Donde solo habite el silencio

-Imagen tomada de la red-

Partir.
Ir donde los árboles tapan el cielo.
Respirar neblina y estrellas.
 
Olvidar(te).
O al menos, hasta donde pueda.
 
Partir lejos.
Donde no pueda alcanzarte,
donde solo habite lo nuevo.
 
Y allí, arrancarte del alma a poemas.
 
Hasta que ya casi no duelas.
 
Verónica Calvo

Abrazo

                                                                       -Imagen Duy Huynh-

Y fueron segundos.
Intensos, fuertes. Únicos.
No había espacio,
ni tiempo,
ni voces.
Solo el olor de tu cuerpo,
la vibración del alma
y el leve temblor
de nuestras voces
(hasta que se hicieron silencio).
 
La quietud fundida en nuestro entorno.
Renacer y morir pegada a tu latido.
Ser nada y a la vez entregarlo todo.
 
Hubo un universo mágico
y en él,
fuera de las prisas del tiempo,
 
n o s o t r o s.
 
-Verónica Calvo-                             

Mis mejores lecturas de 2022

Ha sido un año lleno de lecturas maravillosas, de descubrir, de volver a leer libros que me encantan. No he abandonado ninguno, pero ha habido alguna decepción. Me ha costado decidirme por «los mejores», la verdad. Ya sabéis que me encanta Lionel Shriver, así que no podía faltar su libro de relatos. Un descubrimiento ha sido Elena Ferrante con la nouvelle que dejo. Y en poesía, una Poeta con mayúscula, compañera de blog: Alejandra Guzzini.
Si os apetece, compartidme los títulos de vuestras mejores lecturas.
Nos vemos a la vuelta de año.

Lionel Shriver aplica su sagaz, irónica y feroz mirada al formato breve. Su primera e imprescindible colección de cuentos. 

Un regalo de boda muy personal se convierte en una fuente de disputas; un árbol enfrenta a dos vecinos, que se verán arrastrados por una hostilidad creciente; un treintañero se resiste a abandonar el hogar familiar; un cartero espía las cartas que reparte; una cooperante en Kenia vive una aventura inesperada; un padre y un hijo se ven envueltos en una situación complicada en un aeropuerto; una pareja se enreda en una trifulca por la compra de una casa; un fugado de la justicia se harta del paraíso en el que se ha escondido; dos mujeres extranjeras se cruzan en Belfast en pleno conflicto...

Los variopintos personajes que pueblan los cuentos de Lionel Shriver viven situaciones tensas provocadas por la fijación por la propiedad. Por el empeño de poseer bienes inmobiliarios, objetos o personas. Como es habitual en la autora, las situaciones cotidianas pueden desbordarse en cualquier momento, y las personas en apariencia más cabales son perfectamente capaces de perder los papeles hasta límites insospechados.

Un abanico de parejas, padres e hijos, vecinos y familias se ven sometidos a una montaña rusa de engaños, obsesiones, miedos, deseos y desencuentros. Con su sagacidad –y afilado estilete– de costumbre, Shriver escruta y radiografía la sociedad contemporánea en estos cuentos que pueden ser al mismo tiempo desoladores y descacharrantes, hirientes y poéticos, virulentos y profundos. En la brevedad del relato la autora no pierde ni un ápice de su mordiente: la condensa en un elixir irresistible.

(Sinopsis de Anagrama)

Los poemas que componen este libro son el reflejo de fugaces inspiraciones, palabras recogidas al vuelo que se arraigan en mí y que devuelvo con amor a través de la escritura.

Convivo con una musa errática e indisciplinada. Hace años que nos conocemos. Suele ir y venir a su antojo. Hay épocas en las que se instala a mi lado y ambas vibramos en la misma sintonía y es entonces cuando ocurre. Los versos surgen como milagros.
Pero hay otras, en que ella, muy suya, desaparece, se escurre y me deja asomada al vacío cada vez que creo atrapar el verso o la palabra perfecta.
Camina de puntillas y me susurra en sueños poemas que desaparecen cuando abro los ojos.
Por eso cuando busqué un título para este libro y hacía interminables listas de posibilidades pensé: “Mi musa me ha abandonado otra vez”.
Y entonces surgió. Mi errática, distraída y adorada compañera, ¡mi inspiradora musa no es perfecta!
Nuestro particular Olimpo es defectuoso y febril. Por eso ella merece estar en primera línea. En el título de este libro: LA MUSA IMPERFECTA.

