Anudando historias en mi kipu

Soy yo

2012-02-15T22:14:00.001+01:00

Soy yo,

lágrima de mujer hecha verbo,

alegría cristalizada de un sueño,

vientre fecundo que pare ideas

y sombra de mis luminiscencias.

Soy yo,

la que danza estelas en el cielo,

fuente agitada de viento,

serena candela nocturna

y amante compañera en tu poema.

Vengo a ti,

sin más piel que la mía

siendo yo, así, yo misma,

desnuda de campo y marisma,

amapola instalada en la brisa.

Déjame penetrarlo todo,

abarcar la incógnita del absoluto

y déjame descansar mecida por el arroyo.

Soy yo...

Yo misma...

Efímera poesía.

(Imagen: Katia Chausheva)

Haiku de Paz

2012-02-11T14:41:00.000+01:00

Luces blancas son

en alma sosegada

reflejo de paz.

(Imagen: Anne Julie Aubry)

Ocaso

2012-02-07T08:55:00.001+01:00

Ocaso,

donde los deseos

sueñan en brazos del aire

que trae el roce de tu alma

despierta tras los años de letargo

y donde suspiro entre líneas

de un poema donde te atrapo.

Rincones de penumbras

hablan de antiguas vidas

llenas de tendencias y evasivas.

Coherente luz, dame una flor

del jardín de mis ausentes

y deja que susurre

delirios de amor

en mis oídos.

Su aroma, el tuyo, el mío,

envuelve el tacto de seda

de esta piel que te suspira.

(Del poemario © “Penumbras”)

(Imagen: Brooke Shaden)

Pétalo de rosa

2012-02-02T23:34:00.000+01:00

Levanto la mirada al nocturno cielo

y ante la inmensidad de lo que me ofrece

no puedo por menos sentir

mi insignificancia ante lo magnífico.

Y es entonces cuando en serenidad

siento que soy un pétalo de rosa

depositado en tu corazón

y me reconcilio con lo imperfecto.

Cae la lluvia

2012-01-30T16:59:00.001+01:00

Cae la lluvia.

Gélida cascada

hiere mis ojos abiertos

a esta noche,

oscura y ancestral,

que me traga,

me devora

y me vomita a la vida

sucia en mis cenizas.

Cierro los ojos...

Cómo duele renacer en este infierno…

(Imagen: Djoe)

El jardín de los ausentes

2012-01-23T21:31:00.000+01:00

Ya no cantan pájaros en el jardín

ni adormece el sonido de la fuente.

Hojarasca, refugio de grillos y soledades,

atesora el alma de los ausentes tan presentes hoy.

La maleza empezó a invadirlo todo;

la base de las cuatro estatuas

que representan los ciclos de la vida,

la pérgola donde la luna bailaba

y mis pies entumecidos por el frío

de la espera, tan sola como eterna.

Me volví mujer escarcha

con el pelo enredado por el viento,

la mirada pura agua

y el corazón tan seco

como la hierba bajo la copa del castaño.

Silencio en este jardín muerto.

Sólo la hiedra lo cubre todo.

(Imagen: Brooke Shaden)

En tí

2012-01-19T08:03:00.000+01:00

En ti

me desnudo de piel y alma

entrego

este fecundo valle que me hace

y alcanzo

esa inmortalidad de la que me hablas.

(Imagen: Alberich Mathews)

Indomable y soñadora

2012-01-15T12:13:00.001+01:00

Confieso que me desnudo en los ríos,

que bailo adornada con flores en los claros del bosque,

que mi sangre es fuente de poder y éxtasis en la boca.

No me pidas que sea otra,

que asiente mis pies en tierra de reflejos

ni que doblegue mis deseos a la cándida decencia de los otros.

Nunca he sido esencia de estar quieta,

ni la amorosa mujer que por ti espera.

Soy difícil de interpretar,

indomable y soñadora.

Fuera del alcance de tantos que me repudian

y siempre cerca de aquellos que como yo,

son incómodos para los otros.

(Me di permiso para ser yo

el mismo día en que los otros quisieron que fuera como ellos.)

(Imagen: Natalie Shau)

Existencias

2012-01-11T11:56:00.000+01:00

Existencias...

Tantas, tan llenas algunas

y tan vacías aquellas que hago mías.

Como el reloj de arena

lleno y vacío el eterno espacio reducido.

Porque hoy vi una luz en la oscuridad

sé que por el cielo vuelan suspiros

que mueren en lontananzas dibujadas por mis manos.

(Imagen: Detalle de “Muerte y vida” de Klimt)

El silencio de las olas rotas

2012-01-06T11:43:00.003+01:00

El silencio de las olas rotas

reverbera en mi pulso.

Frío… Aire.

Nubes grises se aferran a mi esencia

dejando escapar gotas que resbalan

y arrastran los recuerdos de sus manos

sosteniendo las mías

donde él aferraba su felicidad

y yo dejaba ir la mía.

Otro golpe de mar

me devuelve a la resaca de la deriva

congelando una sonrisa

que hace arrugas

en la soledad del alma marchita.

(Imagen: Anka Zhuravevla)

Magnolia

2012-01-02T17:44:00.002+01:00

Enero, año 2000.
Hace ese frío que viene de la sierra de Madrid y que invita a arrebujarse en una buena bufanda de lana hasta los ojos.
El día ha amanecido como todos los días de año nuevo: con toneladas de basura y restos orgánicos de todo tipo, con sensación de resaca ajena y con la misma soledad aplastante que ayer, escribió Teresa. Suspiró, dejó el cuaderno en el suelo y dándose la vuelta se volvió a tumbar a la vez que se tapaba con el edredón entera.
Durmió sin soñar en aquella tremenda oscuridad, en esa nada reconfortante que tanto agradeció porque necesitaba vaciar la mente de palabras y de imágenes, hasta que sonó el móvil a eso de las cuatro.
- ¿Teresa? Soy Xi. He horneado un pan dulce y voy a preparar té de cardamomo porque he alquilado una peli. Van a venir Pili, Alba y Lili, que ha hecho confitura de uvas para tomar con el pan, así que vente a las seis.
- Una perfecta reunión, por lo que veo.
- No seas irónica, mujer, que hay que poner buena cara porque hemos dejado atrás el nefasto final de año...
- Mira, sinceramente, no me apetece. Tengo el ánimo por el suelo, ya lo sabes, y reunirme con los peores estados de ánimo del mundo para que nos de una subida de azúcar o para acabar llorando a mares, como que no. Pili con el padre ingresado por intento de suicidio, Alba con el padre recién enterrado, Lili llena de contusiones y fisuras por el accidente, tu bipolar perdida con esto de que Vicente te ha dejado y yo... bueno, ni nombrarlo.
- Pues por eso mismo, porque estamos hechas polvo es mejor reunirnos. Por eso he alquilado "Magnolia". Todos hablan maravillas de ella, dicen que es buenísima.
- Tom Cruise... No me apetece. Está siempre sonriendo, no se sabe por qué pero sonríe y casi nunca cierra la boca. ¿Y cómo te ha dado por una película donde no sale George Clooney? Como sois presidentas de su club de fans se me hace raro.
- Venga, no seas así y vente. Te vas a quedar en tu casa durmiendo o amargada. Al menos aquí pasaremos un rato entretenidas sin revolcarnos en el mal rollo. A las seis te espero.

Enero 2000, 18:00 horas.
Teresa llamaba puntualmente a la puerta de la casa de Xi.
Una a una se besaron y hablaron por encima de todo aquello que no querían hablar.
Tomaron el pan dulce con confitura de uva, té de cardamomo azucarado en exceso y se pusieron a ver la película picoteando bombones rellenos de praliné que había llevado Pili.

Durante los 188 minutos de película nadie habló, nadie se movió. Y después de 30 minutos seguían igual hasta que Teresa se levantó, se puso el abrigo y casi en un susurro dijo que se iba a casa. Xi se levantó y dijo:
-Quédate un poco más, ¿cómo te vas a ir así?
- Es que si me quedo temo acabar saltando por la ventana con vosotras, todas agarradas de las manos... ¿Pero cómo se te ha ocurrido alquilar esta desolación?
- Me la recomendó Vicente, yo que sabía.
- Mira que hacerle caso a tu ex... Ya te dije que contarle lo de los cuernos con Alfonso no le iba a sentar nada bien porque no es tan bueno ni tan comprensivo y mira... se estará frotando las manos. Me voy. Hasta mañana... si es que seguimos por estos lares, claro.

Teresa se volvió a su casa mirando al cielo en cada semáforo con total aprensión por si llovían sapos del cielo, bufando para expulsar de dentro la feliz velada de amigas y peli y tarareando "Save me" como si tuviera el don de la protección.

Al año siguiente se reunieron a ver "Sherk" pero Teresa no fue.

(Imagen: Mafiadog)

Quiéreme

2011-12-21T10:03:00.000+01:00

Quiero vivir

reflejada en tu iris,

ser la única melodía

que tu sangre bombea

y la causa primordial

por la que sonríes.

Y si es mucho

lo que quiero,

al menos quiéreme,

como yo te quiero.

(Fue publicado en “Poetas andaluces de ahora" el 19 de septiembre de 2011)

Mírame y siente

2011-12-15T15:15:00.004+01:00

Mírame...

Siente cómo mi pulso

late en tu cuerpo,

cómo mi alma se eleva

lejos de mi cuerpo

y siente...

Mírame a los ojos

que reflejan el cielo,

infinito lugar de encuentro.

