Mujer Hormiga

Soy una hormiguita

solitaria,

creativa

y constructora.

Escribo,

ordeno mi vida,

cocino,

me divierto,

leo,

suspiro,

sueño,

me apasiono

y me duermo.

(Imagen: Juchiteco)

Te parecerá raro

Te parecerá raro amor,

pero en cada beso

has dejado una estrella

en mi cuerpo vespertino,

que sólo ansiaba

beber de tus labios

ese néctar que me entregas,

cuando duermen en mis brazos,

los poemas que brotan de tu alma

enamorada, de lunas llenas y resacas.

-Verónica Calvo-

(Pintura de Francine Von Hove)

- Publicado en “Poetas andalucesde ahora”-

Feligresas

La primera vez que le vi fue en un funeral.

Un tipo corriente, nada llamativo, por eso tenía encanto. La mirada algo baja, como desprotegido y algo melancólico, peinado con la raya al lado recordando a los niños buenos del colegio que siempre olían a jabón y que no jugaban a saltar en los charcos de barro por no mancharse y que sólo las niñas más sensibles sabían conmoverse con la delicadeza frágil que emanaban de sus piernas amoratadas de frío por el pantalón corto. Estatura media, complexión normal edad en la treintena media. Ya digo, un tipo corriente.

A mi, que jamás me han interesado los tipos corrientes, y aunque los niños de raya al lado del colegio me provocaban un poco de tristeza, por solidaridad, pues yo también era bicho raro aunque saltaba como nadie en los charcos de barro, me daba un poco de cosa acercarme a ellos. Más que nada por temor a contagiarme de demasiada melancolía y acabar con una depresión pre adolescencia que ya intuía eran peligrosas (y eso que aún no estaba escrito "Las vírgenes suicidas" de Jeffrey Eugenides).

El caso que ahí estaba yo, en un funeral aguantando el calor primaveral en una blanca iglesia de pueblo escuchando al tipo normal que oficiaba la misa.

Logró captar mi atención. Caray con el cura, ya tiene que haber dicho algo que me toque para que me interese lo que dice, pensé mientras sentía la manga larga pegada a mi brazo. Me debería haber puesto manga corta. Pero a pesar del agobio, el cura me atrapó en su oratoria.

El mismo se decía pecador, que tenía pensamientos impuros, que le costaba contener la ira, que su vida estaba llena de pequeñas y grandes faltas. Luego miró a la familia y dijo que ningún difunto necesita una misa, porque Dios perdona y lo único que quiere es que demos amor y más amor, pero que el Vaticano les hacía dar las misas para que Dios perdonara al difunto por sus pecados y clavando la mirada en la viuda, añadió tu tranquila, está perdonado y en paz. Esto sobra.

¡Este cura es un revolucionario!, pensé. Como siga así y se descubra le van a llevar a una aldea perdida en un monte para que de misa a cuatro ancianos sordos.

Todo lo que decía me tenía exaltada. Y cantaba... cómo cantaba.

Ganas me daban de aplaudirle al final de la misa.

Meses después noté que al grupo de rehabilitación empezaban a faltar mujeres los jueves.

Aquello se dilataba en el tiempo, así que pregunté y me dijeron que estaban en la piscina.

¿En la piscina? ¿y cómo es eso, si la mayoría no quiere ir a nadar?, pregunté. Es que los jueves va el Padre José y le queremos ver en bañador.

Aquello me pareció  muy divertido. Señoras achacosas que dicen no poder con su alma, que todo es un esfuerzo, que a sus años no tienen ya fuerzas para nada, que eso de nadar es imposible y ahora parecían adolescentes hormonadas.

Y bien las iba la piscina porque el viernes estaban relajadas y felices. Y así empezaron a contarme cómo era el bañador apretadito del Padre, cómo era la tableta de chocolate del Padre y cómo nadaba de estiloso el Padre.

Pasaron más meses y una mañana en la sala de rehabilitación de aparatos se formó un tremendo vocerío. Ya sabía que el Padre José había decidido dejar de nadar, así que no sabía bien a qué se debía este revuelo mayor que el organizado cuando supieron que se iba al pueblo de al lado para poder nadar en paz. Simplemente le habían cambiado de iglesia.

