Crepúsculo de otoño

-Imagen Katia Chausheva-

Llega el crepúsculo

envuelto en sus rojos y dorados.

De este lado del mundo,

exploro con entrega,

el recuerdo de tu imagen.

Suspiro mirando al cielo

y descubro la estrella vespertina.

Luce solitaria, foco de plata,

en la inmensidad de la nostalgia.

Te imagino allá, tan lejos,

ajeno a este, mi recuerdo, en la ventana.

Es la Hora Mágica.

Llega tu voz, me envuelve,

me acaricia y se disuelve.

En el horizonte

resplandece el último fulgor

del sol rebelde.

Tu imagen se evapora

y yo, con desgana,

cierro la ventana.

Mañana, será mañana…

-Verónica Calvo-

(A Jota, que es otoño en primavera y viceversa)

Soneto para una noche de difuntos

-Imagen tomada de la red-

Es noche cerrada de niebla y frío.

Avanzo en silencio entre sepulturas.

Las tristes y gélidas esculturas,

resplandecen en blanco escalofrío.

Un búho negro señala una tumba.

Apuro mi paso hacia la espesura.

Ulula, elevándose, hacia la altura,

mientras un eco, lúgubre, retumba.

Húmedas hojas recubren la losa

y abrigan los restos que abajo habitan.

¡Hay soledad y olvido en esta fosa!

Descubro las letras. Los nombres, gritan.

Tiemblo y dejo en el mármol una rosa;

muerta estás, todos los nombres, musitan.

-Verónica Calvo-

Un canto al alba

-Imagen tomada de la red-

Es mi cuerpo,

quien canta,

en honor a este alba.

Me despojo de luceros,

espejismos y espejos.

Me desnudo

en el viento de lo eterno,

me esparzo sobre campos de cenizas.

La plenitud de saberme

l i b r e.

El momento que perdura

más allá de lo humano.

Es mi cuerpo el que canta.

Es el infinito que me abarca.

-Verónica Calvo-

Ya te olvidaron

-Imagen Leonor Fini-

Ya te olvidaron.

Fuiste tiempo,

letra y sangre.

Aplauso,

corona de laurel

deshecha y quemada.

Ya te olvidaron.

Fragancia de hoguera

donde ardes.

Viento que te barre, ceniza.

Ya te olvidaron.

Otoño sobre otoño,

ocres y silencio

donde (re)nacer(te).

Libre.

El olvido, te crece.

-Verónica Calvo-

(A Bany)

Era octubre

-Imagen Francisco Toledo-

Era octubre.

Nos abríamos paso

entre la multitud;

íbamos al frío

del hombre común,

desde nuestro silencio.

¿Quién es cobijo en la ciudad?

¿Por qué van ciegos?

Recogíamos (nuestros)

sueños rotos, pisoteados

y sucios.

¿Quién fue el primero en matarlos?

¿Por qué lo hacen?

Nos quedamos con la ausencia

y el silencio. Invisibles e ignorados.

Calles atestadas.

Rostros y sopores.

Era octubre.

No había hojas en el suelo.

Nosotros, esquivábamos a la gente.

Desde una esquina cualquiera,

habitamos el infierno

—hasta hacerlo nuestro—

y seguimos, entre empujones,

avanzando hacia el ocaso.

-Verónica Calvo-