Mírame... siente...

Y siente... y mírame

(Imagen: Martha Daghlin)

Sueños

2011-12-11T10:41:00.001+01:00

Cierro los ojos y sueño.

A veces ni siquiera espero

a la noche para ello.

Sueño, sonrío,

y me nutro de ellos.

Sueños de cálidas acciones,

mundo vaporoso

y etéreas sensaciones.

No son imposibles,

son realizables,

por ello sé qué sueño

y avanzo hacia la realización

en el onírico plano

donde la energía teje la forma.

(Pertenece a © "Reflexiones del Camino")

(Imagen: "Sweet dreams" de Devianart)

Haiku gris plomo

2011-12-06T11:13:00.001+01:00

Cielo gris plomo

lloro celeste vivo

refugio interno

Hoy supe

2011-12-02T14:44:00.000+01:00

Hoy supe mirándote a los ojos

que mi alma se expande ante la tuya,

que no soy más que yo misma,

la insignificancia absoluta,

grano de arena en la playa

confundido entre millones

formando la bella orilla.

Hoy supe al recibir tu caricia

que jamás estaremos solos.

Tu pulso y el mío sintonizados están

por eones de tiempo y vida.

Hoy quiero agradecerte por este milagro

que compartimos y que nos mantiene unidos.

(Pintura de Catherine Brooks)

Puertas y ventanas

2011-11-28T15:35:00.001+01:00

El silencio habita la casa

teñida de luces y sombras

mortaja de recuerdos

que a mis pupilas empañan.

Es acaso a esta hora del poniente

cuando los ausentes

como gélidas sombras

inoportunan la solemnidad

con que el hastío se adorna.

En esta casa

una puerta se abre

y otra se cierra...

Mas con sus once puertas

y sus seis ventanas

no puede retener el rasgado

soplo de aliento que me abraza

entre encajes y sedas de siglos pasados

y que como una mariposa nocturna

de la rutina me eleva y rescata.

Tanka de los amantes

2011-11-24T08:46:00.001+01:00

La noche calla
mil estrellas nos miran
amantes locos
en nuestros corazones
perfumes delicados

Lluvia de otoño

2011-11-20T11:26:00.000+01:00

Inmensa lluvia de otoño cae,

apagándome,

junto a la vela que prendí

aquel noviembre mirándote a los ojos.

No quiero recordar los eternos días,

ni las noches donde éramos libres,

donde éramos viento…

Todavía te amo,

en la infinitud del suspiro

que libero de mi pecho

con todo el dolor del nocturno duelo.

El camino se bifurca

y en mi solemne soledad

de nieblas y brumas ahogo un llanto.

Mañana, dicen, vendrá la luz.

Y yo, la esperaré con calma.

Piedras

2011-11-16T10:16:00.000+01:00

Piedras

que surgen de la nada

y a mis pies se estrellan.

Lanzadas

tras el inmenso árbol de copa poblada

y enormes raíces subterráneas.

Agazapada

pariendo el río de la vida

contemplo el oscuro rostro del miedo.

Piedras

¿de dónde vienen? ¿quién las lanza?

Abro los brazos

abarco el firmamento fija la vista en nada.

Tras la tapia de piedra

tal vez un fantasma teme mi fiereza

y sin saberlo yo, se espanta.

(Bordeaux, septiembre de 2011)

(Abstracto de Marina López)

¿Sabes quién soy?

2011-11-11T14:50:00.000+01:00

Silente,

desde el alba al atardecer.

Te vivo

de noche, casi sin luz,

hasta que amanecen mil soles

y florecen mis silencios.

¿Sabes quién soy?

Una brisa dentro de una caracola,

a veces,

la fragilidad de la entrega

y siempre,

la imperiosa necesitada

de sentir en letras la palabra.

El amor y la soledad hacen de mi vida

el perfecto regalo del que sueña con calma.

(Imagen: Katia Chausheva)

Al menos tengo un río donde llorarte (3)

2011-11-07T20:37:00.000+01:00

Por alguna extraña razón me sentía en calma. Sho era una perfecta mentirosa, estaba claro, pero había volado hasta estrellarse contra una pared y luego había sido revolcada por el suelo a la vez que tiraban de su pelo.

¿Era mi Sweet Mae? Ahora lo único que quería saber era la verdad. No tenía duda de que había muerto. Así lo sentí en mi corazón cuando vi su rostro fugazmente tras Sho.

"Bien, ahora cuéntame la verdad, Sho, no enfurezcas más a los espíritus o juro que yo mismo acabaré contigo."

"Siempre me gustaron las cosas bonitas y brillantes. Entré en la habitación de la señora Azami aprovechando que tenía que limpiar ese día. Yo había espiado a la señora y sabía dónde escondía la sortija de jade que siempre se ponía en la soledad de su habitación pues temía que se la robaran. Así que una vez que salió, entré, abrí el cajón, me la guardé y salí barriendo como si nada.

La señora Azami enseguida lo echó en falta y a gritos irrumpió en la habitación donde dormíamos. Dijo que si no aparecía la ladrona pagaríamos todas.

Esa misma tarde fui a verla y llevé el alfiler de pelo de Sakura. Se lo enseñé y dije que lo había encontrado al barrer en una esquina.

El resto ya lo sabes."

Tragué la saliva más densa y amargada que haya jamás tragado en mi vida y con una absoluta calma puse mi mano en su huesudo hombro y dije: "No, no sé el resto. ¿Cómo murió?"

Sho levantó la mirada de sus manos y elevando algo la voz, desafiante dijo:

"Ella siempre decía que un hombre vendría a por ella y la llevaría lejos a tener una vida plena. Decía que amaba a ese hombre y que ese hombre la amaba a ella. Me decía que tendría muchas cosas bonitas pero sobre todo la dicha de vivir con el.

Así que cuando todos estaban muy borrachos yo me escabullí y fui al establo a llevarla agua.

Estaba totalmente desencajada por el dolor. Sus manos temblaban y sus dedos abiertos parecían garras. Las largas agujas clavadas en ellos daban un aspecto demencial a Sakura y su boca abierta y ensangrentada por las agujas clavadas en las encías deformaban hasta tal punto su belleza que no era posible contemplarla.

“Vengo a traerte agua, hermana,” dije, y ella, llorosa y asustada lanzó un sonido que era una queja de dolor más bien. Como no podía beber por las agujas, bebí del cuenco y echándola la cabeza hacia atrás, dejé caer de mi boca el agua que ella tragó con desesperación. Volví a hacerlo varias veces. Entonces, cuando quedó un poco relajada apoyando su espalda en mi, totalmente confiada y agradecida, tomé la cadena de la polea y rápidamente se la puse en el cuello y tiré y apreté hasta matarla. Así fue cómo Sakura murió. Después la colgué y salí de allí llevándome el cuenco con agua.

A la mañana siguiente la señora Azami la encontró. La descolgaron y la tiraron al río. De eso hace ya dos años."

Tras escuchar por fin la verdad no tuve fuerzas para nada más.

Sweet Mae, perdóname por haber tardado tanto en venir. Yo soy el único culpable de tu muerte. No debí tardar cinco años. Juntos podíamos haber levantado los escombros y ahora estaríamos vivos. Porque puedes creerme, Sweet Mae, ahora estoy tan muerto como tú y aunque ha llegado al fin mi búsqueda doy gracias por tener al menos un río donde llorarte.

En cuanto a Sho, ella misma está condenada a vivir en este infierno.

Deseo que tenga una vida larga.

Fin.

Aquí la primera parte, “Sweet Mae”

Y si quieres leer la segunda parte, “Sho”, aquí

(Ilustración Jonna Konna)

Nuevo día

2011-11-03T13:23:00.000+01:00

La noche mágica se va

dejando a la luz del día

disipar sueños,

-tal vez terrores-

con sus primeros albores.

El campo con su relente

cobra vida despacio.

Las aves emprenden vuelo

con el canto del gallo

saludando al cielo despejado.

Olores de leña se esparcen

por las callejas de piedra

y en las casas aroma de café

escapa por las rendijas

mientras se desperezan

sin tener en cuenta el regalo

que el nuevo día nos entrega.

Latidos, opciones y caminos.

Hoy es el primer día,

-¿por qué lo dudas?-

de una nueva vida.

(Imagen: Kiyo Murakami)

Las horas perdidas

2011-10-29T00:01:00.001+02:00

Decidme,

¿dónde reposan las horas perdidas?

¿Acaso en el sombrío bostezo

que con desgana sostengo,

o mueren inexorables

entre melancólicos recuerdos?

He visto pasar el tiempo

congelado entre latidos

y he visto cómo se ha ido

sin apenas ser percibido.

Mas cuando sueño risueña

al cobijo de tu recuerdo,

esas horas no reposan

pues inexistentes se tornan

y entre sensaciones se gozan.

Porque,

¿quién no tiene sus horas perdidas

entre brazos de amapolas

y rumores de caracolas?

La partida

2011-10-24T20:20:00.000+02:00

Deja un beso en mis labios,

tu olor en mi cuerpo

y un suspiro en la almohada.

No temas mirar atrás

y en silencio emprende tu marcha.

Cuando el atardecer te empañe

y traiga los recuerdos,

aquellos que ensombrecen

la alegría, simplemente,

calla y olvida.

Pero ahora,

deja que me quede quieta,

casi dormida

pues no quiero enterarme

de tu partida.

