Entre las sombras

                                                        -Imagen Christian Schloe-

 

Esta noche callo.
Afuera la calma
sobrecoge esta inquietud que me habita.
La luna se oculta entre las nubes.
Está cansada de tanta palabra repetida.
Ambas estamos hartas del vacío que anida.

Esta noche me escondo.
No quiero ver las sombras
que proyectan pensamientos.
Escucho el canto del viento
-compañía que rompe la soledad
que supura cada rincón de esta casa-.

Esta noche es asombro.
     Y es oscura y, a la vez,
                                    es clara.

Leo aquel viejo poema
que escribiste al amparo de tu brillo.
Lo hago mío y lo atesoro
en mi tristeza.

Ahora que no hay nadie,
ahora que solo hay silencio,
puedo apagar las velas
que iluminaron el mundo.

 -Verónica Calvo-

Ensoñación

                                                                                -Imagen Duy Huynh-

Vengo de aquellos campos
donde los árboles
mecían poemas en sus ramas.
 
Vengo de escuchar al viento.
 
(Sobre la hierba marchita de invierno,
aquellos nombres que son eco).
 
Vengo de volar entre las sombras,
enredada en pieles muertas.
 
Alzo la mirada al cielo.
Un incendio entre las nubes.
Un pájaro negro sin nido.
La estrella vespertina en su brillo.
 
(En el horizonte perdura
el humo del día que se acaba).
 
La noche todo lo abarca.
 
Vengo del campo y del viento.
Vengo del largo día
y voy al encuentro de la poesía.
 
 
-Verónica Calvo-

Fin

                                                       -Imagen Diane Varner-

 

1

Entre las raíces,
la sombra de quien fuiste.
No queda un rescoldo
de aquello que amé.

Ni de tu nombre.

 

2

No quedan brasas.
No quedan raíces.

Cenizas. El viento se las lleva.

 

3

Nuevo día.
Camino hacia la noche
envuelta en la sombra de mi nombre.
Cenizas de aquellas raíces
que el viento dispersó.

Nuevo horizonte.

 

-Verónica Calvo-

Variaciones de un haiku

                                                                                                      -Imagen Morguefile-

Naufragio

 

                                                             -Imagen Brooke Shaden-                                                                                                              

Ayer, otro pájaro malherido
llegó a este barco, sin gobernante,
que aguanta en la tormenta.
Pocos le miraron.
Les recordaba demasiado a sí mismos.
Pocos le atendieron.
Estaban ocupados salvándose del embate de las olas.
 
Mirábamos allá, donde el horizonte
es una difusa línea de negro y gris.
El pájaro murió.
Aparecieron los Siniestros
y le lanzaron por la borda,
como se tira algo que no sirve; algo que ya no vale.
 
Desde marzo, esta nave surca la tempestad.
Miramos al puente de mando:
Hay luz. (Pero no hay nadie).
Nos llega alguna voz. (Pero sigue sin haber nadie).
Supimos que estábamos solos,
y que, solos, enfrentaríamos el inminente naufragio.
 
 
(Y bailamos para ahuyentar la incertidumbre.
Y cantamos para despistar el miedo que nos traga).
 
-Verónica Calvo-