13 de marzo de 2014

El tiempo


Vino el tiempo.
Y ciñó sobre mis bucles
una insidiosa estrella.
Trajo frío, nieve
sobre mis oscuros cabellos.
Se desbocan los silencios
contra un mar de lágrimas.

Vino el tiempo.
Amortajó una esperanza,
danza ceremonial del pecho.
Cálida brisa de fuego
a mis delgados huesos.
Un clamor a lo lejos,
en el horizonte, duerme un beso.

Vino el tiempo
y acalló los rumores del viento.
Serenó la imagen en el espejo,
y dejó una estela de recuerdos.
Se consumen las voces,
los rostros y sentimientos.
Ya solo queda caminar derecho.

Ah, el don del tiempo,
el piadoso don del tiempo.


Verónica Calvo


-Imagen tomada de la red-

9 de marzo de 2014

Aplausos


   El aplauso es por lo general una recompensa de lo ignoto. Puede sonar aislado o como un coro imponente de palmas. Sobreviene como el ámbar y a veces tiene color de profecía. Puede ser una peligrosa tentación o también un azoro de la humildad.
   Cuando provoca jaqueca o dolor de garganta, es porque no estamos preparados para el rito.
   Si el aplauso es un alrededor, vale la pena alzar el vuelo. No para siempre, por un rato, medir de lejos la eclosión, sin repentina vanidad y sin falsa modestia.
   Como el aplauso viene de las sombras hay que pensar por qué. De todos modos uno los colecciona: cuelga algunos en el corazón y otros en el perchero.
   El aplauso puede ser un mensaje, un empeño, un galardón, pero también una lástima, un golpe de ironía. Puede venir de tres amigos generosos o de un estadio repleto.

   De todos modos, hay que aprender a vivir sin aplausos, o sólo con el aplauso de la conciencia espontánea y veraz.

2 de marzo de 2014

Panero: la poesía


La poesía

... Hay días en que estamos
más desnudos que nunca
y más libres
o con la piel más aérea para la muerte nos sentimos.
Entonces,
de repente
la escritura se hace delgada, y transparente los oídos
y el apagado tacto llega a las raíces.
Nos duele el agua de los arroyos,
nos hieren las alas, nos crucifica el leño de un ciego entre piedras.

Y callamos, como una quemadura
como una corteza arrancada que muestra dentro
su rostro de Rouault leño vivo,
como aquella pasión desnudísima
aquella trágica fijeza del aire,
aquellos labios separados del tronco,
y aquel contado día que el tiempo tuvo hasta la muerte.

("En los oscuro")


La poesía destruye al hombre...

La poesía destruye al hombre
mientras los monos saltan de rama en rama
buscándose en vano a sí mismos
en el sacrílego bosque de la vida
las palabras destruyen al hombre
¡y las mujeres devoran cráneos con tanta hambre
de vida!
Sólo es hermoso el pájaro cuando muere
destruido por la poesía.



("El último hombre" 1984)

25 de febrero de 2014

Abdicación


Tómame, oh noche eterna, en tus 
brazos y llámame hijo.

Yo soy un rey que 
voluntariamente abandoné mi 
trono de ensueños y cansancios. 

Mi espada, pesada en brazos 
flojos, a manos viriles 
y calmas entregué;
y mi cetro y corona yo los dejé 
en la antecámara, hechos pedazos.

Mi cota de malla, tan inútil, 
mis espuelas, de un tintineo tan fútil, 
las dejé por la fría escalinata.

Desvestí la realeza, cuerpo y alma, 
y regresé a la noche antigua y serena 
como el paisaje al morir el día.


Fernando Pessoa

-Imagen tomada de la red-

20 de febrero de 2014

Tagore: El jardinero


5

Inquieto estoy y sediento de cosas lejanas, y el alma se me abre en un anhelo de llegar al fin de las remotas vaguedades. Y tu flauta me llama penetrante, ¡oh más allá sin nombre!, y yo me olvido de que estoy sin alas, preso en esta cárcel para siempre.
   Ando ansioso y desvelado; como un extranjero soy, en tierra dura. Tu aliento me llega, susurrando en su lengua que mi corazón entiende como suya, una esperanza imposible. Y tu flauta me llama, penetrante, ¡oh secreto lejano!, y yo me olvido de que no sé la senda, de que el alado corcel no está conmigo.
   Desganado, voy peregrinando por mi propio corazón. En la niebla soleada de las horas lánguidas, ¡qué inmensa visión de ti se alza en el azul del cielo! Y tu flauta me llama penetrante, ¡oh último fin!, y yo me olvido de que esta casa en que vivo sólo tiene cerradas todas sus puertas.


