Permanencia

                                                                                         -Imagen Brooke Shaden-

 
Permanecer
en el sueño de sol y arena.
Tener el corazón
lleno de sal y brisa.
 
Quiero estar.
Quiero estar donde permanece el día.
 
Estuve allí,
donde la arena es sal;
donde el sol se despeina en la brisa.
 
Pertenecer
a esta parte sombría de la vida.
Tener la mirada
difuminada por la calima.
 
Quise estar.
Quise estar en la brisa, la arena, el sol y la sal de la vida.
 
Estar aquí. A h o r a.
 
Y seguir siendo hoja que el viento no se lleva.
Y seguir permaneciendo en el aire que me lleva.
 
 
-Verónica Calvo-

Un poema para Raisa

                                                                                -Imagen tomada de la red-

Recogió agujas de pino
y con las rosas secas de su cumpleaños,
se hizo una corona.
Planchó el vestido lila
y lo colgó en una percha
detrás de la puerta de su habitación.
 
A media mañana leyó un poema
y cerró el libro porque nada le dijo.
 
A media tarde parecía que la tormenta se alejaba.
Ajena a todo, la casa respiraba festividad.
 
Volvió a leer el poema
y volvió a cerrar el libro porque nada le dijo.
 
Después de la fiesta se quitó el vestido.
Lo dejó bien doblado sobre una silla
y sobre él, deshizo la corona.
Iluminó su habitación con veinte velas
y se tumbó en su lecho de nebulosas.
 
Cuando el silencio lo llenó todo,
volvió a leer el poema que nada le dijo
y dejó caer el libro.
 
Apagó las velas.
 
Y se fue.
 
-Verónica Calvo-
 
(En su memoria)

Lectura para el verano

Una novela de Lionel Shriver, un poemario de Ángel González y un libro de relatos de Mariana Enriquez.
Figuran entre mis favoritos. ¿Los habéis leído?
Espero que si os animáis a leerlos, os gusten.

Pandora Halfdanarson lleva lo que aparentemente es una prototípica vida de familia feliz americana. Vive en Iowa, en una casa unifamiliar, con su marido y dos hijastros adolescentes. El marido, que construye y vende muebles de alta gama, se ha obsesionado con la vida sana, quema calorías con la bicicleta y se ha convertido en un «nazi de la nutrición». Ella tiene su propio negocio de peculiares muñecos parlantes para adultos que causan furor y un pasado singular como hija de una vieja gloria de la televisión de nombre imposible: Travis Appaloosa.
Y es que la familia de Pandora no es precisamente prototípica, como demostrará la reaparición de su hermano Edison, pianista de jazz bohemio afincado en Nueva York, que viene a visitarla porque ya no tiene dónde vivir. Cuando lo reencuentra apenas lo reconoce, porque Edison ha engordado de un modo inaudito y se ha convertido en una mole obesa que come compulsivamente.
El aterrizaje del bohemio y asocial devorador compulsivo en la casa familiar de Pandora no tarda en generar conflictos, y el marido devoto de la bicicleta y la dieta equilibrada lanza un ultimátum bien claro: o él o yo. Y Pandora opta por su hermano, con el que se instala en un motel para ejercer de improvisada psicóloga y entrenadora personal con la intención de ayudarle a combatir una obesidad desbocada que amenaza no sólo su salud sino directamente su vida.
Inspirada en la experiencia autobiográfica de la autora, cuyo hermano mayor padeció una obesidad que le provocó un fatal ataque al corazón, esta novela es una sátira feroz de las «familias felices» y de una sociedad desquiciada, que se obsesiona con el culto al cuerpo y al mismo tiempo publicita y consume toneladas de comida basura. Pero es también una indagación en las complicadas relaciones entre hermanos, en el complejo de culpa y la necesidad de redención, en la lucha por salvar de la autodestrucción a las personas a las que queremos y a nosotros mismos.

Fuente: Anagrama

Ángel González (Oviedo, 1925) es sin duda uno de los mayores y más representativos poetas de la «Generación poética del 50». El presente volumen recoge ciento un poemas seleccionados por el propio autor de su ya mítica obra «Palabra sobre palabra», además de 19 poemas inéditos.
Ángel González obtuvo el Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 1985 y en 1996 el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana. En este mismo año de 1996 fue elegido miembro de la Real Academia Española.

Fuente: Visor Libros

El mundo de Mariana Enriquez no tiene por qué ser el nuestro, y, sin embargo, lo termina siendo. Bastan pocas frases para pisarlo, respirarlo y no olvidarlo gracias a una viveza emocional insólita. Con la cotidianidad hecha pesadilla, el lector se despierta abatido, perturbado por historias e imágenes que jamás conseguirá sacarse de la cabeza.

Las autodenominadas «mujeres ardientes», que protestan contra una forma extrema de violencia doméstica que se ha vuelto viral; una estudiante que se arranca las uñas y las pestañas, y otra que intenta ayudarla; los años de apagones dictados por el gobierno durante los cuales se intoxican tres amigas que lo serán hasta que la muerte las separe; el famoso asesino en serie llamado Petiso Orejudo, que sólo tenía nueve años; hikikomori, magia negra, los celos, el desamor, supersticiones rurales, edificios abandonados o encantados... En estos doce cuentos el lector se ve obligado a olvidarse de sí mismo para seguir las peripecias e investigaciones de cuerpos que desaparecen o bien reaparecen en el momento menos esperado. Ya sea una trabajadora social, una policía o un guía turístico, los protagonistas luchan por apadrinar a seres socialmente invisibles, indagando así en el peso de la culpa, la compasión, la crueldad, las dificultades de la convivencia, y en un terror tan hondo como verosímil.

Mariana Enriquez es una de las narradoras más valientes y sorprendentes del siglo XXI, no sólo de la nueva literatura argentina a cargo de escritores nacidos durante la dictadura sino de la literatura de cualquier país o lengua. Mariana Enriquez transforma géneros literarios en recursos narrativos, desde la novela negra hasta el realismo sucio, pasando por el terror, la crónica y el humor, y ahonda con dolor y belleza en las raíces, las llamas y las tinieblas de toda existencia.

Fuente: Anagrama

Anne Sexton: Amarillo

                                                                                                       -Imagen tomada de la red-

 

Cuando enciendan el sol
de nuevo plantaré a los niños
bajo él, encenderé mi alma
con una cerilla y la dejaré cantar,
cogeré a mi madre y la enjabonaré,
cogeré mis huesos y los sacaré brillo,
aspiraré mi anticuado peinado,
pagaré las malas deudas de mis vecinos,
escribiré un poema llamado Amarillo y bajaré
mis labios para beberlo,
me alimentaré con cucharaditas de calor y
todos estarán en casa jugando con
sus alas y el planeta
se estremecerá con todas esas sonrisas y
no habrá veneno en ningún sitio, ni plagas
en el cielo y habrá un caldo materno
para toda la gente y nunca
moriremos, ninguno de nosotros, continuaremos,
¿verdad?
 

-Anne Sexton-

(De Palabras para el Dr. Y)

Grito

                                                       -Imagen Donata Wenders-

Atravesé dos ríos,
la llanura y el grito.
Ascendí entre las flores
y descendí en la tormenta.
 
Escapé de las palabras
que nada (me) dicen,
que nada (me) aportan.
 
Aprendí
del largo camino
iniciado en el alba
hasta la noche.
 
Aprendí
que silencio y grito
se unen y estallan
en la soledad de una estancia.
 
Seguí hacia el rojo atardecer
y volví diluida en el grito acallado de la vida.
 
-Verónica Calvo-