Entregaré un llanto

y luego una sonrisa

por este amor

que escala el imposible,

que irrumpe feroz

como un vendaval

en la pleamar del ocaso

que siento arribar a mi vida

y que se escabulle,

como una sombra,

de entre mis brazos.

(Agosto de 2011 a la hora del poniente)

(Imagen: Brooke Shaden)

Sho (2)

2011-10-19T23:01:00.000+02:00

"Sakura Funaki llegó a la isla tras la estación de la recolección del Ginseng. Recuerdo perfectamente sus rasgos aniñados, sus ojos melancólicos y la suavidad de su piel.

Me contó que a la muerte de su padre quedó desamparada. Su madre no pudo hacer frente a los gastos y las deudas y la vendió a un prostíbulo donde estuvo poco tiempo pues la señora enseguida tuvo celos de ella y la vendió por muy poco dinero de nuevo. Así llegó aquí.

Todas se reían de ella, de su amabilidad y educación, de su elegancia natural y sobre todo, envidiaban su belleza.

Con una dignidad asombrosa aceptó su destino. Por las tardes, cuando comíamos nuestro arroz antes de que los hombres llegaran, Sakura siempre hablaba de su gran amor, un hombre que vendría a buscarla para llevarla lejos y vivir una vida serena en tierras lejanas y distintas. Todas se reían, la llamaban loca, mentirosa y a veces, muchas veces, incluso la pegaban. Pero ella sólo decía que era verdad y que ese hombre seguramente ya estaría buscándola.

Como a mi también me rechazaban y me pegaban por mi fealdad, Sakura se hizo amiga mía. Cuando me dejaban sin mi ración de arroz porque no había conseguido un hombre la noche anterior, ella siempre compartía su cuenco conmigo. Y si había merecido una fruta, también me daba la mitad. Cuidó de mi cuando enfermé y me consoló cuando la vida se me hacía insoportable en este lugar infecto de maldad y espíritus atormentados.

Así fue como Sakura enfermó por los malos vientos de este lugar y en pocos meses, murió."

Escuché atentamente la historia que la mujer me contaba. Mi Sweet Mae no podía estar muerta. No. Simplemente lo rechazaba. Me encolericé y tirando la botella de sake contra la pared grité a la vez que me ponía de pie: "¿Y cómo voy a saber que me estás contando la verdad, mujer? ¿Por qué habría de creerte? ¿Y si todo esto es un engaño porque sabes que los extranjeros somos presas fáciles de vuestras artes de seducción? ¡No está muerta, no, mi Sweet Mae no está muerta, mentirosa!".

La mujer se encogió asustada. Yo no podía parar.

"Dime, si tan amigas fuisteis, ¿cómo es posible que no te hablara de mi en detalle, del americano que vendría a buscarla? ¡Mientes!"

Levantó la cara tapándose la enorme cicatriz con el pelo desgreñado y me dijo: "No te enfades conmigo, yo no tengo la culpa de vuestra desgracia."

Aquellas palabras unidas a su actitud fueron como un bálsamo. Sentí una enorme tristeza por ella, por su deformidad, por el dolor que habría debido padecer por ella.

"No me temas, mujer. Anda, serénate y dime la verdad. Cuéntame, ¿quién eres, cómo te llamas?"

"Me llamo Sho. Nací de la miseria y en ella crecí. Mi padre era alcohólico y mi madre se dedicaba a hacer abortos para pagar el sake de mi padre. El la pegaba y ella le pedía perdón. Cuando nací mi madre me tiró al río que pasaba frente a nuestra cabaña. A ese mismo río tiraba los abortos y su vergüenza por ser la amante de su hermano. A los tres días mi madre me encontró en el río atascada en unas ramas. Entonces se apiadó de mí y me llevó con ella. Mi padre nunca me dirigió la palabra y mi madre tampoco me consideraba mucho, hasta el día que cumplí seis años y me llevó a trabajar con ella para que arrancara de los vientres estrechos a los niños que se resistían a sus manos. Luego me encargaba de llevarlos en la cesta y tirarlos al río.

Cuando cumplí diez años mi padre se dio cuenta de que existía y me violó. Aquella noche le maté y mi madre a la mañana siguiente me vendió al prostíbulo. Supongo que quiso olvidar toda su mísera vida y no la culpo.

Debido a mi fealdad me trajeron aquí directamente, donde venimos como despojos rechazados de otros prostíbulos.

Aquí limpio y recibo hombres. Siempre están muy borrachos y agresivos y me prohíben mirarles a la cara.

Como ya te he dicho, fue muy buena conmigo. Siempre me hablaba del hombre que vendría a buscarla para llevarla lejos, pero nunca dijo tu nombre ni hizo mención alguna, sólo repetía una y otra vez que se iría con el a un lejano país a tener una vida plena de amor. Yo creía que se aferraba a ello para mantenerse viva.

Un día me habló de una hermosa sortija de jade que aquel hombre la regaló antes de partir y que la señora Azami, la dueña de este prostíbulo, le había quitado nada más llegar."

Esa sortija de jade se la había regalado yo, así que empecé a interesarme de verdad por la historia que Sho me contaba mirándome a los ojos de tanto en tanto.

"Pero un día alguien entró en la habitación de la señora Azami y robó la preciada sortija. Encontró un alfiler de pelo en un rincón y se presentó echa una furia con el en la mano a la hora en que comíamos nuestro arroz. Keiko, que tiene los pocos dientes que la quedan negros y que es sumamente cruel, reconoció el alfiler de pelo y señaló a Sakura. Ella se defendió diciendo que ese alfiler era suyo pero que había desaparecido hacía dos lunas. En su cándida inocencia pensó que la creerían."

Sho bajó totalmente la cabeza y me pareció que con la raída manga del quimono se secaba una lágrima.

"La señora Azami ató las manos y los tobillos de Sakura ante el revuelo de todas ellas que se alegraban de lo que se avecinaba. Por fin iban a tener un motivo, aunque injusto, para descargar su ira. Y llevaron a Sakura a una casa establo donde la colgaron de una polea medio desnuda. Una a una bajo la atenta mirada de la señora Azami, pegaron patadas y arrancaron mechones de pelo a la desgraciada Sakura.

Keiko encendió varas de incienso y agrupándolas de diez en diez las fue apagando por el cuerpo de Sakura. Yo miraba aterrada todo aquello. Todas disfrutaban y a mi se me partía el corazón ante el sufrimiento de mi amiga. Cuando Keiko hubo terminado con las varas que tenía, las encendía de nuevo para volver a apagarlas en el cuerpo de Sakura. Y volvió a encender otras veinte y volvió a repetirlo. Sakura apenas gritaba ya.

Entonces fue sacando del dobladillo de su quimono largas agujas de coser y una a una, en una calma absoluta, fue tomándose su tiempo y las fue clavando dentro de las uñas de Sakura. Yo veía como sus uñas se llenaban de sangre y cómo Keiko disfrutaba removiéndolas hasta hacer casi saltar las uñas. Y así las dejó, veinte agujas, una en cada dedo de las manos y los pies de Sakura que gritaba del dolor y temblaba medio desmayada cuando terminó. Entonces la descolgaron y la dejaron atada en el mugriento suelo para que se espabilara.

Una vez lo hizo volvieron a colgarla de la polea y Keiko volvió a sacar más agujas, esta vez del interior de las mangas. La señora Azami sujetó fuerte la cabeza de Sakura obligándola a abrir bien la boca y con los ojos desorbitados por el horror y dando alaridos por el dolor, Keiko fue clavándola una a una diez agujas en las encías.

Allí la dejaron. Nos fuimos.

Pero yo me escabullí como pude cuando la noche estaba muy avanzada y ya todos estaban muy borrachos y fui a llevarla agua. Pero Sakura había logrado ponerse de pie y se había ahorcado."

Me quedé totalmente destrozado. Me lo hubiera creído si no hubiera sido porque me pareció escuchar una voz, un susurro más bien que decía que contara toda la verdad o seguiría atormentándola noche tras noche. Hubiera creído que fue el viento que jugaba con mi dolor y mi negativa a creer que mi Sweet Mae estaba muerta, si no hubiera sido porque vi claramente su bello rostro detrás de Sho. Fue muy rápido, pero yo lo vi.

Sho salió disparada contra una pared y cayó al suelo gritando y agarrándose el enmarañado pelo. Parecía que alguien tiraba del maltrecho moño y los escasos alfileres con que sujetaba su melena salieron disparados por el aire.

"¡Está bien, está bien... diré la verdad!", gritó Sho y sentándose de nuevo algo alejada de mi, empezó de nuevo su relato.

Continuará...

Aquí puedes leer la primera parte, "Sweet Mae"

(Ilustración: June Leeloo)

Aún

2011-10-16T01:37:00.000+02:00

Aún nadas mi esencia…

Te siento

como un delfín en libertad.

Id est

2011-10-10T01:01:00.000+02:00

Será atravesar la bruma,

no volver a sentir tristeza

y llenar de lluvia la primavera.

Será acaso abrir los ojos

preñados de cielo despejado

y fundir fluido éter en la pupila.

Liviana pérdida corpórea

abriga los inviernos,

los envuelve en susurros

y los adormece en sus olvidos.

Déjame que poco a poco

traspase la memoria de los siglos

y olvide, ay, cómo quisiera ahora,

el inmortal amor que se cruza en la mortal vida.

(Imagen: Kiyo Murakami)

Mariposas

2011-10-05T15:57:00.000+02:00

Bellas mariposas me envuelven.

Blancas, puras e inocentes,

llenas de alegres giros,

tan vitales como efímeras.

