi) olvidados.
Las cenizas, esparcidas.
-Ahora, oda a la vida-.
Tus tiempos muertos.
Mis tiempos vivos.
Atrás queda,
un borrón oscuro,
diluido en esta luz,
del nuevo camino.
-Verónica Calvo-
8 de agosto de 2019
Edgar Allan Poe: Solo
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-Imagen tomada de la red-
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Desde los días de mi infancia no he sido
como eran otros, no he visto
lo que otros vieron, no he podido extraer
mis pasiones de la primavera común,
no he recibido de la misma fuente
mi duelo, ni he podido despertar
el deleite, con armonía, en mi corazón;
y todo lo que amé lo amé solo.
Entonces, en mi infancia, en el alba
de una vida más turbulenta, surgió
tanto el abismo del bien como del mal
el misterio que todavía me tiene encadenado:
del torrente o de la fuente,
del rojo risco en el monte,
del sol que giraba y me rodeaba
con su otoñal tinte de oro,
el rayo que en el cielo,
al pasar cerca, estalló,
del trueno y de la tormenta;
y de la noche que tomó la forma
—cuando el resto del Cielo era azul—
de un demonio ante mis ojos.
30 de julio de 2019
16 de julio de 2019
En la noche
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-Imagen Christian Schloe-
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La ventana abierta
a la noche.
Un coro de estrellas
nos observa.
Entre tu cuerpo y el mío,
media algo parecido a un siglo.
De tu susurro
a mi aullido.
De lo que buscas,
y yo, he perdido.
El silencio instalado
en esta quietud noctámbula.
Tu mirada
en la mía reposada.
Afuera la ciudad, calla.
En la lejanía
ecos de pisadas.
Son tus sueños
camino del suicidio.
Son mis arterias
de realidad, saturadas.
Y a pesar del (des)encuentro,
la noche abre nostalgias.
-Verónica Calvo-
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