Tristeza

-Imagen Albert Soloviev-

Es la tristeza

una estación opaca

donde el alma deshoja primaveras.

Viste velos vaporosos

y se mece como el humo.

La tristeza

dibuja sombras en el rostro,

sabe a hielo

y deja el interior deshabitado.

Traslúcido ser es,

que llega y se instala en silencio.
Difícil es desalojarla,

ya que adormece, a quien la siente,

entre sus etéreos brazos de nostalgia.

-Verónica Calvo-

A una mujer cualquiera

-Imagen Brooke Shaden-

Desaprovechó las mañanas

que levanta entre nubes,

las tardes de paseo y respiro

y las noches perfumadas de jazmines.

Se quedó inánime entre quejas y bostezos

viendo pasar los días.

Te quedaste ahí, mujer,

esperando el frío beso de la muerte.

Y esta llegó,

como casi siempre a destiempo;

inoportuna e insolente.

Llegó cuando el sol

volvió a calentar tu mirada.

Quisiste entonces

aferrarte a la vida

y esta se escapaba.

Te agarraste fuerte

en tu último suspiro,

en esa mezcla de respirar rosa y espina,

que a tus ojos su brillar, eclipsa.

Y yo solo recordé aquellos

versos terribles de Baudelaire

a la mujer que solloza porque ha vivido.

-Verónica Calvo-

Madre

-Imagen tomada de la red-

De tu mano,

cuando aprendo y me sostengo más allá de este hoy

y me convierto

en un reflejo de tu verdor,

de cada sucesión de vida.

Estamos

en el pasar de días, a veces tan opacos, donde

volamos y caemos en este remolino de vivencia.

                   Tanto hemos pasado…

Sin ti todo hubiera sido más amargo,

                                            denso,

                                           terrible.

Y me apoyo y revivo

en los recuerdos que a tu lado florecen.

Inaudible voz la mía

que es homenaje

y sangre en la mía.

Ahora en esta quietud

miramos detrás del velo

como atardece y sonreímos.

-Verónica Calvo-

Soy yo

-Imagen Elena Baca-

Soy yo,

lágrima de mujer hecha verbo,

alegría cristalizada de un sueño,

vientre fecundo que pare ideas

y sombra de mis luminiscencias.

Soy yo,

la que danza estelas en el cielo,

fuente agitada de viento,

serena candela nocturna

y amante compañera en tu poema.

Vengo a ti,

sin más piel que la mía

siendo yo, así, yo misma,

desnuda de campo y marisma,

amapola instalada en la brisa.

Déjame penetrarlo todo,

abarcar la incógnita del absoluto

y déjame descansar mecida por el arroyo.

Soy yo...

               Yo misma...

                                        Efímera poesía.

-Verónica Calvo-

 (Esta poesía fue publicada en este blog el 15 de febrero de 2012)

Microcosmos

-Imagen Hu Jundi-

Pasear

disfrutando de esta

extraña tregua

entre dos lluvias.

Huele

a aire limpio,

a madera húmeda

y a tierra mojada.

Apenas nadie en el parque.

                 Paseo y respiro.

                 Respiro y paseo.

Mis pasos

se acoplan al interior

y los pensamientos

se adormecen entre nubes.

No hay prisa.

Los mirlos cantan

y adornan este momento

como si fuera una banda sonora.

Paseo y respiro

en este microcosmos

que me redime y resucita.

-Verónica Calvo-