-El jardinero-

Imagen: Elena Dudina

16 de febrero de 2014

Sobre la poesía

  
 La poesía, ¿qué es la poesía?
Es un estado anímico, una necesidad de vaciar el interior, una idea.
También es un cofre donde guardar recuerdos, o el peso de la conciencia para movilizar mentes en pos de una urgencia social.
Para otros, la poesía es un reto para buscar rimas y contar sílabas, incluso hay quienes crean poemas que parecen sudokus.
Y por supuesto, no olvidemos, hay poesías encriptadas que parecen hechas para poner en jaque al lector.

   He asistido a debates donde se pone en duda el arte de la poesía libre; pero también he escuchado menospreciar a aquellos que sienten la rima, diciendo que son fríos y distantes. En definitiva, se enjuicia, desde el gusto personal, a quien escribe la poesía que siente.

   La poesía, ¿qué es la poesía? ¿quién es poeta?
   Poeta es quien escribe poesía, más allá de gustos y formas. Poesía es aquello que nos llega, nos roza y nos moviliza, nos aporta belleza, nos hace reflexionar. 
O incluso, sentir efervescencia, porque no hay palabras para expresar lo que los versos nos han dejado.
   He conocido personas que dicen no entender la poesía, o que les aburre o no les gusta. Siempre les digo que no han encontrado su poema, su poeta, la unión mágica que se da cuando lo encuentras. Se crea un vínculo para siempre cuando lees aquello que otro ha escrito, y te ha calado dentro, que hace que la respiración se entrecorte y algo te diga: es esto.

   Y Ustedes, ¿qué piensan qué es poesía? ¿Quién es su poeta favorito? ¿Qué poema les ha tocado el alma para siempre? ¿A qué edad comenzaron a leer o a escribir poesía?

   Les animo a compartir sus opiniones, sus gustos por la poesía, incluso dejen un poema que les haya gustado.




Un grano de poesía es suficiente para perfumar un siglo.
                                                                  -José Martí-


Es imposible traducir la poesía. ¿Acaso se puede traducir la música? 
                                                                                              -Voltaire-

La poesía es la pintura que se mueve y la música que piensa. 
                                                                  -Émile Deschamps-


La poesía es el eco de la melodía del universo en el corazón de los humanos. 
-Victor Hugo-

La pintura es poesía muda; la poesía pintura ciega. 
                                                 -Leonardo da Vinci-


La poesía es el género de la sinceridad última e irreversible. 
                                                                  -Mario Benedetti-


Comprendí que el trabajo del poeta no estaba en la poesía; estaba en la invención de razones para que la poesía fuese admirable.
                                             -Jorge Luis Borges-

Cada poema es único. En cada obra late, con mayor o menor grado, toda la poesía. Cada lector busca algo en el poema. Y no es insólito que lo encuentre: Ya lo llevaba dentro.
   -Octavio Paz-

La poesía está por todas partes, pero llevarla al papel es, por desgracia, más complicado que verla.
     -Vicent Van Gogh-

La poesía es el sentimiento que le sobra al corazón y te sale por la mano.
                                                                                         -Carmen Conde-

El año que es abundante de poesía, suele serlo de hambre.
                                                          -Miguel de Cervantes-

Se requiere de mucha desesperación, insatisfacción y desilusión para escribir unos pocos buenos poemas. No es para todo el mundo ya sea para escribirlos o siquiera leerlos.
-Charles Bukowski-

El hombre sordo a la voz de la poesía es un bárbaro.
                                                   -Johann W. Goethe-

Un poema comienza en deleite y termina en sabiduría.
                                                               -Robert Frost-

