He descendido y alzado el vuelo

-Imagen: Brooke Shaden-

El salitre resbala por mi espalda.
Aire, agua y sangre soy.
Esquivo manantial de mi alma,
sereno sosiego
y frágil limbo de brumas.
 
He descendido y alzado el vuelo
desde la escarcha del invierno
a una primavera de jaras.
 
Verónica Calvo
ISNI 0000 0005 0390 9911
 
(Poema publicado en este blog el 23 de febrero de 2013)

Transición

                                              -Imagen Diane Varner-

Apuro las últimas horas de noviembre. Se va.

Su luz se fue entre la lluvia. Con el elegante vuelo de las hojas moribundas. Los colores  que engalanan a Natura. El olor de las hogueras. Crepúsculos rojos y dorados. Se lleva el silencio primigenio de la larga noche mágica. El revivir en la esperanza. Cada sueño que regala.

Siempre me resisto a dejarlo ir.

 

Sé que noviembre se diluye en diciembre y que, éste, resguarda el eco de noviembre.

 

Llega el manto de pausa y sueño. El letargo de los árboles que nos muestran su belleza descubierta. Las reuniones con el adentro. El canto del viento. Los susurros de la escarcha y el aroma del aire blanco de la sierra.

Me gusta diciembre.

Recta final de etapas, incógnitas de porvenir. Llegará Sol Invictus y los días, inevitablemente, alargarán.

Me quedaré custodiando el último copo de nieve con el corazón puesto en el próximo otoño. Desando que avance hasta noviembre. Y luego volverá el ciclo de fin y principio del generoso diciembre.

 
Verónica Calvo
ISNI: 0000 0005 0390 9911

Nocturno

                                          -Imagen Catrin Welz-Stein-

La noche.
Me envuelve
su evanescencia.
 
La noche.
Una mirada de luna.
El roce en la piel
de una estrella.
 
Evanescencia.
Luna.
Noche.
 
Vuelo Noche.
Amo Noche.
Noche.
 
Yo soy la noche.
 
 
Verónica Calvo

H. P. Lovecraft: Oceanus

   -Imagen tomada de la red-

A veces me detengo en la orilla
donde las penas vierten sus flujos,
y las aguas turbulentas suspiran y se quejan
de secretos que no se atreven a contar.
Desde las simas profundas de valles sin nombres,
y desde colinas y llanuras que ningún mortal conoce,
la mística marejada y el hosco oleaje
sugieren como taumaturgos malditos
un millar de horrores, henchidos por el temor
que ya contemplaron épocas hace tiempo olvidadas.
¡Oh vientos salados que tristemente barréis
las desnudas regiones abisales!
¡Oh pálidas olas salvajes, que recordáis
el caos que la Tierra ha dejado tras de sí!
Una sola cosa os pido:
guardad por siempre oculto vuestro antiguo saber.

 

H. P. Lovecraft

Dalia de noviembre