La diócesis al ver el revuelo de feligresas congregadas en la misma iglesia había tenido que tomar cartas en el asunto ya que los otros Padres se quejaban de tener la iglesia casi vacía mientras que la del Padre José estaba a reventar. Y era cierto, había mujeres hasta en la calle que formaban un guirigay tremendo porque querían entrar a recibir la palabra del Señor en boca del Padre José.

No hubo manera de hacer entrar a las feligresas en razón, así que optaron por que cada día cada Padre oficiara misa en una iglesia diferente y en distintos horarios.

Se les informaba con antelación y en secreto.

Pero no hay nada más insistente que una mujer que lo tiene claro y dispone, además, de tecnología.

Se organizaron muy bien. Cubrían zonas y se llamaban por el móvil: veniros a Nuestra Señora del Carmen, que está aquí.

Nunca se había visto por las calles del pueblo a tanta feligresa engalanada corriendo por las calles.

Al final tuvieron que optar por dejar a cada Padre en su iglesia y resignarse confiando en que la fiebre pasara.

Han pasado dos años.

El Padre José ha cambiado. Sigue siendo un tipo corriente que se peina como siempre, canta y oficia los ritos. Pero ha cambiado. Su mirada es alta y desafiante, tiene un rictus tenso en la comisura de los labios y ahora condena y condena, alaba y alaba las creencias obsoletas instalando a quien le escucha en plena Edad Media. Canta poco y se enfada mucho.

Y lo aseguro, pues en estos dos años he asistido a dos funerales más y he presenciado la metamorfosis.

No... no ha sido por el gallinero alborotado. Como sospeché en su momento, su libertad de mente en estos tiempos no ha sentado bien y ha pasado por el aro pese a agriarse el carácter.

Y no le irá mal en su carrera porque desde que dobló las rodillas le han dado mucho poder y el obispo le tiene muy en cuenta para todo y hasta delega misas y eventos sólo en él.
A partir de ahora si he asistir a un funeral oficiado por él, llegaré más tarde que de costumbre porque da misa a la vieja usanza: larga, aburrida, llena de miedos y condenas y cualquier día hablará en latín.
Las feligresas están calmadas y como ellas mismas dicen, quién quiere escucharle...

Encadenado

Sollozos que acaban en risas.

Risas que empiezan en el alma.

Alma reflejada en los ojos.

Ojos que brillan de esperanza.

Esperanza, lo último que se pierde.

Pierde quien no sabe perder.

Perder al intentar ganar.

Ganar la merecida paz.

-Paz, siempre buscada,

añorada y perseguida,

como una cadena

que me ata a tí,

como una prolongación de tu esencia-.

Esencia es vapor de espíritu.

Espíritu vuela alto en el corazón.

Corazón... no quiere ataduras.

Ataduras que encadenan.

Palabras encadenadas

                               son burdas palabras...

-Fue publicado en este blog en marzo de 2009-

Esta poesía y otras en puedes leerlas en "Poetas Andaluces de ahora"

Tanka (1)

El alma clama

con voz de sal clavada

en los rosales

y la herida hace

río de olvido y sangre

-Publicado en “Poetas andaluces de ahora”-

Ávida de tu presencia

Fragancia lleva el aire

que a mis brazos te trae,

sin más premura

que mi urgencia,

ávida de tu presencia,

donde mi piel de cereza

desespera por la caricia

que promete tu mirada.

(Imagen: Nathalie Roze)

El sol se baña

Cielo inmenso despejado,

brisa fresca juega en mi cabello.

Observo la danza del agua

y escucho el Canto del Misterio

mientras el sol se baña en el océano.

La plata de su gala, nada.

Yo, ruborizada, me vuelvo.

(Publicada en "Poetas andaluces de ahora")

Malos sueños

Cuando el terror aflora en sueños

llenando la noche con su poder,

te llamo entre pánicos mortales,

bajo los inmortales efluvios

del onírico momento.

Y llegas...

Y me rescatas.

-Ojalá todo fuera tan sencillo como despertar de un mal sueño... -

Pareja

Te honro y me honro

siendo respeto en tu vida.

Porque camino a tu lado,

como a mi lado en el mío caminas.

Soy en tí, reflejo tuyo

y tú eres yo cuando me miras.

Comparto con generosidad

esta experiencia contigo,

y me entrego a tu amor

con alegría y renacimiento.

Libremente te amo.