Un gran poeta es la joya más preciosa de una nación.
                                              -Ludwig Van Beethoven-


-Imágenes tomadas de la red-

11 de febrero de 2014

De ésas



He salido al mundo, una bruja poseída,
rondando el aire negro, más valiente por ello;
soñando el mal, he sobrevolado
las casas planas, de luz en luz:
pobre solitaria, con mis doce dedos, enajenada.
Una mujer así no es una mujer, lo sé.
Yo he sido de ésas.
He encontrado las cuevas tibias del bosque,
las he llenado de sartenes, tallas, estantes,
de armarios, sedas, de incontables bienes;
he preparado la cena para los gusanos y los elfos:
llorando, aullando, ordenando lo que estaba mal.
A una mujer así no se la comprende.
Yo he sido de ésas.
He viajado contigo, carretero, saludando
con los brazos desnudos a los pueblos que dejábamos atrás,
aprendiéndome las últimas rutas de la claridad, superviviente
allí donde tus llamas aún muerden mis muslos
y crujen mis costillas bajo la presión de tu carreta.
Una mujer así no se avergüenza de morir.
Yo he sido de ésas. 

(Poemas de amor -1969-)

-Imagen: Laura Zalenga-

7 de febrero de 2014

Martín Chirino: Sobre la Espiral del Viento



   Martín Chirino es uno de los artistas contemporáneos más influyentes de España en el siglo XX, siendo reconocido a nivel internacional.
   Miembro del grupo El Paso y Premio Nacional de Artes Plásticas en 1980, presenta una selección de esculturas en hierro forjado, en esta exposición enmarcada dentro del Proyecto Revisiones, que muestra una lectura actual sobre autores históricos.

   Vientos, Espirales y Afrocanes se darán cita en Senda durante unas semanas.
   Obras sólidas en hierro forjado, que arrancan de la tierra para elevarse hasta algún infinito. Piezas que quieren volar y elevarse, que se repiten una y otra vez y que representan puntos de ida y vuelta. El autor entiende su actividad artística como ciclos de creación que se desarrollan de igual manera a causa de la evidente inseguridad ante lo desconocido en el momento decisivo de la creación.


Del 30 de enero hasta el 1 de marzo, en Senda, Barcelona




-Imagen: "Viento Solano" de Martín Chirino-

1 de febrero de 2014

Haiku y Tanka









Invierno hielo
altas cumbres nevadas
paisaje blanco


(Pintura de Hiroshige)











Brotan callados
manantiales salados
a nuestros ojos
vuelven espejos grises
sombras densas del alma

(Pintura de Hu Jun Di)




Verónica Calvo

26 de enero de 2014

El guardián entre el centeno




La primera vez que leí "El guardián entre el centeno", de J.D. Salinger, tenía dieciocho años. A día de hoy lo considero mi libro favorito, y suelo leerlo una vez al año.
Fue muy criticado cuando se publicó, allá en el año 51, por su lenguaje ofensivo, y por referenciar a las drogas, el alcohol y la prostitución. A día de hoy sigue levantando polémica entre seguidores y detractores.

La historia está narrada en primera persona, en la voz de su protagonista, Holden Caulfield, un adolescente que nos narra sus peripecias en Nueva York tras ser expulsado de su escuela. 
La historia está ambientada en el Nueva York que se recupera de la guerra, y su protagonista nos adentra, de manera fluida, en su realidad: fracaso escolar, rígidas normas de una familia tradicional, la experiencia sexual en sus formas más aberrantes y sus pensamientos y reflexiones sobre todo lo vivido y experimentado.
Lo que más me conmueve de esta historia, es la ingenuidad, y a la vez claridad, con que Holden va enfrentándose a todo lo que le ha sucedido en su vida.
Es una narración cruda, a veces incluso dolorosa, pero a la vez, te hace reflexionar sobre los valores y la sociedad, el desamparo de los más "débiles" y el consiguiente abuso que sufren.

¿Habéis leído este libro? ¿Qué os ha parecido?
Y a los que no lo habéis leído, ¿pensáis leerlo?




