Maram Al-Masri : Hatifa

 

                                                       -Imagen tomada de la red-

HATIFA

 

Madre: fallecida
Padre: Safar Ali
Edad: 16 años
Profesión: la muerte no le ha dejado trabajar

¿Es un crimen
si mis pies se alegran de tocar la esencia
de la tierra
cuando bailo?

¿Es un crimen
si desnudo mis hombros
y dejo flotar mi pelo?

¿Es un crimen
pintarme los labios
y decir que tengo boca?

¿Es un crimen
si soy una chica
como todas las otras chicas del mundo?

¿Si tengo un cuerpo,
si duermo,
si canto
si escribo
si tengo deseos
si amo?
¿Es un crimen vivir en un país
donde ahorcan
la libertad?

-Maram Al-Masri -

(De Almas con pies desnudos)

Haikus a la luna y al bosque

 

El tiempo detenido

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  -Imagen tomada de la red-

La extrañeza de los días
que empiezan y no terminan.
La hora de siempre
es la hora infinita.
De la longevidad de la mañana,
a la eternidad del fin del día.
 
Alguien debería sostener
                         tu mano en la alborada.
 
Alguien debería regalarte
                         una estrella vespertina.
 
Interrogar a la vida.
Rechazar las respuestas de los necios.
Buscar la luz en la pleamar y en la tormenta.
Encontrar lo mismo que ayer;
salir a recibir lo mismo de mañana.
(No caer en el girar de los días).
 
Alguien debería gritar y romper
                         el silencio contenido.
 
Alguien debería sacudirse
                         la sombra de los días.
 
-Verónica Calvo-

Permanencia

                                                                                         -Imagen Brooke Shaden-

 
Permanecer
en el sueño de sol y arena.
Tener el corazón
lleno de sal y brisa.
 
Quiero estar.
Quiero estar donde permanece el día.
 
Estuve allí,
donde la arena es sal;
donde el sol se despeina en la brisa.
 
Pertenecer
a esta parte sombría de la vida.
Tener la mirada
difuminada por la calima.
 
Quise estar.
Quise estar en la brisa, la arena, el sol y la sal de la vida.
 
Estar aquí. A h o r a.
 
Y seguir siendo hoja que el viento no se lleva.
Y seguir permaneciendo en el aire que me lleva.
 
 
-Verónica Calvo-

Un poema para Raisa

                                                                                -Imagen tomada de la red-

Recogió agujas de pino
y con las rosas secas de su cumpleaños,
se hizo una corona.
Planchó el vestido lila
y lo colgó en una percha
detrás de la puerta de su habitación.
 
A media mañana leyó un poema
y cerró el libro porque nada le dijo.
 
A media tarde parecía que la tormenta se alejaba.
Ajena a todo, la casa respiraba festividad.
 
Volvió a leer el poema
y volvió a cerrar el libro porque nada le dijo.
 
Después de la fiesta se quitó el vestido.
Lo dejó bien doblado sobre una silla
y sobre él, deshizo la corona.
Iluminó su habitación con veinte velas
y se tumbó en su lecho de nebulosas.
 
Cuando el silencio lo llenó todo,
volvió a leer el poema que nada le dijo
y dejó caer el libro.
 
Apagó las velas.
 
Y se fue.
 
-Verónica Calvo-
 
(En su memoria)