Fin

                                                       -Imagen Diane Varner-

 

1

Entre las raíces,
la sombra de quien fuiste.
No queda un rescoldo
de aquello que amé.

Ni de tu nombre.

 

2

No quedan brasas.
No quedan raíces.

Cenizas. El viento se las lleva.

 

3

Nuevo día.
Camino hacia la noche
envuelta en la sombra de mi nombre.
Cenizas de aquellas raíces
que el viento dispersó.

Nuevo horizonte.

 

-Verónica Calvo-

Variaciones de un haiku

                                                                                                      -Imagen Morguefile-

Naufragio

 

                                                             -Imagen Brooke Shaden-                                                                                                              

Ayer, otro pájaro malherido
llegó a este barco, sin gobernante,
que aguanta en la tormenta.
Pocos le miraron.
Les recordaba demasiado a sí mismos.
Pocos le atendieron.
Estaban ocupados salvándose del embate de las olas.
 
Mirábamos allá, donde el horizonte
es una difusa línea de negro y gris.
El pájaro murió.
Aparecieron los Siniestros
y le lanzaron por la borda,
como se tira algo que no sirve; algo que ya no vale.
 
Desde marzo, esta nave surca la tempestad.
Miramos al puente de mando:
Hay luz. (Pero no hay nadie).
Nos llega alguna voz. (Pero sigue sin haber nadie).
Supimos que estábamos solos,
y que, solos, enfrentaríamos el inminente naufragio.
 
 
(Y bailamos para ahuyentar la incertidumbre.
Y cantamos para despistar el miedo que nos traga).
 
-Verónica Calvo-

Rosalía de Castro: Lágrima triste en mi dolor vertida

-Imagen William Adolphe Bouguereau-

Lágrima triste en mi dolor vertida,
perla del corazón que entre tormentas
fue en largas horas de pesar nacida,
en fúnebre memoria convertida
la flor será que a tu corona enlace;
las horas de la vida turbulentas
ajan las flores y el laurel marchitan;
pero lágrimas, ¡ay!, que el alma esconde,
llanto de duelo que el dolor fecunda,
si el triste hueco de una tumba anega
y sus húmedos hálitos inunda,
ni el sol de fuego que en Oriente nace
seco su manantial a dejar llega
ni en sutiles vapores le deshace,
¡y es manantial fecundo el llanto mío
para verter sobre un sepulcro amado
de mil recuerdos caudaloso río!

-Rosalía de Castro-