Las contemplo y admiro

replegada en el silencio

que como un velo me envuelve.

He aquí la enseñanza

que transforma la sombra en luz:
Todo ciclo ha de completarse
en plenitud y transmutación.

Una vez más, la ley se ha cumplido.

(Para Merce , una Gran Mujer Mariposa creativa y sabia que con su magia todo lo hace bello)

(Pintura de Duy Huyhn)

Sweet Mae (1)

2011-10-01T01:00:00.000+02:00

He vuelto.

Hace años que estoy volviendo, Sweet Mae, pero en esta noche que todo se lo traga, por fin he vuelto.

Llegué a tu casa, pero no estabas. Supe que a mi marcha te vendieron a un prostíbulo e inicié la búsqueda sin perdonarme haber tardado tanto en regresar.

Todo se complicó, Sweet Mae, mi vida se volvió un caos. Perdí a mis padres en dos meses, perdí las tierras y casi pierdo mi vida abrumado por tanta desgracia.

Tras salir del hospital aquejado por unas extrañas fiebres que contraje en el viaje de vuelta me propuse volver a poner en pie los escombros, ofrecerte esa ansiada vida juntos que te prometí antes de dejarte bañada en lágrimas en Hanazawa.

Reconstruí mis grietas y levanté un futuro para ambos.

Y tras estos cinco años, regresé. Pero te habían vendido y yo no he parado de buscarte, Sweet Mae.

Así supe que te habían llevado a una remota aldea sin nombre que baña el río Yalu. Inmediatamente preparé todo para ir a por ti.

Tras tratar precios por el trayecto en barca y evitando algún que otro peligroso contratiempo, conseguí sitio entre maleantes para llegar a ti.

Era una noche densa, fría, húmeda, sin apenas luna, llena de bruma y extraños presagios en el aire. El olor era hediondo debido al agua estancada sobre la que navegábamos. De pronto chocamos contra algo.

"Otra muerta", escuché decir a uno de los hombres. Todos callamos. El barquero con cuidado viró un poco la barca y apareció aquel cadáver, blanco, hinchado y pestilente. Flotaba boca abajo con la larga melena a la deriva. "Pesa como un demonio” , dijo el barquero a la vez que trataba de hundirla con el remo. "Seguro que está embarazada", dijo otro de los hombres sentado a mi lado.

Todos callamos y observábamos con terror aquel cuerpo. El barquero consiguió dar la vuelta a la mujer y vimos un enorme vientre abultado y sus pechos azulados. Su cara estaba muy hinchada, no así sus piernas y brazos. "Es extraño -pensé- parece llevar tiempo en el agua pero no está descompuesta apenas ni hinchada hasta la deformidad."

Entonces me di cuenta de que esa pobre infeliz podrías ser tu y un escalofrío recorrió mi cuerpo y mi alma. Todos callamos desde ese momento. Sólo se escuchaba el sonido del remo en el agua.

Llegamos y desembarcamos.

Era el lugar más decadente, tétrico y sórdido del mundo. Olía a encierro, a miedo y muerte.

Las voces de las mujeres enjauladas llegaban de todas partes.

Me acerqué a una de las enormes jaulas iluminadas con farolillos de papel de arroz que daba, si cabe, un aire todavía más grotesco a la puesta en escena de aquellas mujeres flacas, medio desnudas en sus raídos quimonos y tan despelucadas como sucias.

Una de ellas sacó las manos entre los barrotes y arañó mi cuello en un intento desesperado por llamar mi atención. "Ven conmigo gringo, dicen que lo tengo muy estrecho".

Me zafé como pude y te busqué entre todas ellas, todas iguales, todas vacías.

Me llamó la atención una pequeña mujer al fondo de una jaula. Tenía una horrible cicatriz que deformaba por entero el lado izquierdo de su cara. Parecía ida, loca tal vez.

"¿Ves algo que te motive, gringo?" dijo una voz a mis espaldas. Me volví y no vi a nadie. "¿De dónde eres?". Entonces miré hacia abajo y vi a un hombre diminuto vestido con vistosos colores, con la nariz cortada a cuchillo y una mueca de terrible crueldad en su cara.

"¿Tal vez no sabes hablar?".

"Busco a una mujer llamada Sakura Funaki". -Dije mirándole a los ojos.

"Nombres... sólo son eso, nombres. Elije una mujer y te la llevaré a la habitación con una botella de sake".

Mi instinto me dijo que era mejor no decir nada, tratar de hallarte a través de otra mujer como tú.

Señalé a la mujer ida y dije secamente: "Esa".

Sin más, di media vuelta y me dejé guiar por aquel hombre camino a ninguna parte.

Entré en aquel destartalado y sucio cubículo construido con maderas de deshecho. Una pequeña estufa apenas calentaba, un farolillo tristemente encendido, un catre desordenado y una mesita baja para tomar sake.

Me descalcé y acomodé sintiéndome exhausto. Mis huesos crujieron de cansancio, hastío y desolación.

"Sweet Mae... ¿Por qué el destino se torció de esta manera? Yo que jamás creí en el hasta que te conocí, Sweet Mae, ¿por qué el destino se ha torcido de esta manera?"

Estas palabras han sido mi oración desde que vine a buscarte para llevarte conmigo a esa vida plena que te prometí. Porque tus caricias y tu alma han sido lo único bueno y sereno que he conocido y sin ti soy un muerto en vida, Sweet Mae, mi Sweet Mae...

La puerta corredera se deslizó y la mujer de la enorme deformación entró.

Me miró y ceremoniosamente se arrodilló dejando el sake en el suelo. Tomó un fósforo y prendió una vela. Aquel acto me pareció más decadente que todo lo visto ya. Una vela... pobre mujer, ¡una vela!

Entonces me miró a los ojos, se levantó sujetando el quimono que se abría entre sus piernas y se acercó a mi. Volvió a sentarse en esa posición sumisa y me sirvió el sake.

"Toma sake, es lo mejor para adormecer los recuerdos y poder acostarse con una mujer tan fea como yo."

Aquello me conmovió hasta lo más profundo. Tomé el sake de sus manos y bebí y bebí hasta que mi interior se acalló. Entonces, acariciando apenas su pelo revuelto dije: "No voy a acostarme contigo. No es por esta cicatriz, simplemente no puedo porque no tengo paz."

Ella pareció aliviada.

"Antes te escuché un nombre de mujer. Yo la conocí."

Aquello me despejó de golpe. No porque el sake hubiera hecho mella en mi tormento, no, fue porque apartó la bruma interna como hace el sol del amanecer en lo más profundo del bosque.

"¿Tu conoces a Sakura Funaki, a mi Sweet Mae? Dime, ¡habla ya, mujer! ¿Dónde está ella?".

Bajó la mirada y jugó nerviosamente entrecruzando sus dedos y dijo en voz baja:

"Está muerta. La lanzaron al río y dejaron un trozo de su quimono en el árbol de las ofrendas para que los espíritus no vaguen por aquí."

Continuará...

(Ilustración: "Ophelia" de June Leeloo)

Mi cuerpo se abre

2011-09-25T20:20:00.000+02:00

Mi cuerpo se abre
(con premura)
a tus manos que saben
arrancar de mis poros
la poesía contenida
que sueño en mis tardes
esperando que la noche
los libere en la cadencia
de tu piel añorada y mía.

(Fotografía de Vadim Stein)

Aparente calma

2011-09-07T09:16:00.001+02:00

Aparentemente en calma
me encuentro como ese mar
que miras y parece espejo.
Mas si buceas y miras adentro
encontrarás a media agua
un torbellino violento.

Luna y Sol

2011-09-01T00:48:00.002+02:00

Ansía besar al sol la luna

antes de retirarse a su reino de sueño.

Más ambos saben que han de vagar

en el eterno ciclo de su órbita

por la cúpula celeste.

Enamorados están,

dolientes y resignados

pues las leyes naturales

no entienden de pasiones

que entre dorado y plata

inundan el universo de especial magia.

(Imagen: Alex Alemany)

Mundo paralelo

2011-08-27T15:29:00.004+02:00

Nublado tu mundo

te tambalea

en la danza que te contiene

la ira presa.

Mas el sol absorbe la niebla

y despejadas luces

a tus pupilas llegan.

Habitas un mundo distinto

en tu soledad perpetua

donde el retiro te llena

y sólo cuando regresas

buscas en lo efímero

aquel contacto del que huyes.

Porque eres cielo despejado

y tormenta devastadora

en mi corazón te has instalado

y sólo deseo acunarte

cuando entre mis brazos

reposas en la penumbra

que como un aura te mantiene.

A Pablo.

(Gracias por permitirme estar)

http://www.youtube.com/watch?v=WPji7WxdwJQ

Se fue el poeta

2011-08-21T00:08:00.002+02:00

Se fue.

El poeta marchó lejos.

Cerró la maleta de sueños,

apagó el ordenador

y en silencio levantó el vuelo.

Entregó un mundo de versos

y suspiró en retocados besos.

Quiso creer que un nuevo día

por fin brillaba en su vida,

mas bien adentro de su alma sabía

que era musa defectuosa y efímera.

Arduas entregas de versos

y su espacio invadido por el viento.

Se fue sin despedirse.

Marchó triste al encuentro del olvido.

Y yo quedé en silencio de agonía

llorando con el alma partida.

