-Imagen Brooke Shaden-
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Y la noche
llegó a cada pliegue que
me compone.
La sombra del recuerdo
borra el brillo de la
estrella.
Hay fisuras
en cada aurora.
Más allá de este cuarto de
luna,
las voces surgen naufragas,
en este minuto
que lo es Todo -que será Nada-.
Y la noche
todo lo cubre; todo lo
tapa.
Más allá del pensamiento,
cajas de música desafinadas.
El tiempo difumina
el rostro de aquellos
que habitan, en el desarraigo.
-Verónica Calvo-