un
rayo de sol
de
un rojo rosado
lo
desmonto
en
el garaje
como
un rompecabezas.
los
pétalos están tan grasientos
como
beicon rancio
y
caen
como
doncellas del mundo
con
el envés hacia el suelo
y
miro hacia arriba
al
viejo calendario
que
cuelga de un clavo
y
toco
mi
cara llena de arrugas
y
sonrío
porque
el
secreto
se
escapa a mi entender.
-Charles Bukowski-
(De Madrigales de la pensión; traducción: J.M. Moreno Carrascal)
-Imagen tomada de la red-
18 comentarios:
A qué universo fue a parar Bukowski?
Creo que en su tiempo leí todo lo que escribió.
Ahora cuando vuelvo a leerlo lo percibo de otra manera.
Supongo que capto más detalles... aunque puede que no capte otros.
El secreto también se escapa a mi entender: el tiempo, la luz, el universo, el ocaso que a todos nos espera...
Bah... podría estar horas hablando de esto y no llegaría a ninguna parte.
Morir no me gusta pero además morir sin haber comprendido el secreto de la vida, del universo, de todo... me parece una injusticia de proporciones cósmicas.
Besos.
Gracias por estos versos del inmortal bohemio...
Un abrazo.
es un poema bien construido
muchas gracias por todas tus huellas Verito, ten una semana preciosa
abracitos
pd...cuando empecé en esto de escribir y publicar poesías en la web recuerdo que mis compañeros de talleres eran fans de este tipo de poetas "bohemios y oscuros" hasta escribán poemas mucho más transgresores
Creo que leí todo Bukowski. Esta traducción y tu feliz idea de editarlo le hacen justicia... Además, fue un gatero de ley, de modo que un incondiconal afecto y admiración (diría Mark Twain) siento por él.
Abrazo más que agradecido.
Poetas y poesias que no se pueden olvidar jamás, llenas de misterio, asi lo percibo en sus obras. Maravillosa eleccion Vero, siempre resulta excelente empapar el alma de estas bellezas . Besos y muy buena semana!!
Su oscura belleza, esta poesía casi tóxica, es eterna.
No pierde un ápice de brillo ni de absoluta oscuridad.
belleza.
Beso enorme.
Verónica, un gran trabajo del maestro que te agradezco hayas compartido.
Besicos muchos.
Me encanta. Es uno de mis escritores preferidos y además amante de los gatos. Un fuerte abrazo y feliz semana.
Me encanta ese autor, te mando un beso.
Uno de mis escritores de cabecera. Leído y actualmente, a falta de nuevos manuscritos(que de todos modos siguen saliendo porque tenemos inéditos en España), releído. Su prosa tenía ese ritmo porque era poeta.
Es curioso que con su talento no necesitase más formación que la de las bibliotecas públicas en las que se pasó tantas horas leyendo. Ni talleres de escritura ni universidades. Autoformación. Y genialidad innata.
Este poema es un ejemplo claro de lo que te puedes encontrar en su obra. Uno de esos donde ves al sabio admitiendo que no sabe nada. Un abrazo
Muy bueno, el hombre es capaz de desmontar los colores, los rayos solares, la belleza de las cosas...pero no sabe el secreto del tiempo y la vida...ahí está su grandeza, su humildad y sencillez. Gracias por mostrarlo, buen poeta.
Mi abrazo entrañable y agradecido siempre, Verónica.
Hola Veronica, algo he leído de Bukowski, pero no su poesía.
Todo un descubrimiento, gracias por descubrírmelo.
Un saludo.
Escritura fluida, sencilla, dura, cruel, pero intensa, válida, sin atajos superficiales. Así escriben los grandes y él lo fue, es y, será.
Abrazos Verónica.
Saludos
Reconozco que bien poco se de este poeta,creo entender que escribe aquí del ocaso de la vida...
Abrazo
Lo leía y pensaba que era tuyo.
¿Ves? Incluso Bukowski podía escribir versos como los tuyos.
Un beso.
Es el arte de convertir lo sucio en algo que no molesta. O en todo caso, de descubrir lo tibio entre el entorno congelado.
Gracias por publicarlo.
Abrazo.
Adoro Bukowski!...
Grato por partilhares tão preciosos momentos Verónica!
Un beso y buen fim de semana!
Siempre lo he leído al lado de Miller y Anais Nin, y no por sepan decir verdades desde eso de la poesía sucia, en que han categorizado a Bukowski quien ha desmentido que su poesía no acepta etiquetas, es ella, dejando bordes de ironía, de burla sobre lo que se construido como bello, como en este poema, donde ,lo feo se hace verso.
Un abrazo. Carlos
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