(Al querido poeta que marchó dejándome sin sus versos)

(Este poema fue publicado el 15 de junio de 2011 en "Poetas andaluces de ahora")

Me hace, me eleva y me llena

2011-08-13T21:48:00.002+02:00

Me hace amarte

la música que escapa

por tus poros saturados

de resacas rojas sobre malva

que saben a cielos despejados.

Me eleva,

me entrega la cadencia

de un mirar bañado en ansias,

de temblores en el cuerpo

y cicatrices de combates

donde ambos aferramos nuestras almas.

Me llena, me mata

y me revive

reflejarme en ondas calladas
de distancias aguadas

que entre corriente de luna

y efluvios de azahares

me entrega callada

a tu presencia amada.

(Mayo 2011)

(Imagen: Katia Chausheva)

Haiku del Silencio Interno

2011-08-07T11:17:00.000+02:00

Silencio interno

noche de luna llena

callada mente

Un instante feliz

2011-08-02T18:13:00.001+02:00

Crujen los pinos sus ramas

por el aire que las somete

mientras en el centro del océano

dos nubes descargan lluvia

para asombro de los peces.

El humo escapa

de la taza de té negro

que con pereza sostengo.

Y te pienso... Felicidad.

Río (disimuladamente, claro).

Siento (porque me late el alma).

Felicidad, te vuelvo a pensar.

Tan fugaz como sus rostros al verte,

tan efímera como sus recuerdos

al alejarse en sus pasos muertos.

Tan breve eres como intensa.

Pero siempre clara y oscura.

Felicidad, al alcance de todos,

resides en estos momentos

que contemplo en la soledad

que me acompaña y abraza

en este amparo algarveño.

(Antipoema 2/56)

(Ilustración de Anne Julie Aubry)

En un susurro

2011-07-27T10:08:00.001+02:00

Deja que me vista con mi mejor poema
y me recueste en tu cama
como si quisiera descansar eternamente
de las prisas del cotidiano acto de vivir.
Deja que me abandone a tu abrazo,
que cierre los ojos
y me estremezca en tu susurro acalorado.

Bajo la sombra que proyecta la luna bajo el naranjo
los placeres de la vida se han desatado.
Tu acorralas mis sentidos
y yo dejo que suceda,
lento, violento... eterno.

Ahora despojada de lo superfluo de la vida
puedo arañar esta piel que me consume
y liberarme de ella porque en un susurro
he renacido como una delicada violeta
ante el resplandor único de tu mirada.

(Imagen: Bonga Kuczerawy)

Nubarrones y balas

2011-07-23T11:11:00.002+02:00

Grises nubarrones

tan oscuros como el plomo

cargados de viejos dolores

acuden sin piedad a descarnar

estos brazos de mujer cansada
que sostuvieron vanas esperanzas.

Se desborda y alivia

densa lluvia que escapa

como mis palabras

que como balas matan

al pobre corazón
que se duele al escucharlas.

(1 de junio de 2011)

Nana de las aguas

2011-07-18T21:09:00.002+02:00

Agua serena rizada estela

surcan pesqueros de sueños llenos

abriendo aguas a mar adentro.

Brisa serena acaricia promesas

mientras redes cansadas

mecen dormidas las algas.

En tierra queda la vida

la mar, eso lo olvida

orgullosa e indiferente

a los rostros quemados

de brisa, soledad y salitre.

Olas de espuma,
meced amorosamente
el barco hacia poniente
y entonad la nana de las aguas
para que sueñen redes repletas de peces.

(Imagen: "El barco de pesca" de Sorolla)

(Esta poesía y otras de otros poetas puedes leerla en "Poetas andaluces de ahora")

A Él

2011-07-14T10:23:00.001+02:00

El alma se viste de luto
replegada en esquina de llanto
que hacia dentro gotea
dejando nudos de escarcha.

Te has ido.
Algo más huérfana me has dejado.
Resplandor naranja
abriendo el cielo nocturno
ingrávido al fin,
libre,
tanto como la emoción que libero
en tu recuerdo todavía caliente,
vital y pausado.
Te has ido
abriendo ese cielo
que asemeja mis entrañas.

Y si ya no estás, dime,
¿cómo es posible que te sienta?
Parece que estiro la mano
y toco tus cabellos
y me reflejo en tus ojos negros.

Has partido
y te has llevado
un trozo de mi corazón
al descanso de la no forma.
Paz.
Me has dado tanta ...

Porque no te has ido
mientras lata un pulso
en este cuerpo que habito,
mientras mi conciencia
ilumine mis días
y la coherencia anide
en todo lo que emprendo.

Porque ahora somos uno,
fundidos en lo que Todo lo sostiene,
allí donde las palabras sobran,
la acción correcta
funde resistencias
y las huellas se juntan.

Te has ido, dicen.
Pero no.
Siempre estarás
ahí donde el otro quiera recibirte.

In memoriam

(En eterna gratitud y amor por enseñarme con tu ejemplo el difícil arte de la paciencia, la prudencia y el silencio.)

Inexistente

2011-07-10T00:07:00.002+02:00

Elevó la mirada de la sábana que planchaba, miró la montaña de ropa que quedaba y silenciosamente se sepultó en ella hasta desaparecer en su base.

Nadie la echó en falta hasta la hora de la cena, excepto el perro.

(Fue publicado en este blog el 7 de septiembre de 2009)

Postales desde al orilla

2011-07-05T21:50:00.004+02:00

Querida Patricia,

Hoy he visto la transformación de un hombre en camarón cocido.

Cuando llegué era blanco, del tipo extranjero pero sin ser de ese tipo "blanco nuclear". Enseguida empezó la transformación del rosado al rojo profundo rayando ya con el burdeos.

Eso si, se levantó de su colchoneta hinchable media hora y regresó para diseñar de su bañador, tipo pantaloncito, un tanga de los más y absolutamente mata pasiones que podrás imaginar.

Y allí le dejé, sonriendo dándose vuelta y vuelta.

Habrán de socorrerle esta noche en su hotel, imagino.

Mi queridísimo L:

Algo me ha quedado hoy bien claro: yo no tengo el cromosoma X.

No. No lo tengo. Vengo con defecto de fábrica.

Observo que las féminas, a cuya especie creí pertenecer, cada vez que se mojan la tripa en el océano emiten gritos terriblemente agudos y desinhibidos a la vez que dan saltitos y contienen la respiración.

Yo no hago eso. Simplemente aguanto y cuando es inevitable, me lanzo de cabeza aprovechando alguna ola.

Dignidad a falta del dichoso cromosoma. Es lo que hay...

Dear Pruden:

Siempre hay algo que me recuerda a ti cada vez que vengo a la playa. Te cuento escuetamente:

Se levanta brisa y sale una sombrilla volando.

La mujer le da un codazo al marido y este sale corriendo en una contrarreloj contra la despendolada sombrilla que causa el pánico entre las personas que toman el sol en la arena. Yo contengo la risa, qué le voy a hacer, además, estoy a salvo, fuera de su trayectoria.

Por fin la sombrilla deja de dar piruetas al estrellarse contra el espigón y el pobre hombre, medio cocido también en su intento de quitarse el bronceado "agromán", resollando y a punto de desplomarse, se hace con ella (casi hay una ovación generalizada).

Entonces regresa abochornado (no podía disimularlo) y su mujer, en jarras, le espera de pie con esa especie de "tornillo" tan sumamente útil que causa furor y tranquilidad.

Y sin cortarse ni un pelo le indica que "atornille" la maltrecha sombrilla dirigiendo la operación a voz en grito y llamándole de todo.

¡Vamos, para sacarla a hombros! (a la mujer, digo, no a la sombrilla).

Querido Enrique,

Hoy vuelvo a nuestras eternas reflexiones sobre las medusas debido a que la marea está subiendo y acaban en la orilla donde nunca hemos sabido si agonizan ahí o ya estaban muertas.

Y una vez te planteo la eterna y monotemática pregunta de cada verano:

¿Por qué nunca las observamos cuando están vivas en el agua y sentimos esa extraña atracción cuando inertes están en la arena?

¿Qué extraño influjo nos atonta ante ella, sin tentáculos ni movimiento, que paramos de nuestro paseo y podemos contemplarla durante veinte minutos?

¿Es acaso el poder ancestral morboso de observar al enemigo en profundidad sabiéndose a salvo de su peligrosidad o un simple acto inconsciente de fascinación por una muerte a distancia e impersonal?

Como ves he iniciado el divague en solitario y sin unas cervezas de por medio.

(Pintura de Claude Monet, no sea que alguien vaya a pensar que soy yo...)

Manojito de azahar

2011-07-01T12:32:00.003+02:00

Un manojito de azahar

prende de mi pelo,

para que te recuerde

siempre el sendero

hacia mi cuerpo.

(Pintura: "Mirada" de Sheila Castellanos)

Nostalgia

2011-06-27T01:20:00.000+02:00

Nostalgia,
¿quién te invitó a venir?
¿Por qué abres este llanto?

Silencio.
Te escucho.

No sabía que tanta pena
anidaba mi corazón
que tiembla de congoja,
ni que extraño caricias
imposibles de recibir ya.

Breves sensaciones felices
regaló el sol del mediodía.
La tarde envolvió en denso pesar.
Ahora que la noche me acoge,
siento el alivio del que muere
hasta que nazca un nuevo día.

(24 de febrero de 2011, a la hora del poniente, inspirado por los ojos más tristes de la década)

(Fotografía: Elena Baca)

Aire

2011-06-23T01:25:00.005+02:00

Aire que juegas con las nubes

llévate más allá del horizonte

las amargas horas que asolan

los días venideros mecidos

entre luces y sombras.