Empieza así:

 "Si de verdad les interesa lo que voy a contarles, lo primero que querrán saber es dónde nací, cómo fue todo ese rollo de mi infancia, qué hacían mis padres antes de tenerme a mí, y demás puñetas estilo David Copperfield, pero no tengo ganas de contarles nada de eso. Primero porque es una lata, y, segundo, porque a mis padres les daría un ataque si yo me pusiera aquí a hablarles de su vida privada. Para esas cosas son muy especiales, sobre todo mi padre. Son buena gente, no digo que no, pero a quisquillosos no hay quien les gane. Además, no crean que voy a contarles mi autobiografía con pelos y señales. Sólo voy a hablarles de una cosa de locos que me pasó durante las Navidades pasadas, antes de que me quedara tan débil que tuvieran que mandarme aquí a reponerme un poco. A D.B. tampoco le he contado más, y eso que es mi hermano. Vive en Hollywood. Como no está muy lejos de este antro, suele venir a verme casi todos los fines de semana. El será quien me lleve a casa cuando salga de aquí, quizá el mes próximo. Acaba de comprarse un «Jaguar», uno de esos cacharros ingleses que se ponen en las doscientas millas por hora como si nada. Cerca de cuatro mil dólares le ha costado. Ahora está forrado el tío. Antes no. Cuando vivía en casa era sólo un escritor corriente y normal. Por si no saben quién es, les diré que ha escrito El pececillo secreto, que es un libro de cuentos fenomenal. El mejor de todos es el que se llama igual que el libro. Trata de un niño que tiene un pez y no se lo deja ver a nadie porque se lo ha comprado con su dinero. Es una historia estupenda. Ahora D.B. está en Hollywood prostituyéndose. Si hay algo que odio en el mundo es el cine. Ni me lo nombren.
Empezaré por el día en que salí de Pencey, que es un colegio que hay en Agerstown, Pennsylvania. Habrán oído hablar de él. En todo caso, seguro que han visto la propaganda. Se anuncia en miles de revistas siempre con un tío de muy buena facha montado en un caballo y saltando una valla. Como si en Pencey no se hiciera otra cosa que jugar todo el santo día al polo. Por mi parte, en todo el tiempo que estuve allí no vi un caballo ni por casualidad. Debajo de la foto del tío montando siempre dice lo mismo: «Desde 1888 moldeamos muchachos transformándolos en hombres espléndidos y de mente clara.» Tontadas. En Pencey se moldea tan poco como en cualquier otro colegio. Y allí no había un solo tío ni espléndido, ni de mente clara. Bueno, sí. Quizá dos. Eso como mucho. Y probablemente ya eran así de nacimiento. (...)"

Algunas frases de Holden:

"Los libros que de verdad me gustan, son esos que cuando acabas de leerlos, piensas que ojalá el autor fuera muy amigo tuyo, para poder llamarle por teléfono cuando quisieras."

"No sé por qué hay que dejar de querer a una persona sólo porque ha muerto. Sobre todo si era cien veces mejor que los que siguen viviendo."

"Lo que haría sería hacerme pasar por sordomudo y así no tendría que hablar. Si querían decirme algo, tendrían que escribirlo en un papelito y enseñármelo. Al final se hartarían y ya no tendría que hablar el resto de mi vida. Pensarían que era un pobre hombre y me dejarían en paz."

"Yo nunca le gritaría a nadie "buena suerte". Si lo piensas bien, suena horrible."

(Imágenes tomadas de la red)


18 de enero de 2014

Dios de barro


Ese hombre soberbio
que se creía un dios
todo terreno,
que campaba a sus anchas
creyéndose de acero,
y a través de su dolor
llegó al dolor ajeno,
se hizo humano.

Ahora que transita
el camino,
cansado y viejo,
tiene asumido
que era de barro.



