Soneto para una noche de difuntos

-Imagen tomada de la red-

Es noche cerrada de niebla y frío.

Avanzo en silencio entre sepulturas.

Las tristes y gélidas esculturas,

resplandecen en blanco escalofrío.

Un búho negro señala una tumba.

Apuro mi paso hacia la espesura.

Ulula, elevándose, hacia la altura,

mientras un eco, lúgubre, retumba.

Húmedas hojas recubren la losa

y abrigan los restos que abajo habitan.

¡Hay soledad y olvido en esta fosa!

Descubro las letras. Los nombres, gritan.

Tiemblo y dejo en el mármol una rosa;

muerta estás, todos los nombres, musitan.

-Verónica Calvo-

Un canto al alba

-Imagen tomada de la red-

Es mi cuerpo,

quien canta,

en honor a este alba.

Me despojo de luceros,

espejismos y espejos.

Me desnudo

en el viento de lo eterno,

me esparzo sobre campos de cenizas.

La plenitud de saberme

l i b r e.

El momento que perdura

más allá de lo humano.

Es mi cuerpo el que canta.

Es el infinito que me abarca.

-Verónica Calvo-

Ya te olvidaron

-Imagen Leonor Fini-

Ya te olvidaron.

Fuiste tiempo,

letra y sangre.

Aplauso,

corona de laurel

deshecha y quemada.

Ya te olvidaron.

Fragancia de hoguera

donde ardes.

Viento que te barre, ceniza.

Ya te olvidaron.

Otoño sobre otoño,

ocres y silencio

donde (re)nacer(te).

Libre.

El olvido, te crece.

-Verónica Calvo-

(A Bany)

Era octubre

-Imagen Francisco Toledo-

Era octubre.

Nos abríamos paso

entre la multitud;

íbamos al frío

del hombre común,

desde nuestro silencio.

¿Quién es cobijo en la ciudad?

¿Por qué van ciegos?

Recogíamos (nuestros)

sueños rotos, pisoteados

y sucios.

¿Quién fue el primero en matarlos?

¿Por qué lo hacen?

Nos quedamos con la ausencia

y el silencio. Invisibles e ignorados.

Calles atestadas.

Rostros y sopores.

Era octubre.

No había hojas en el suelo.

Nosotros, esquivábamos a la gente.

Desde una esquina cualquiera,

habitamos el infierno

—hasta hacerlo nuestro—

y seguimos, entre empujones,

avanzando hacia el ocaso.

-Verónica Calvo-

La noche trae calma

-Imagen Remedios Varo-

Donde el día abraza a la noche,

fina línea del horizonte,

mi espíritu cimbrea.

Coro de estrellas blancas,

sinfonía placentera,

me uno al canto de ellas.

De este velo azabache,

desprendido del cielo,

recojo el misterio.

Ardo y me rehago,

en esta sutil evocación,

donde la paz abarca

el contenido de este cuerpo,

cansado del día saturado

de obstáculos y palabras.

Donde la noche,

me abraza y despoja

de tanto tanto,

siento que soy lo que Yo Soy,

presencia muda amplificada.

Mis palabras, abandonadas.

Luchas vencidas, otras, ganadas.

Del horizonte perdido,

en la noche, hay calma.

-Verónica Calvo-

Regresar

-Imagen tomada de DeviantArt -

Regresar es siempre

volver al lugar que haces tuyo,

y sentirlo lejano,

                       ajeno,

                              extraño.

Miras las paredes,

los libros (estos son fieles),

y los recuerdos en alguna balda

de la estantería, ahora, anodina.

Lo tirarías todo

(menos los libros, ellos no mienten),

y harías de tus paredes un grafiti

con olas y gaviotas;

con helechos y musgo del verde bosque.

No haces nada,

porque sabes que volverá la pátina.

La rutina del vivir día a día,

la inercia del tiempo muerto,

entre pagar facturas y sobrevivir domingos.

Te acercas a la estantería

y elijes un libro

(los libros siempre te auxilian)

mientras esperas reconocer,

todo esto que es tan tuyo como ajeno.

-Verónica Calvo-