Bukowski: Destrozar la belleza

un rayo de sol
de un rojo rosado
lo desmonto
en el garaje
como un rompecabezas.
los pétalos están tan grasientos
como beicon rancio
y caen
como doncellas del mundo
con el envés hacia el suelo
y miro hacia arriba
al viejo calendario
que cuelga de un clavo
y toco
mi cara llena de arrugas
y sonrío
porque
el secreto
se escapa a mi entender.
 
-Charles Bukowski-

 (De Madrigales de la pensión; traducción: J.M. Moreno Carrascal)

-Imagen tomada de la red-

Fragmentos 2

I

Mirar hacia el cielo
por evitar el roce de una mirada.
Hay un breve silencio.
Sentir, como si nada,
un dedo acariciar
el filo de mi alma.
 
 
II
 
Ascender y descender
al mismo tiempo.                                                Caer y sobrevolar,
y sobrevolar cayendo,
este acantilado sensorial
fuera de nuestro tiempo.
 
 
III
 
La voz miente.
La palabra no se ajusta.
Hay un mirar de nuevo
hacia el cielo.
… ¿Y esa melodía?…
Es el corazón que no se calla.
 
 
IV

Retomar el pulso de la vida.
Las calles con sus pasos
y sus prisas y sus ruidos y sus gentes.
Transitar hacia el crepúsculo
protegiendo lo que oculto
y ansiar que te sueñe mi noche.
 
 
-Verónica Calvo-

-Imagen Catrin Welz-Stein-

Sensaciones

                                                  -Imagen Katia Chausheva-

   

La mirada.
La sensación.
El silencio.
 
La palabra como vehículo
de lo que decimos,
-banalidad y forma-
y la entrelínea
que flota en el hueco
que hay entre los cuerpos.
 
Fuera de este instante
solo existe
calor, gente y una ventana oscura.
Y de nuevo,
la palabra.
La mirada.
La entrelínea.
 
La sensación
de haber llegado tarde,
y a la vez,
de estar donde se debe.
 
Avanzamos hacia la noche
dejando atrás la sensación,
y el silencio y la ventana.
 
A veces se desea
ser lluvia en primavera.
 
-Verónica Calvo-

Quietud

                                              -Imagen Donata Wenders-

El habitual silencio
que todo lo cubre.
La inmovilidad del aire,
de la vida, de la gente.
La tensa calma
de la espera.
Nada llega.
 
C a n s a n c i o.
 
Hay una sombra en el cielo.
 
A lo lejos,
horizonte velado por humo.
 
En el corazón,
el desgarro de la pérdida.
Y se sigue.
Y todavía, se espera.
 
Hay un duelo que empieza.
 
A lo lejos,
un horizonte sonríe velado.
 
¿Por qué sonríe?
 
Ninguna respuesta.
 
 
-Verónica Calvo-

Desprenderse

   -Imagen Christian Schloe-

La costumbre de llevar
pétalos blancos entre las manos.
(Mantener con vida
el eterno poso de añoranza).
 
La costumbre de tragar
palabras al sol de la mañana.
(Cuántas veces
se respira bajo el agua).
 
La costumbre de negar
y renegar el paso de la sombra.
(No hay espacio,
ni hay camino. Quiero olvido).
 
—La costumbre
de la costumbre de estar acostumbrada—.
 
Rasgo el velo del tiempo.
Rompo imágenes en el espejo.
 
De la esquina del recuerdo
mil pájaros se han alzado al cielo.
Vuelo libre entre ellos.
 
El aire revive y mantiene.
Hacia la esencia.
Hacia adelante.
 
 
-Verónica Calvo-