(Imagen: Brooke Shaden)

Luna

2011-06-18T11:56:00.001+02:00

Largos los días que sostienen
entre dudas y penumbras
esta vida que me retiene
pegada a los ritmos de las olas.

Deseando tu llegada calma
me entrego adormilada
al rumor de la sonata
que escala mis perfiles azulados
llenando de estrellas y plata
las ondulantes danzas de la noche.

Te contemplo y me contemplo
fiel enamorada de tu reflejo
donde siento que el cielo se confunde
con mi pulso de mujer en el ciclo
que en espiral me lleva al fondo del abismo.

A veces me despiertas con tu abrazo
que entra por la ventana abierta
sin recordar que cansada me dormí
llenando la almohada de tristezas.

Nada como mirarte,
embelesarme en tu belleza
y fundirme en tu luz
cuando estas llena,
generosa y nutricia.

Luna, somos una.
Bendigo tu influjo en mi vida
mientras bailo en el bosque
celebrando el plenilunio.

(Imagen: Bonga Kuczerawy)

Madurez

2011-06-14T00:18:00.001+02:00

El paso del tiempo fortalece

la piel antes frágil que la juventud

amparaba en sus quebradizos sueños

hacia la plena visión que alcanza el alma.

Vivir en la conciencia de la realidad que toca

es fluir en el océano profundo del ser que eres

donde seguridad y estima se funden y te mantienen.

Ahora deja que el frío roce tu piel

y deja que susurre en tu oído una promesa de sol.

(Imagen: Katia Chausheva)

Vida

2011-06-10T00:19:00.000+02:00

Pretendo vivirte
con aire nuevo cada día.
En paz quiero trascender
las densas emociones
superando los miedos
y terrores que visitan.
Me comprometo contigo
porque es hacerlo conmigo.
Vida,
quiero beberte, exprimirte,
saber cerrar el último capítulo
con dignidad y alegría
pues quien así deja este mundo
recordado será por sus acciones
y añorado por el afecto dado.
Quiero seguir las huellas
que tales almas han dejado.
Vida, eres difícil a veces,
pero imperante fluyes
inherente a nuestra esencia.
Y yo, vida, te siento y vivo.

(Si tan sólo pudiera insuflarte un poco de mi aliento vital para que vuelvas a vibrar, no dudes nunca de que lo haría.)

(Imagen: Katia Chausheva)

La última voluntad

2011-06-06T14:20:00.003+02:00

Agustina fue siempre una mujer recta, sobria y seria que velaba celosamente por la pulcritud, el orden y la responsabilidad.

Vino a este mundo a enderezar vidas ajenas, a ser mártir trabajadora de un matrimonio insatisfecho y cargado de camisas para almidonar y planchar, rayas perfectas en pantalones y blancos nucleares en las puntillitas de la ropa interior de sus dos hijas, Palmira y Miranda.

Así que todos contemplaban la extraña imagen de Doña Agustina en el ataúd.

¿Cómo era posible que esta mujer que si sonrió alguna vez en vida fue a escondidas, pidiera ser amortajada de esta guisa?

Andaluza de tierra árida jamás toleró una feria ni una copa de manzanilla "banalidades que enturbian el alma", decía. Y ahí estaba ella, amortajada con un vistoso vestido de faralaes "más típico no se puede", lleno de lunares coloridos, mantoncillo brillante, peinetas y hasta una flor grande en rojo vivo en lo alto de la cabeza. No faltaban los zapatos de flamenca tan rojos como la flor ni los zarcillos de coral a juego con el collar de cuentas gordas.

Nadie se atrevía a decir nada hasta que la indiscreta de tía Nieves preguntó a voz en grito:

- ¿Cómo es que Agustina va así vestida?

El silencio lo llenó todo hasta que Palmira, carraspeando con la conciencia de la expectación creada respondió:

- Mi madre dejó una carta en la que pedía ser amortajada con las ropas y accesorios que encontraríamos en una caja arriba del ropero.

Todos pensaron que la mujer debió llevar una doble vida o que decidió soltar el moño para airear la melena en la caja como un estallido de libertad a tanta represión auto impuesta.

Así fue enterrada ante el desconcierto de todos.

Seis meses después las hijas se encontraban en la casa familiar poniendo orden, ventilando y guardando o tirando tantas cosas.

Abrieron la ventana del dormitorio de la madre difunta, voltearon el colchón sacudiendo el polvo y abrieron las puertas del ropero para empezar a empaquetar ropa para la iglesia, como fue deseo de Doña Agustina.

Por un lado, chaquetas de punto, faldas, vestidos, camisas y jerséis (todo azul marino, blanco, gris y negro). Por otro lado medias, combinaciones y camisones. Los zapatos a una caja y la ropa interior, para tirar, por expreso deseo de la pulcra difunta.

Palmira pidió a Miranda que descorrieran un poco el ropero pues había algo de humedad en aquella habitación y la pared empezaba a ennegrecer.

Entonces un ruido sordo se escuchó tras la trasera del ropero: una caja había caído.

Se miraron extrañadas, Miranda recogió la caja y la llevó a la cama.

Ambas se miraron interrogantes hasta que Palmira decidió abrirla.

En su interior cuidadosamente planchado y doblado apareció un vestido negro de punto, recto, cuello redondo y magas largas, unas medias oscuras, unos zapatos bajos de cordones y una gargantilla de perlas. También había un sobre que al abrirlo pareció abofetearlas: "Os dejo preparada mi mortaja, recién comprada".

Ambas mujeres se miraron perplejas...

- ¿Y la otra caja? - se atrevió a preguntar bajito Miranda.

En aquel silencio que pesaba como una losa en la habitación, se miraron y añadieron la mortaja a la caja destinada a la iglesia.

(Dicen que esto ocurrió hace unos años en una ciudad de Andalucía. Me impresionó tanto esta historia que no he podido por menos que escribirla. En cuanto a personajes y diálogos, por supuesto son meramente imaginarios)

(Pintura de Edith Sitwell)

(Fue publicado en este blog el 6 de diciembre de 2009, en "Antología literaria cuentos" y en el blog de mi querido Ricard al que no puedo negarle nada)

Te busco

2011-06-03T00:07:00.001+02:00

Se encrespa y se debate
como un cante por seguiriyas
este quejío que de mi alma brota
cuando paseo tu recuerdo por la marisma.

Suspiros que evocan sensaciones
al sol del estero me doblo y libero
ese recuerdo de tu boca llenando de besos
mi cuerpo sediento que por tí se desboca.

Te busco, y no te encuentro.
Intenso.
La tarde cae.

Mis pies se hunden en el limo
de la orilla "esta parte"
con sus duendes y pellizcos
fusionados en el limbo
de palos jondos que me tienen
prisionera los sentidos.

Amanece.
Sabor de trago tinto.
Relente sosiega el alma.
Las aves vuelan.
Añoro, primo, tus manos en mi talle.

(Imagen: Elena Baca)

(Fue publicado en "Poetas Andaluces de ahora" el 26 de marzo de 2011)

La diferencia, la bifurcación

2011-05-30T00:34:00.001+02:00

La diferencia

entre tú y yo es esta:

Yo vivo lo que somos

y tú sueñas lo que fuimos.

Mira el camino.

Se bifurca.

Yo tomaré a la izquierda.

Tu puedes hacer lo que te plazca.

(Fotografía de Diane Varner)

Cae la noche

2011-05-26T22:42:00.000+02:00

Cae la noche...
Oscura, silenciosa,
lenta y firme.
Llega,
me invade
y me anestesia.
Sé que arriba las estrellas
lucen hermosas,
que la luna
me acompaña complacida
y que el silencio me amortaja.
Pero mis estrellas
fueron tus pupilas,
que alumbraban mi sonrisa,
la luna fue vergel privado
donde reposar del ruido
y esa mortaja de silencio,
al menos me da alivio.

Cae la noche...
Y te sueño.

(Imagen: Brooke Shaden)

Declaro y manifiesto

2011-05-22T21:30:00.001+02:00

Me declaro apasionada,
necesitada de una noche mágica,
con estrellas y cometas
que iluminen mi corazón
roto, cansado y corroído en soledad.

Me declaro ávida de tus besos,
de tus dedos largos y finos
que como escarcha
acarician mis sentidos, mis locos ciclos
y que arañan estas letras que imagino.

Me declaro imperiosa amante de la vida,
de la bohemia que dejé en mis calles,
de los vinos y las rosas que fundieron mis neuronas
y que hicieron renacerme en mis cenizas
no como el Fénix, que siempre fui yo misma.

Me declaro y te declaro apto en mi mundo
porque vuelas por el aire y me llevas desmayada
a palacios en la selva y a un concierto de ballenas
para que luego pueda sobrevivir
al hastío de un día más en el círculo.

Me declaro y manifiesto que exponiendo lo dicho,
sólo quiero cerrar los ojos
y no abrirlos hasta que el mundo sea otro
y tu estés conmigo paseando por el día
o ambos fríos yaciendo en la serenidad de la Parca.

Tú y yo

2011-05-19T08:31:00.000+02:00

Sobre tu piel que mía es,
descansa un beso dormido
mientras con pereza acaricio
tus ondulados cabellos
y juega mi dedo corazón
con el perfil de tu nariz recta.
Afuera la lluvia cae
y llama tímida a la ventana
pero tú y yo estamos a lo nuestro.
Dibujas corazones y arabescos
en mi espalda que se estremece
y un suspiro, acaso sean dos,
escapan sin quererlo de mi boca
que se abre y se entrega a la tuya.
Llueve, viento y frío.
Nosotros envueltos y enredados
entre las cálidas sábanas
creamos un mundo distinto.