“En los mástiles del viento"

(Imagen tomada de la red)

13 de enero de 2014

Reflexiones de un hombre bueno



"El mejor premio es la sonrisa de una persona"

"Recuerda: quien está lleno de sí mismo, está vacío"

"En el mundo hay una multitud de causas por las que luchar y hay que tomar alguna como propia"

"Entre el blanco y el negro, la vida crea muchos colores"

"El humor y la risa dan significado a la existencia y a todas las cosas de la vida. Sin humor, no se podría vivir. La risa acalla el sufrimiento"

"Si el mundo no se cansa de sufrir, nosotros no podemos cansarnos de ayudar"

"Si quieres ser rico, da. Si quieres ser pobre, no des a nadie"

"La pobreza y el sufrimiento no están hechos para ser entendidos, sino para ser resueltos"

"La fórmula para erradicar la pobreza es muy sencilla: repartir""

"Cuando la riqueza se estanca, hace daño"

"La pobreza es la violación más grande de los derechos humanos"

"Todos somos responsables del sufrimiento humano"

"La acción buena une, las ideologías espirituales separan y crean confusión"

"Ninguna acción buena se pierde en este mundo. En algún lugar quedarán para siempre"

"Los hombres tendrían que pedir perdón a las mujeres durante toda la vida por todo el sufrimiento recibido a través de los siglos"

"Recuerda: la generosidad da salud"

"Ayudar a los demás no es un derecho, es un privilegio"

"Soy testigo directo de que es posible cambiar este mundo"



9 de enero de 2014

Esperanza



Esperanza, 
araña negra del atardecer. 
Tu paras 
no lejos de mi cuerpo 
abandonado, andas 
en torno a mí, 
tejiendo, rápida, 
inconsistentes hilos invisibles, 
te acercas, obstinada, 
y me acaricias casi con tu sombra 
pesada 
y leve a un tiempo. 
Agazapada 
bajo las piedras y las horas, 
esperaste, paciente, la llegada 
de esta tarde 
en la que nada 
es ya posible... 
Mi corazón: 
tu nido. 
Muerde en él, esperanza.


Ángel González

(Imagen tomada de la web)

5 de enero de 2014

De El Bosco a Tiziano. Arte y maravilla en El Escorial

    

Bajo el nombre De El Bosco a Tiziano. Arte y maravilla en El Escorial, nos adentramos en esta exposición que coincide con el 450 aniversario de la colación de la primera piedra del Monasterio de San Lorenzo de El Escorial, todo un referente de la España del Renacimiento, por la gran cantidad de obras de arte que contenía.

Centrada en su ornato artístico y en obras de El Bosco, Tiziano, Patinir, Navarrete el Mudo, Alonso Sánchez Coello, Gerard David, Antonio Moro, Pantoja de la Cruz o Bernard Van Orley.
Una de las salas más importantes es la muestra que se dedica a la obra cumbre del periodo tardío de Tiziano, destinadas a la iglesia de prestado de El Escorial. Podremos ver: La adoración de los reyes, El martirio de San Lorenzo, y traído desde el Museo del Prado, El entierro de Cristo.
Junto a obras de El Bosco y Patinir, podemos contemplar un monumental cartón para tapiz de Michel de Coxcie, restaurado recientemente por Patrimonio Nacional.

La mayoría de las obras expuestas pertenecen a colecciones de Patrimonio Nacional y se complementan con obras que proceden del Museo del Prado, de la National Gallery de Londres, de la National gallery de Irlanda, del Museo del Louvre y de la Biblioteca Nacional de España.

La exposición cuenta con un Proyecto Educativo dirigido a centros de enseñanza primaria, secundaria y bachillerato, así como reproducciones en 360º de algunas de las piezas de la exposición. Así nos permite contemplar distintas perspectivas de obras que no son visibles.

 Esta exposición está patrocinada por la Fundación Banco Santander y  don Fernando Checa  Cremades es su comisario.

Lugar: Sala de exposiciones temporales del Palacio Real de Madrid
C/ Bailén s/n
Madrid

Hasta el 12 de enero de 2014, de lunes a domingo con horario de 10:00 a 18:00

Precio:
Tarifa única Palacio + exposición: 11 €
Reducida: 6 € (a la salida de la exposición facilitan un bono que por 1 € permite visitar el Real Monasterio de San Lorenzo de El Escorial, y a la salida de este, se podrá solicitar un bono de 1 € para visitar la exposición)

 Aquí pueden hacer una visita virtual por la exposición


(Imagen: detalle de "infierno" de "El jardín de las delicias" de El Bosco)