Exposición en Madrid: "El surrealismo y el sueño"

  El Surrealismo no fue un movimiento artístico más, sino una actitud ante la vida que ha dejado una marcada huella en todo el arte posterior. 

  Esta exposición mostrará, por vez primera, cómo esa huella, esa transformación de la sensibilidad contemporánea, tiene su raíz más profunda en la vinculación surrealista entre sueño e imagen. 

  Pinturas, dibujos, collages, esculturas y fotografías de artistas como André Breton, Salvador Dalí, Paul Delvaux, Yves Tanguy, Renée Magritte, André Masson, Max Ernst, Jean Arp, Claude Cahun y Paul Nougé, entre otros, servirán para aproximarse de manera monográfica a esta sugestiva relación que propone el filosofo y crítico de arte José Jiménez, comisario de la muestra, y a la que se ha prestado una escasa atención en el ámbito artístico. 

  Los surrealistas reivindicaron desde un primer momento el sueño, junto a la escritura automática, como una de las vías fundamentales de la liberación de la psique. Aunque los planteamientos de Sigmund Freud, y en particular su gran obra La interpretación de los sueños(1900), resulten decisivos para sus aproximaciones al mundo onírico, no se limitaron a ser meros seguidores de Freud. Para ellos, el sueño era un plano de experiencia diferente al de la vida consciente, cuyo conocimiento incidía de modo especial en el enriquecimiento y ampliación del psiquismo.

(Fuente extraída de la web del Museo Thyssen-Bornemisza de Madrid)

Del 08 de octubre de 2013 al 12 de enero de 2014

Precio de entrada general: 10 €

Horario: de 10:00 h a 19:00 h. 

C/ Paseo del Prado 8

Hierro y yo

(...)  La luz quita a las cosas

        su densidad, su peso.

        Alas les da: que sean

        criaturas del viento. (...)

                 

                            -José Hierro-

Viene un poeta

envuelto en bruma.

Sobre su corazón,

el vuelo de una opaca luna.

Un verso se le clava

en el alma.

Al amanecer,

un nuevo poema dejará

escrito en la luz del alba. 

-Verónica Calvo-

(Imagen tomada de la red)

Ofelia

Con paso de gacela vulnerada
cantando vienes por el bosque umbrío
coronada de juncos, ramos, lirios.

Oculto entre los árboles
un silencio de pájaros anuncia
tu presencia,
y te llama el arroyo con los lentos
ademanes del sauce.

Enajenada sigues recogiendo
las últimas violetas. En tus manos
la postrera corona es la más bella.

Pronto la linfa sentirá tu peso
de seda,
y un breve instante flotará en su espejo
tu memoria. 

Meira Delmar

(“Alba de olvido”)

-Imagen: Alexandre Cabanel-

La mano

  Un joven le pidió la mano de su hija y la recibió en una caja; era su mano izquierda.

  PADRE: Me pediste su mano y ya la tienes. Pero en mi opinión, querías otras cosas y las tomaste.

   JOVEN: ¿Qué quiere usted decir con eso?

   PADRE: ¿Tú qué crees que quiero decir? No me negarás que soy más honrado que tú, porque tú cogiste algo de mi familia sin pedirlo, mientras que cuando me pediste la mano de mi hija, yo te la di.

   En realidad, el joven no había hecho nada deshonroso. Simplemente, el padre era suspicaz y mal pensado. El padre consiguió legalmente hacer responsable al joven del mantenimiento de su hija y le exprimió económicamente. El joven no pudo negar que tenía la mano de la hija... aunque desesperado, la había enterrado ya, después de besarla. Pera la mano iba para dos semanas.

   El joven quería ver a la hija, e hizo esfuerzo, pero se encontró bloqueado por los comerciantes que la asediaban. La hija había firmado cheques con la mano derecha. Lejos de haberse desangrado, estaba lanzada a toda marcha.

   El joven anunció en los periódicos que ella había abandonado el domicilio conyugal. Pero tenía que probar que lo hubiera compartido antes. Aún no era “un matrimonio”, ni en le juzgado ni por la iglesia. Sin embargo, no había duda de que él tenía su mano y había firmado un recibo cuando le entregaron el paquete.

   —Su mano, ¿para qué? —preguntó el joven a la Policía, desesperado y sin un céntimo—. Su mano está enterrada en mi jardín. Usted cortado la mano

   —¿Es que, encima, es un criminal? No solamente desordenado en su manera de vivir, sino, además, un psicópata. ¿No le habrá usted cortado la mano a su mujer?

   —¡No! ¡Y ni siquiera es mi mujer!

   —¡Tiene su mano, pero no es su mujer! —se burlaron los hombres de la ley—. ¿Qué podemos hacer con él? No es razonable, puede que incluso esté loco.

   —Encerradle en un manicomio. Además, está arruinado, por lo tanto tendrá que ser en una institución del Estado.

   Así que encerraron al joven, y una vez al mes, la chica cuya mano había recibido venía a mirarle a través de la alambrada, como una esposa sumisa. Y, como la mayoría de las esposas, no tenía nada que decirle. Pero sonreía dulcemente. El trabajo de él comportaba una pequeña pensión que ella cobraba ahora. Ocultaba su muñón en un manguito.

   Debido a que el joven llegó a estar tan asqueado de ella que no podía ni mirarla, le trasladaron a una sala más desagradable, privado de libros y de compañía, y se volvió loco de verdad.

   Cuando se volvió loco, todo aquello que le había sucedido, el haber pedido y recibido la mano de su amada, se le hizo inteligible. Comprendió la horrible equivocación, crimen incluso, que había cometido al pedir algo tan bárbaro como la mano de una chica.

   Habló con sus captores, diciéndoles que ahora comprendía su error.

   —¿Qué error? ¿Pedir la mano de una chica? Lo mismo hice yo cuando me casé.

   El joven, sintiendo entonces que estaba loco sin remedio, puesto que no podía establecer contacto con nada, se negó a comer durante muchos días y, al fin, se tumbó en la cama de cara a la pared y murió.

Patricia Highsmith

(“Pequeños cuentos misóginos”)

-Imagen: Francis Bacon-

El vino de los amantes

¡Hoy el espacio es fabuloso!
sin freno, espuelas o brida,
partamos a lomos del vino
¡a un cielo divino y mágico!

Cual dos torturados ángeles
por calentura implacable,
en el cristal matutino
sigamos el espejismo.

Meciéndonos sobre el ala
de la inteligente tromba
en un delirio común,

hermana, que nadas próxima,
huiremos sin descanso
al paraíso de mis sueños.


 Baudelaire 

(Las flores del mal)

-Imagen tomada de la red-