La fuerza del perdón

2011-05-16T14:39:00.001+02:00

Despliego las alas en la tormenta,

remonto la angustia y te perdono.

Te perdono como yo deseo ser perdonada.

Le pido al Ser que Soy que me guía y hace,

que me entregue fuerza para vivir con tanta libertad.

Mujer Hormiga

2011-05-11T00:40:00.000+02:00

Soy una hormiguita

solitaria,

creativa

y constructora.

Escribo,

ordeno mi vida,

cocino,

me divierto,

leo,

suspiro,

sueño,

me apasiono

y me duermo.

Te parecerá raro

2011-05-07T18:38:00.000+02:00

Te parecerá raro, amor,
pero en cada beso
has dejado una estrella
en mi cuerpo vespertino
que sólo ansiaba
beber de tus labios
ese néctar que me entregas
cuando duermen en mis brazos
los poemas que brotan de tu alma
enamorada de lunas llenas y resacas.

(Pintura de Francine Von Hove)

Efímero momento eterno

2011-05-04T15:28:00.001+02:00

Se va.
Queda el silencio.
Mis ojos se cierran
mi alma se abre
a la fuerza de los sueños.

Un efímero momento eterno...

Toma forma el aire
que anticipa su presencia.
Siento, inhalo y espero.
Partícula a partícula,
átomo a átomo.

Ya no soy.
Existo.

(Fotografía de Lilya Corneli)

Feligresas

2011-05-01T00:37:00.001+02:00

La primera vez que le vi fue en un funeral.

Un tipo corriente, nada llamativo, por eso tenía encanto. La mirada algo baja, como desprotegido y algo melancólico, peinado con la raya al lado recordando a los niños buenos del colegio que siempre olían a jabón y que no jugaban a saltar en los charcos de barro por no mancharse y que sólo las niñas más sensibles sabían conmoverse con la delicadeza frágil que emanaban de sus piernas amoratadas de frío por el pantalón corto. Estatura media, complexión normal edad en la treintena media. Ya digo, un tipo corriente.

A mi, que jamás me han interesado los tipos corrientes, y aunque los niños de raya al lado del colegio me provocaban un poco de tristeza, por solidaridad, pues yo también era bicho raro aunque saltaba como nadie en los charcos de barro, me daba un poco de cosa acercarme a ellos. Más que nada por temor a contagiarme de demasiada melancolía y acabar con una depresión pre adolescencia que ya intuía eran peligrosas (y eso que aún no estaba escrito "Las vírgenes suicidas" de Jeffrey Eugenides).

El caso que ahí estaba yo, en un funeral aguantando el calor primaveral en una blanca iglesia de pueblo escuchando al tipo normal que oficiaba la misa.

Logró captar mi atención. Caray con el cura, ya tiene que haber dicho algo que me toque para que me interese lo que dice, pensé mientras sentía la manga larga pegada a mi brazo. Me debería haber puesto manga corta. Pero a pesar del agobio, el cura me atrapó en su oratoria.

El mismo se decía pecador, que tenía pensamientos impuros, que le costaba contener la ira, que su vida estaba llena de pequeñas y grandes faltas. Luego miró a la familia y dijo que ningún difunto necesita una misa, porque Dios perdona y lo único que quiere es que demos amor y más amor, pero que el Vaticano les hacía dar las misas para que Dios perdonara al difunto por sus pecados y clavando la mirada en la viuda, añadió tu tranquila, está perdonado y en paz. Esto sobra.

¡Este cura es un revolucionario!, pensé. Como siga así y se descubra le van a llevar a una aldea perdida en un monte para que de misa a cuatro ancianos sordos.

Todo lo que decía me tenía exaltada. Y cantaba... cómo cantaba.

Ganas me daban de aplaudirle al final de la misa.

Meses después noté que al grupo de rehabilitación empezaban a faltar mujeres los jueves.

Aquello se dilataba en el tiempo, así que pregunté y me dijeron que estaban en la piscina.

¿En la piscina? ¿y cómo es eso, si la mayoría no quiere ir a nadar?, pregunté. Es que los jueves va el Padre José y le queremos ver en bañador.

Aquello me pareció muy divertido. Señoras achacosas que dicen no poder con su alma, que todo es un esfuerzo, que a sus años no tienen ya fuerzas para nada, que eso de nadar es imposible y ahora parecían adolescentes hormonadas.

Y bien las iba la piscina porque el viernes estaban relajadas y felices. Y así empezaron a contarme cómo era el bañador apretadito del Padre, cómo era la tableta de chocolate del Padre y cómo nadaba de estiloso el Padre.

Pasaron más meses y una mañana en la sala de rehabilitación de aparatos se formó un tremendo vocerío. Ya sabía que el Padre José había decidido dejar de nadar, así que no sabía bien a qué se debía este revuelo mayor que el organizado cuando supieron que se iba al pueblo de al lado para poder nadar en paz. Simplemente le habían cambiado de iglesia.

La diócesis al ver el revuelo de feligresas congregadas en la misma iglesia había tenido que tomar cartas en el asunto ya que los otros Padres se quejaban de tener la iglesia casi vacía mientras que la del Padre José estaba a reventar. Y era cierto, había mujeres hasta en la calle que formaban un guirigay tremendo porque querían entrar a recibir la palabra del Señor en boca del Padre José.

No hubo manera de hacer entrar a las feligresas en razón, así que optaron por que cada día cada Padre oficiara misa en una iglesia diferente y en distintos horarios.

Se les informaba con antelación y en secreto.

Pero no hay nada más insistente que una mujer que lo tiene claro y dispone, además, de tecnología.

Se organizaron muy bien. Cubrían zonas y se llamaban por el móvil: veniros a Nuestra Señora del Carmen, que está aquí.

Nunca se había visto por las calles del pueblo a tanta feligresa engalanada corriendo por las calles.

Al final tuvieron que optar por dejar a cada Padre en su iglesia y resignarse confiando en que la fiebre pasara.

Han pasado dos años.

El Padre José ha cambiado. Sigue siendo un tipo corriente que se peina como siempre, canta y oficia los ritos. Pero ha cambiado. Su mirada es alta y desafiante, tiene un rictus tenso en la comisura de los labios y ahora condena y condena, alaba y alaba las creencias obsoletas instalando a quien le escucha en plena Edad Media. Canta poco y se enfada mucho.

Y lo aseguro, pues en estos dos años he asistido a dos funerales más y he presenciado la metamorfosis.

No... no ha sido por el gallinero alborotado. Como sospeché en su momento, su libertad de mente en estos tiempos no ha sentado bien y ha pasado por el aro pese a agriarse el carácter.

Y no le irá mal en su carrera porque desde que dobló las rodillas le han dado mucho poder y el obispo le tiene muy en cuenta para todo y hasta delega misas y eventos sólo en él.
A partir de ahora si he asistir a un funeral oficiado por él, llegaré más tarde que de costumbre porque da misa a la vieja usanza: larga, aburrida, llena de miedos y condenas y cualquier día hablará en latín.
Las feligresas están calmadas y como ellas mismas dicen, quién quiere escucharle...

Llueves sobre mí

2011-04-26T15:45:00.001+02:00

Fuego...
Sube...

Manos-ojos tengo.
Tu piel es la mía,
absorbida, confundida...
Fundidas están
como tu alma a la mía.

Tus ojos en los míos
aunque cerrados,
miran y acarician
este cuerpo envuelto
en esencia de deseo
por los besos que deslizas
en el camino que iniciamos
hacia la resurrección.

Llueves sobre mí,
me llenas y saturas.

Fuego...
Sigue...

(Imagen: Brooke Shaden)

Encadenado

2011-04-22T23:02:00.000+02:00

Sollozos que acaban en risas.
Risas que empiezan en el alma.
Alma reflejada en los ojos.
Ojos que brillan de esperanza.
Esperanza, lo último que se pierde.
Pierde quien no sabe perder.
Perder al intentar ganar.
Ganar la merecida paz.
(Paz, siempre buscada,
añorada y perseguida,
como una cadena
que me ata a tí,
como una prolongación de tu esencia).
Esencia es vapor de espíritu.
Espíritu vuela alto en el corazón.
Corazón... no quiere ataduras.
Ataduras que encadenan.

Palabras encadenadas
son burdas palabras...

(Fue publicado en este blog en marzo de 2009. )

Esta poesía y otras en puedes leerlas en "Poetas Andaluces de ahora"

Tanka (1)

2011-04-16T12:40:00.000+02:00

El alma clama

con voz de sal clavada

en los rosales
y la herida hace
río de olvido y sangre

Tormenta... Calma

2011-04-12T08:11:00.002+02:00

Pureza de agua,
esplendor de aire,
furia de tormenta desatada.

Miro desde mi refugio,
allá arriba donde soy soberana
que reina un mundo de jaras.
Respiro el aroma que la lluvia
me regala y quieta, muy relajada,
dejo que me salpique el alma.
Cierro los ojos entregada
al canto armonioso de Natura.

                                     ... Silencio ...

Sigue la lluvia calando la tierra.
Mañana calmará la sed
de todos los seres
que libres se funden
en Madre Tierra,
y Ella, se nutre feliz con nosotros
en este presente efímero,
único y armonioso.

                                     ... Mañana ...

