Con dos grandes: Jorie Graham y Mark Strand

El pasado día 14, se presentó en La casa encendida  de Madrid, el poemario, Rompiente, de la poeta estadounidense Jorie Graham.
   Al acto asistió la autora, junto al poeta canadiense, Mark Strand, que actualmente reside en Madrid.
 Junto a ellos, el editor, Pepo Paz Saz, Eduardo Moga, poeta, crítico y traductor, el poeta granadino, Rubén Martín, traductor de este poemario,  y Javier Lostalé, colaborador y crítico de las revistas Mercurio y Turia, que se encargó de la lectura en español del poema que leyó Graham, introduciéndonos en él a través de un mensaje de los indios Hopi, digno de reflexión para actuar en consecuencia.

   He de decir, que escuchar en vivo y en directo, a dos grandes poetas, ambos ganadores del prestigioso premio Pulitzer de poesía, ha sido un privilegio.
   Graham y Strand son reflexivos, de palabra directa, con personalidades de peso, naturales y cercanos en sus expresiones y presentaciones. Son Humildes, en definitiva. Esto hace que sonría levemente recordando a otros autores con un ego desbordado, que no hacen más que alejar al futuro lector de poesía de esta arte menor (menor en número de lectores, me refiero)

   Graham dijo que la poesía norteamericana se ha visto enriquecida gracias a la influencia de poetas españoles, citando a Lorca y a Alberti. Strand, que se presentó con unas humildes palabras, una vez fui poeta, nombró a tres grandes poetas norteamericanos con un estilo propio pero de fácil imitación, que desaparecieron engullidos por sus imitadores, aquí dijo que en el caso de Graham, esto sería imposible, debido a que su estilo es muy personal y difícil de desarrollar.
   Ambas reflexiones me parecen importantes y creo que deberíamos pensar en sus mensajes.

    Una buena velada con el aforo al completo para recordar.

Bucle de retroalimentación positiva

Estoy escuchando en este silencio que precede. Olvida

todo, empieza a escuchar. Punto de inflexión, punto

de ignición,

chimeneas convectivas en los mares que Groenlandia delimita. Hace tiempo hubo allí trueno y

salvas en las cuatro esquinas del horizonte, era la 

                                               guerra.

En el Infierno vacían de arena tus manos, te dicen que las llenes de polvo e intentes

                                               pensar las Aguas Profundas del Atlántico Norte

                                              que asimismo contienen 

aportaciones del Mar del Labrador y arrastres de otras masas de agua, intenta pensar un

                                               colapso completo, en la corriente del Atlántico, en la

                                               circulación termohalina, esto

                                               ocurrirá,

los peces mueren de hambre en la Gran Barrera de Coral, la nueva Era de las Extinciones ha

                                               llegado

                                               dice el silencio-que-precede—no sabes lo que

se acerca, un tiempo

                                               más allá de lo creíble. ¿Quién es uno cuando uno se llama a sí mismo              

                                               uno? Una orquesta se apaga. Tenemos otros planes

                                               para tu verano es la canción. También para tu

invierno. Quizá las esclusas de Isigny

                                               resistan, iré a

                                               verlas

mañana. Aprenderé cuanto hay allí sobre este mi cónyuge, el futuro, aquí en mi

                                               tierra la casa de mis padres, el jardín de

                                               seguir pensando

en ellos, no existe nada más de hecho que el

                                               pasado, cuenta los días cuenta las ciudades que

                                               has

visitado, incluso lo que viene a mantenerte en vela, o el rocío cuando por fin duermes—¿podrás algún

                                               día penetrar en lo extraño, el nombre que es tuyo, que

                                               “es” tú?—

el lugar donde los muertos te abrazan, y puedes sentirlo, el sabor de la

amargura, y querrías hablar por toda tu especie pero

se reirían de ti—los nombres y la especie—hasta el aire enrarecido se reiría es lo que

hace mira—

pluma, ciénaga invisible,

retroalimentaciones positivas—y otra vez las chimeneas, y cómo es que al rayo de sol se lo asimila

                                               libremente, y acaso podía ser de otra forma para

                                               este huésped

                                               nuestro invitado,

nosotros que empezamos como manos, magia de dedos, levantando umbrales nuestros piedra a piedra,

                                               piel desplegada entre la vida y la muerte,

siempre alzando humo para hacer propicia la estrella que podría oscurecerse, compensadla pronto

                                               antes que os mate, piensa más y más en ella,

                                               hasta que tus mismos pies estén

                                               exhaustos no sólo tu

                                               corazón—la

piel, la carne, el calor, la tierra, el grano, el sonido del canto de cada pájaro escuchado a través de los

milenios, las estrategias del otoño para con el invierno, esquirlas de tiempos de ensoñación, belleza

                                               punzante, sí, siempre fuimos

                                               vulnerables a la

                                               belleza, por qué no iba a ser

así—las maravillas del tiempo cuando pasa y las cosas crecen, y los desgarros de la muerte

                                               cicatrizan, y llegan las flores que uno puede

                                               mirar solo

                                               un instante

                                               más, asimilarlas, y la mente

se encuentra insegura otra vez, llama, algo le cuelga la llamada, tal que así, escuchas

                                               cómo el receptor se apaga, la corriente y su final,

                                               un algo más que sonríe en otro lugar de otro mundo,

nosotros en La Gran Agonía otra vez, la hora en que la vida terrestre vuelve a ser casi por completo

erradicada—debemos ser pacientes—debemos esperar—es un

                                               hermoso atardecer, un poco de comida un poco de bebida—

                                               saldremos

al porche y el atardecer vendrá a envolvernos, descarado,

                                               parpadeante, abundante, como si nos descubriera,

todo dentro y fuera debajo del alero, hasta la hierba que parece empujar dentro de este mundo

nuestro como si brotara de

añoranza por él,

                                               reluciente.

Jorie Graham

-Poema extraído de Rompiente y del blog de Rubén Martín-

Una mañana

Me deslizaba como una estrella oscura sobre la inundada mitad
del mundo hasta que, empujado por una urgencia indefinida,
me asomé por la borda y vi un espacio luminoso bajo la superficie,
una tumba llena de luz; por vez primera contemplé el único
y diáfano lugar que nos es dado cuando estamos solos.

Mark Strand

-Imagen: Alexander Jansson-