 (Sinopsis de Alejandra Guzzini. Su blog: El rincón de la luna)

 

A menudo, un gran viaje hacia nuestra parte más oscura empieza con un gesto sin sentido.

 

Leda es una profesora de literatura inglesa, divorciada hace mucho tiempo, dedicada a sus hijas y al trabajo. Cuando ellas se trasladan a vivir con el padre, en vez de vivir la nostalgia y la soledad que esperaba, Leda de repente se siente liberada y decide tomarse unas vacaciones en un pequeño pueblo de la costa. Pero los días de calma aparente se acaban cuando vemos a esta mujer de mediana edad y mucho criterio huyendo de la playa con una muñeca en brazos.

Página a página, un agradable descanso a la orilla del mar se convierte en el retrato de una mujer terca y sola, asaltada por unas preguntas que la llevan a arriesgarlo todo. En La hija oscura, la novela más querida por Elena Ferrante, la locura anda de la mano de la lucidez absoluta: nada sobra cuando un gesto sin sentido nos acerca a la gran literatura.

(Sinopsis de Debolsillo)

 

Lluvia

Llovió toda la mañana
y yo oía su canto.
Llovió toda la tarde
y estuve en la ventana
abstraída en la cortina de agua.
Llegó la noche
y llovía.
 
Y llovía…
 
En la soledad
y el silencio de mi casa
la lluvia gritaba tu nombre.
 
Me hice lluvia
sobre tu imagen.
Tu nombre diluido
entre mi cuerpo y la lluvia
se volvió evanescencia.
 
Quedó la música de la lluvia
llenando cada rincón de la noche;
meciendo su silencio dormido.
 
-Verónica Calvo-  

              
-Imagen Katia Chausheva-

Baudelaire: Un hemisferio en una cabellera

-Imagen tomada de la red-

 

Déjame respirar mucho tiempo, mucho tiempo, el olor de tus cabellos; sumergir en ellos el rostro, como hombre sediento en agua de manantial, y agitarlos con mi mano, como pañuelo odorífero, para sacudir al aire.

¡Si pudieras saber todo lo que veo! ¡Todo lo que siento! ¡Todo lo que oigo en tus cabellos! Mi alma viaja en el perfume como el alma de los demás hombres en la música.

Tus cabellos contienen todo un ensueño, lleno de velámenes y mástiles; contienen vastos mares, cuyos monzones me llevan a climas de encanto, en que el espacio es más azul y más profundo, en que la atmósfera está perfumada por los frutos, por las hojas y por la piel humana.

En el océano de tu cabellera entreveo un puerto en que pululan cantares melancólicos, hombres vigorosos de toda nación y navíos de toda forma, que recortan sus arquitecturas finas y complicadas en un cielo inmenso en que se repantiga el eterno calor.

En las caricias de tu cabellera vuelvo a encontrar las languideces de las largas horas pasadas en el diván, en la cámara de un hermoso navío, mecidas por el balanceo imperceptible del puerto, entre macetas y jarros refrescantes.

En el ardiente hogar de tu cabellera respiro el olor del tabaco mezclado con opio y azúcar; en la noche de tu cabellera veo resplandecer lo infinito del azul tropical; en las orillas vellosas de tu cabellera me emborracho con los olores combinados del algodón, del almizcle y del aceite de coco.

Déjame morder mucho tiempo tus trenzas, pesadas y negras. Cuando mordisqueo tus cabellos elásticos y rebeldes me parece que como recuerdos.

-Charles Baudelaire-

(De Poemas en prosa, o El spleen de París)