Libremente a tu lado me quedo.

(Del poemario © "Las reflexiones del Camino" que está creciendo con gratitud y amor)

-Fue publicado en “Poetas andaluces de ahora”-

La mujer abstracta

Llegaba entre la bruma con su maletita tan vieja como su espíritu a aquel pueblecito perdido y remoto.

Extraños acentos tan lejanos al suyo, rostros curtidos de sal y aire, olores de leña y un paisaje tan distinto al que conocía.

Se paró momentáneamente y sintió la humedad adherirse en forma de invisible agua a sus mejillas, a su pelo, a su corazón.

Sin más rumbo que lo dictado por su instinto, se encaminó por una calleja empedrada que tenía al frente. Su paso era decidido, pese a todo, pese a que estaba allí para no seguir arrastrando su vida por los laberintos de la insatisfacción, para olvidar todo lo que atrás quedaría en el día a día del anonimato.

Enseguida encontró un lugar que parecía acogedor donde se instalaría hasta que encontrase un lugar al que llamar hogar, aunque de esto no estaba muy convencida, al menos lo intentaría.

Frente al coqueto hostal que olía a madera y flores silvestres de alta montaña se encontraba "La taberna de la esperanza".

Se sentó en la cama. Mejor dicho, se dejó caer, abandonando sus brazos en su regazo y se quedó sentada, con las piernas bien juntas y la mirada ausente perdida tras el fino visillo de hilo del ventanal que tenía al frente. Así, divisaba el mar entre bruma, entre vacío interno, con esa mezcla de amargura y esperanza.

Estuvo no se sabe cuánto tiempo hasta que sin más, tal y como se había dejado caer, se levantó y como un autómata de feria, se dispuso a deshacer el pequeño equipaje que había decidido conservar en su nueva vida.

Después durmió sin sueños pero tranquila y se despertó como se había acostado: vacía pero serena.

Entró en "La taberna de la esperanza". Se sentó en un rincón y se dispuso a observar la vida que bullía a su alrededor... ¡cuánta soledad la embargó!... pero allí se quedaría, siendo una más entre los extraños.

Allí pasó el tiempo cargado de vida para todos, hueco para la mujer que encontró algo que podría llamar hogar muy creca de la taberna, que en realidad era su hogar.

Dicen que su extraña presencia se hacía muy evidente pero que como ella parecía caminar de puntillas para pasar desapercibida, como pidiendo perdón por existir, nadie se atrevió a saludarla.

Hasta que llegó él a "La taberna de la esperanza" y se sentó sereno a la espera de que el aguacero norteño cesase café en mano y sonrisa complacida.

Ella reparó en su guitarra. Entonces sucedió lo que nadie esperaba: se levantó con vigor, se sentó frente al hombre, con la mirada pidió permiso para tomar la guitarra y delicadamente, entre sus manos que acariciaban el mástil, dicen, que por primera vez sonrío.

Cerró los ojos, se levantó, trajo la botella y el vaso de vino, apuró unos tragos cortos y cerrando los ojos de nuevo, brotó de su interior una canción cargada de poesía y sentimientos.

Y así día tras día la mujer abstracta, que es como empezaron a llamarla, esperaba sin saberlo, la aparición la guitarra.

Siempre apuraba los tragos antes de cerrar los ojos y elevar su espíritu por encima de huidas, recuerdos que trataba de olvidar y desilusiones pintadas en tonos pastel.

Nunca hablaba. Nunca respondió a las preguntas de él. Sólo decía "vivo para olvidar".

El se fue del pueblo entrañable que siempre olía a leña y que parecía estar envuelto en la bruma a excepción del mes de julio. Se fue con su guitarra y compuso una canción teñida de tristeza al recuerdo de la mujer abstracta.

Ella se quedó en su rincón frente a la botella de buen vino, cargada de recuerdos que intentaba olvidar mientras vivía.

Si pasas por allí llévala una guitarra y deja pagada una buena botella de vino. Te lo agradecerá desde su eterno silencio.

(Este texto está dedicado a Nacho, que me inspiró con su canción)

(22 de marzo de 2009)

A mi padre

Hoy no te compré flores,

ni encendí en plegaria una vela.

Hoy sólo pude sentir tu ausencia

y recordar el verdor de tus ojos.

(21 de febrero. Mi padre cumpliría años)