3 de diciembre de 2019

Poesía

-Imagen Lilyia Corneli-
 La voz del verso,
enmudece.
Tiembla la palabra
entre mis líneas.

(Lo que digo
            y lo que callo)

Nuevos vientos,
envuelven este aroma.
Dejar la estrofa.
Sucumbir ante lo nuevo.

Dejar atrás los años.
Sucumbir con el lucero.
Nuevo cuaderno abierto.
Envuelven despedidas, los versos.

(Lo que callo
             y lo que digo)


-Verónica Calvo-

25 de noviembre de 2019

#25N (2)

-Imagen Brooke Shaden-
La brutalidad
del que ejerce violencia.

El mundo del silencio,
soledad y vergüenza.

La lágrima, ya, seca.

El dolor
           y la secuela.

Y la cicatriz, profunda,
recuerdo de la eternidad
vivida en el averno.

-Verónica Calvo-

16 de noviembre de 2019

En el umbral de los pasos perdidos

-Imagen Leonor Fini-


En el umbral,
los pasos perdidos.

Silencio y noche,
noche y ausencia.

Ocupo este espacio,
íntimo, pequeño,
casi invisible,
donde la lluvia es eterna
y la eternidad,
me llena y me conmueve.

Tenue resplandor anaranjado:
me arrebatas la sombra
de los días vacíos.
Cada lunes venidero
lo llenaré de espera,
hasta que el viento
me lleve o me disuelva.

Todo pudo haber sido.
(Todo, ya lo digo).

Pero los sueños
son vapores que se pierden
en ese umbral, donde resuenan,
los pasos perdidos.

-Verónica Calvo-


11 de noviembre de 2019

Blues

-Imagen tomada de la red-

Caen las hojas,
al ritmo de aquel blues,
que escuchamos
en el Barrio Francés.

Es tiempo de otoño,
de clavar(se) la nostalgia
en el recuerdo.
Es tiempo de cielo y lienzo.


Es hora y deshora.
            Es tiempo y destiempo.


Queda la música,
el sabor del bourbon
en el recuerdo.
Pasos perdidos.
Metal y piedra.


Queda…

Qué poco queda.


-Verónica Calvo-

5 de noviembre de 2019

Crepúsculo de otoño

-Imagen Katia Chausheva-
Llega el crepúsculo
envuelto en sus rojos y dorados.
De este lado del mundo,
exploro con entrega,
el recuerdo de tu imagen.

Suspiro mirando al cielo
y descubro la estrella vespertina.
Luce solitaria, foco de plata,
en la inmensidad de la nostalgia.

Te imagino allá, tan lejos,
ajeno a este, mi recuerdo, en la ventana.

Es la Hora Mágica.
Llega tu voz, me envuelve,
me acaricia y se disuelve.

En el horizonte
resplandece el último fulgor
del sol rebelde.
Tu imagen se evapora
y yo, con desgana,
cierro la ventana.

Mañana, será mañana…

-Verónica Calvo-

(A Jota, que es otoño en primavera y viceversa)