Estelas de sueños

-Imagen Catrin Welz-Stein-

De este instante,
el cielo violeta.
 
Rayo de luna
sobre los sueños.
 
Lugar donde ser.
 
E s t a r.
 
De este momento,
el aire que cimbrea los cabellos.
 
Perfume de luna.
Cielo de terciopelo.
 
La deriva del vuelo.
La intensidad del momento.
 
Más allá del horizonte
atesoro un bello recuerdo.
 
Estelas de sueños
brillan en mi noche
y yo, en ellas me envuelvo.
 
 
-Verónica Calvo-

Sakura

  

-Imagen pixabay-

Escondido

-Imágenes Christian Schloe-

La palabra oculta
en la mirada disimulada.
Lo críptico.
La frase silenciada.
 
Se deja (entre)ver
lo que se dice-siente.
Y se siente-dice
todo aquello silenciado.
 
Escondido.
 
(Disimulado).
 
Hay un entrelineado
escrito con luz de luna
y rubricado
en el fulgor del lucero del alba.
 
Silencio.
Y madrugada.
 
A nuestro alrededor,
una nube de palabras.
 
Verónica Calvo

La breve eternidad de lo efímero

-Imagen Jaya Suberg-

I
 
En esta brevedad
atrapamos el instante.
Y al mirarnos,
lo volvemos eterno.
 
II
 
Nos queda este efímero momento,
atrapado en el interior para siempre.
En nuestra percepción
se vuelve eterno.
 
III
 
Yo no te quiero breve,
aun sabiendo
que ya en mi corazón eres eterno.
 
IV
 
Hay una mirada a lo eterno.
Más allá del tiempo.
Más allá de nuestro efímero momento.
 
Verónica Calvo

Alessandro Baricco: Seda

-Imagen Anagrama editorial-

Alessandro Baricco presentaba la edición italiana de Seda que tuvo un éxito extraordinario en su país, con estas palabras: Ésta no es una novela. Ni siquiera es un cuento. Ésta es una historia. Empieza con hombre que atraviesa el mundo, y acaba con un lago que permanece inmóvil, en una jornada de viento. El hombre se llama Hervé Joncour. El lago, no se sabe. Se podría decir que es una historia de amor. Pero si solamente fuera eso, no habría valido la pena contarla. En ella están entremezclados deseos, y dolores, que se sabe muy bien lo que son, pero que no tienen un nombre exacto que los designe. Y, en todo caso, es nombre no es amor. (Esto es algo muy antiguo. Cuando no se tiene un nombre para decir las cosas, entonces se utilizan historias. Así funciona. Desde hace siglos).

Todas las historias tienen una música propia. Ésta es una música blanca. Es importante decirlo porque la música blanca es una música extraña, a veces te desconcierta: se ejecuta suavemente y se baila lentamente. Cuando la ejecutan bien como oír el silencio y a los que la bailan estupendamente se les mira y parecen inmóviles. La música blanca es algo rematadamente difícil.

No hay mucho más que añadir. Quizá lo mejor sea aclarar que se trata de una historia decimonónica: lo justo para que nadie se espere aviones, lavadoras o psicoanalistas. Quizá en otra ocasión.

(Sinopsis de la editorial Anagrama)

 

«Tiene algo dentro, una suerte de infelicidad»

Una pequeña joya de la literatura. Magistralmente escrita. Muy buena la traducción. Para leer y releer. si no la habéis leído, os la recomiendo.

Autor: Alessandro Baricco

Nº de páginas: 128

Editorial: Anagrama (Colección Panorama de narrativas)

Encuadernación: Tapa blanda

ISBN: 978-84-339-0840-7

Año de publicación: 1997

Traducción: Xavier González, Carlos Gumpert