Madrid

-Imagen tomada de la red-

Aquí, Madrid,

más o menos

como siempre.

Otro día anodino,

impersonal y bullicioso.

Nada nuevo que contar.

En el metro,

la fila para adquirir el billete,

se me antoja kilométrica.

El andén suda,

entre cuerpos impacientes,

por el retraso del tren.

Yo, leo.

Paciente y mansa.

Como una oveja.

Yo, siempre, leo.

Afuera,

en esa superficie contaminada,

donde el anonimato está asegurado,

hay:

atasco de coches.

Atasco de ¿vivientes?

Atasco de sueño.

Atasco de insatisfacción.

Es el Madrid,

del maratón diario.

Ya os lo he dicho,

todo está,

más o menos,

como siempre.

-Verónica Calvo-

El momento

-Imagen tomada de la red-

Llega el silencio,

el instante donde

todo lo grande,

se hace pequeño.

Es momento de callar,

morder la esquina del verso

y volar en la inmensidad del cielo.

Llega la hora crepuscular,

-donde la sombra se alarga-

y miras el lucero vespertino,

que señala otro puerto.

Llega la página en blanco,

un bolígrafo negro

y el ir hacia dentro.

Es hora de ir a otros encuentros.

-Verónica Calvo-

Haiku

Mujer en día de lluvia

-Imagen Albert Soloviev-

El día va muriendo

en un paisaje difuminado.

Llueve, desde el centro del cielo,

y todo es belleza. Y todo es silencio.

Las calles, desiertas,

visten melancolía y se perfuman

con los aires de otro tiempo.

Una mujer, cobijada en su silueta,

espera algún prodigio.

Tal vez una carta que no fue escrita,

tal vez la visita de quien jamás vendrá.

Yo la veo en su ventana.

Tan triste, tan sola.

Ausente y rota.

Y mientras llueve,

siento en mi alegría,

la sombra que deja una mujer,

amparada en su pasado.

-Verónica Calvo-

Despedida

-Imagen Diana Dihaze-

Lo que fue.

Lo que no tuve.

Nada de aquello

quedó en el umbral

de los recuerdos.

Si acaso tu silueta,

perdida entre la sombra,

de lo que deshecho.

Nunca un espacio deshabitado

contuvo tanta noche.

Aquello que pudo haber sido.

Aquello que sé que jamás, fue.

Al borde de la arista

rompiente de sueños,

siembra de realidades.

Cimbrea la palabra herida,

muda y desconsolada.

Es un adiós lleno de vida.

Es un principio vacío de finales.

-Verónica Calvo-