Las pequeñas esencias: XCVII

 

Almudena Guzmán: Quien

-Imagen Marcela Bolívar-

Quien hace del dolor ajeno

impasible

rentable y vanidosa inspiración,

no debería pasar a la historia

ni como hombre ni como poeta.

Hombres y poetas hay pocos.

Raposas entre las viñas los más.

-Almudena Guzmán-

 (De El príncipe rojo)

Divertimento dirigido a un receptor

Lo que (me) dices
y lo que (te) digo.
 
De la (entre)línea
al (no) lo digo
y (te) ¿lo digo?
 
De este juego
viene el vuelo.
 
Y la espera
del que (no) des-espera,
porque (des)espera
(re-sol) viendo el jeroglífico.

-Verónica Calvo-     

    

(Imagen Pierre Soulage)                                                     

Gratitud

                                                                                                  - Imagen tomada de la red-

Podría decir:
ilusión,
y volar
agarrada a una estela imaginaria.
 
Puedo decirte:
gracias,
y sentir
que un océano de paz desborda.
 
Esta realidad
no impide el vuelo;
ni tampoco hace naufragar
en aguas oscuras.
 
 
Era el pulso acelerado de la vida.
 
Es mirarme en tu pupila y saber que, este, es buen camino.
 
 
-Verónica Calvo-

Cruce de caminos

                                         -Imagen Diane Varner-

Salí del viejo camino,
tantas veces transitado,
dejando risas,
incertidumbres,
miedos y futuros.
Atrás,
lo que me hizo y que es, (ahora), ajeno,
 
—Demasiado peso;
                          demasiada vida—.
 
Cruce de caminos;
lugar de fragilidad
donde estamos expuestos
a la humanidad que nos habita.
 
A mi diestra,
baldosas amarillas,
conducen a la casa
de tejas rojas por sombrero,
olor a sopa y leña,
luces suaves y anodinas.
Sé que es de donde vengo;
de donde huyo y no lo quiero.
 
A mi izquierda,
entre polvo y umbría,
un camino; sinuoso,
alzada pendiente
y grandes rocas,
adentran en el bosque.
 
Elijo este camino,
sabiendo que la soledad
es compañera;
sabiendo que ya no es reto.
 
Mi alma se eleva,
tiembla como hoja
moribunda de noviembre.
Siento la llamada
y hacia ella me encamino.
 
En el corazón del bosque, mi nido.
              A esta profundidad me entrego.
 
Al caer la noche,
aullaré con la manada,
Luna será testigo,
mientras me desvisto,
de la escarcha.
Beberé arroyos,
seré brisa que mece
atalayas en los pinos.
 
Del bosque soy.
Sombra y viento.
Animal y mineral.
Canción ancestral
al cobijo de la cueva.
 
En el bosque
                   hay un solo latido.
 
-Verónica Calvo-
 
(Junio 2019)

De fondo sonaba Far from any road