Simplemente será maravilloso
sentir el sol en las mejillas,
la brisa en la piel dormida
y en serenidad ver a los demás
pasear tranquilos por el filo de la vida.

Tras la tormenta, verdaderamente llega la calma.

Anochece en mi silencio

2011-04-08T17:03:00.001+02:00

Cae el sol.
Hasta mañana, le digo.
Ansiado sosiego
donde el físico se relaja
y la mente se retiene.
Ahora no hay nada,
sólo el silencio
y el olor del incienso.
Alma feliz,
mirada eclipsada.
La noche me besa.
Yo me entrego.
Ojos cielo,
violeta destello.
Si.
Eres mi refugio interno,
el sustento que une la vida.
Este es mi único momento:
conmigo, con la unidad,
mundo intuitivo,
donde las voces hablan al corazón.
Así es.
Disfruto... hay plenitud.

(A Patricia Hauscarriaga "Phausca", que amas con pasión al sol, por eso te entrego un poco de luna.)

Ávida de tu presencia

2011-04-05T14:12:00.000+02:00

Fragancia lleva el aire

que a mis brazos te trae

sin más premura

que mi urgencia,

ávida de tu presencia,

donde mi piel de cereza

desespera por la caricia

que promete tu mirada.

(Imagen: Nathalie Roze)

El sol se baña

2011-04-02T10:28:00.001+02:00

Cielo inmenso despejado,

brisa fresca juega en mi cabello.

Observo la danza del agua

y escucho el Canto del Misterio

mientras el sol se baña en el océano.

La plata de su gala, nada.

Yo, ruborizada, me vuelvo.

Malos sueños

2011-03-29T16:23:00.000+02:00

Cuando el terror aflora en sueños

llenando la noche con su poder,

te llamo entre pánicos mortales

bajo los inmortales efluvios

del onírico momento.

Y llegas...

Y me rescatas.

(Ojalá todo fuera tan sencillo como despertar de un mal sueño... )

Jara y Jacaranda

2011-03-26T10:38:00.003+01:00

Efímera belleza muestra la jara,
tan delicada y sencilla,
siendo en el monte soberana.

Pronto la flor de jacaranda

lucirá esplendorosa y magnífica

llenando de violeta la vista

siendo alquímica belleza en mi vida.

Pero ambas apenas reinarán unos días.

La jara en el monte embriagará el alba

y la jacarnada alfombrará las calles en lila.

Manantial de mi cuerpo

2011-03-23T11:23:00.000+01:00

La esencia creadora gotea roja en el día.

Bendito manantial de mi cuerpo.

Te comparto con Madre Tierra.

Benditas las mujeres que danzan en Luna Nueva.

(Fotografía de Steve Richard "Mujer de rojo bailando")

Elástico tiempo

2011-03-19T12:26:00.000+01:00

Mi elástico tiempo me vuelve mariposa
transformando en mi vuelo la derrota.
He parido dos poemas para tí,
inconclusos, porque la vida dirá
y he dejarlos crecer todavía.
Con ellos una flor dibujada en papiro
y tres suspiros escapados de mi fondo.
A tu lado he comprendido
que no tengo edad ni verdad alzada.
Soy alma libre atrapada en este cuerpo
que danza, sufre, siente y camina.
Ahora le pido al elástico tiempo
que me eleve más allá de los enredos
para depositarme suavemente
en el vergel luminoso donde pueda asimilar
y aprender la virtud de aceptar con alegría.

Pareja

2011-03-16T14:35:00.002+01:00

Te honro y me honro
siendo respeto en tu vida.
Porque camino a tu lado,
como a mi lado en el mío caminas.
Soy en tí, reflejo tuyo
y tú eres yo cuando me miras.
Comparto con generosidad
esta experiencia contigo,
y me entrego a tu amor
con alegría y renacimiento.
Libremente te amo.
Libremente a tu lado me quedo.

(Del poemario © "Las reflexiones del Camino" que está creciendo con gratitud y amor)

La mujer abstracta

2011-03-13T11:32:00.001+01:00

Llegaba entre la bruma con su maletita tan vieja como su espíritu a aquel pueblecito perdido y remoto.

Extraños acentos tan lejanos al suyo, rostros curtidos de sal y aire, olores de leña y un paisaje tan distinto al que conocía.

Se paró momentáneamente y sintió la humedad adherirse en forma de invisible agua a sus mejillas, a su pelo, a su corazón.

Sin más rumbo que lo dictado por su instinto, se encaminó por una calleja empedrada que tenía al frente. Su paso era decidido, pese a todo, pese a que estaba allí para no seguir arrastrando su vida por los laberintos de la insatisfacción, para olvidar todo lo que atrás quedaría en el día a día del anonimato.

Enseguida encontró un lugar que parecía acogedor donde se instalaría hasta que encontrase un lugar al que llamar hogar, aunque de esto no estaba muy convencida, al menos lo intentaría.

Frente al coqueto hostal que olía a madera y flores silvestres de alta montaña se encontraba "La taberna de la esperanza".

Se sentó en la cama. Mejor dicho, se dejó caer, abandonando sus brazos en su regazo y se quedó sentada, con las piernas bien juntas y la mirada ausente perdida tras el fino visillo de hilo del ventanal que tenía al frente. Así, divisaba el mar entre bruma, entre vacío interno, con esa mezcla de amargura y esperanza.

Estuvo no se sabe cuánto tiempo hasta que sin más, tal y como se había dejado caer, se levantó y como un autómata de feria, se dispuso a deshacer el pequeño equipaje que había decidido conservar en su nueva vida.

Después durmió sin sueños pero tranquila y se despertó como se había acostado: vacía pero serena.

Entró en "La taberna de la esperanza". Se sentó en un rincón y se dispuso a observar la vida que bullía a su alrededor... ¡cuánta soledad la embargó!... pero allí se quedaría, siendo una más entre los extraños.

Allí pasó el tiempo cargado de vida para todos, hueco para la mujer que encontró algo que podría llamar hogar muy creca de la taberna, que en realidad era su hogar.

Dicen que su extraña presencia se hacía muy evidente pero que como ella parecía caminar de puntillas para pasar desapercibida, como pidiendo perdón por existir, nadie se atrevió a saludarla.

Hasta que llegó él a "La taberna de la esperanza" y se sentó sereno a la espera de que el aguacero norteño cesase café en mano y sonrisa complacida.

Ella reparó en su guitarra. Entonces sucedió lo que nadie esperaba: se levantó con vigor, se sentó frente al hombre, con la mirada pidió permiso para tomar la guitarra y delicadamente, entre sus manos que acariciaban el mástil, dicen, que por primera vez sonrío.

Cerró los ojos, se levantó, trajo la botella y el vaso de vino, apuró unos tragos cortos y cerrando los ojos de nuevo, brotó de su interior una canción cargada de poesía y sentimientos.

Y así día tras día la mujer abstracta, que es como empezaron a llamarla, esperaba sin saberlo, la aparición la guitarra.

Siempre apuraba los tragos antes de cerrar los ojos y elevar su espíritu por encima de huidas, recuerdos que trataba de olvidar y desilusiones pintadas en tonos pastel.

Nunca hablaba. Nunca respondió a las preguntas de él. Sólo decía "vivo para olvidar".

El se fue del pueblo entrañable que siempre olía a leña y que parecía estar envuelto en la bruma a excepción del mes de julio. Se fue con su guitarra y compuso una canción teñida de tristeza al recuerdo de la mujer abstracta.

Ella se quedó en su rincón frente a la botella de buen vino, cargada de recuerdos que intentaba olvidar mientras vivía.

Si pasas por allí llévala una guitarra y deja pagada una buena botella de vino. Te lo agradecerá desde su eterno silencio.

(Este texto está dedicado a Nacho, que me inspiró con su canción)

(22 de marzo de 2009)

Enciendes mi piel

2011-03-09T10:26:00.000+01:00

Resbala tu mirada

por la curva de mi pecho.

Enciendes mi piel,

arde, casi se calcina...

Brillan las estrellas

en lo alto del cielo,

pero nosotros,

entregados,

no las vemos.

Alas de vida

2011-03-05T11:21:00.003+01:00

Como la fruta que madura al sol,

mi alma se expande al calor que guía

y acompaña la sutileza de mis alas.

Alas de libertad,
de renovarme en lo más hondo.
Y si entre la risa y el llanto
me levanto y vivo
desde el alba al oscuro,
siento vida y muerte,
algo que dentro vibra,
el silencio donde todo se nutre
y yo sólo respiro agradecida.
Entonces en mi recuerdo

se mecen sus voces y risas.

Alas de libertad y coraje,

recuerdos en eterno presente.

Vivo y a la vez, muero en un suspiro.

(Pintura de Duy Huynh)

A la mujer más bella

2011-03-02T14:34:00.000+01:00

Frente al mar te recordé
y quise realizar un homenaje
a la bella mujer que fuiste:
Bella y buena.
Sólo pasó que tuviste mala suerte
en esta vida que dejaste
casi de puntillas y rodeada de amor.
Ahora la tierra que tanto añoraste
te acoge y te oculta
de todas las miradas,
y ceniza eres preservada
de esas voces tan alzadas.
Siento que estás en paz,
esa misma que no conociste,
Amparo de Soledades,
Amparo de míseras raciones,
grande en el alma,
mimos de gato blanco y
tan eternamente bella pese a todo.

(A Amparo, que partió el 27 de febrero sin esperar a la medianoche)

(Fotografía: Alberich Mathews)